Prohibido a propósito

Capítulo 18: Tras la puerta cerrada

Sí. Lo había dicho para ponerlo celoso. Él se había detenido, la había ayudado a volver a su asiento y había manejado el resto del camino en silencio. Ella no había sabido cómo retirarlo.

Para cuando llegaron al garaje de los Ashford, Wren había ensayado tres explicaciones para su tardanza. Ninguna contemplaba que Weston la llevara a casa.

La lluvia había amainado, aunque el agua todavía goteaba del techo del garaje. Weston le abrió la puerta y levantó un paraguas negro antes de que ella pudiera fingir que no lo necesitaba.

—Puedo caminar.

—Entonces camina.

Él no apartó el paraguas. Cruzaron el patio sin hablar.

Cerca de la entrada lateral, Wren salió de debajo del paraguas. La lluvia le golpeó el pelo y los hombros al instante. Weston se detuvo.

—¿En serio?

—Si alguien se asoma, los paraguas compartidos cuentan historias.

—¿Y llegar empapada no los hará hacer preguntas?

—Cuentan otras distintas.

Ella siguió caminando. En la cena, Wren se concentró en comer lo suficiente para que nadie preguntara por qué no tenía hambre.

Rosalind estaba sentada frente a ella con un suéter color crema, haciendo preguntas amables sobre sus clases. Jean estaba recostada junto a Mason y parecía divertida por la tensión de todos los demás. Jerome hablaba con Weston de un asunto de la junta del hospital como si Weston no hubiera tenido a Wren acorralada en su auto en el camino a casa.

Wanda ya había preguntado dos veces por qué Wren tenía el pelo mojado.

—¿Bowen sigue en arquitectura? —preguntó Wanda, cortando su pescado.

El tenedor de Wren se detuvo.

—Sí.

—Camino largo —dijo Wanda—. Licencia, posgrado, años antes de un despacho serio. Los hombres creativos son encantadores a los veinte. Menos encantadores cuando a los treinta siguen pidiéndole dinero a la familia para sostenerse.

Rosalind alzó la vista.

—Mamá.

—Hago preguntas prácticas.

Jean sonrió hacia su copa de vino.

—¿Tenemos que interrogar al pobre chico cuando ni siquiera está aquí?

Mason resopló. Wren mantuvo los ojos en su plato. No podía defender a Bowen sin preguntarse qué pensaría Weston, y no podía dejar que su madre siguiera sin decir algo de lo que podría arrepentirse.

Después de la cena, Wren escapó al piso de arriba con el pelo mojado y dolor de cabeza.

Llegó al descanso del tercer piso antes de que Beaver se lanzara desde las sombras.

El gato ragdoll era un desastre blanco y gris de ojos azules, demasiada confianza y la convicción de toda la vida de que cada puerta cerrada era un insulto personal. Se metió entre los pies de Wren, luego viró directo hacia Weston, que venía detrás de ella.

—Beaver, no…

Demasiado tarde. El gato atrapó el bajo del pantalón de Weston entre los dientes y se negó a soltarlo. Weston miró hacia abajo.

Beaver miró hacia arriba. Wren rió a su pesar. La expresión de Weston se aplanó.

—¿Tiene deseos de morir?

—Tiene nombre.

—¿Beaver tiene deseos de morir?

—Es amistoso.

—Soy alérgico.

Wren parpadeó.

—¿A los gatos?

—Sí. ¿Podrías llevártelo?

Beaver estornudó. Weston lo miró fijamente. Por primera vez esa noche, Wren casi sonrió de verdad.

—Yo me lo llevo.

Levantó a Beaver y lo cargó hasta su cuarto, tratando de no notar que Weston permanecía en el descanso, una mano en el bolsillo, los ojos ilegibles.

Dejó la puerta de su recámara entreabierta para Beaver. A Wanda no le gustaba encontrarla cerrada, aunque Wren a menudo la cerraba de todos modos cuando quería estar sola.

Más tarde, mientras la casa se acomodaba para pasar la noche, Beaver se escabulló.

Wren se estaba lavando la cara y no notó que se había ido hasta que alguien tocó la puerta.

Wren se quedó helada. Quienquiera que fuera tocó de nuevo sin decir su nombre. Wanda ya habría entrado.

Abrió la puerta apenas una rendija. Weston estaba en el pasillo con Beaver en brazos.

Los ojos de Weston lagrimeaban. Beaver le barría la barbilla con la cola, con aire de estar sumamente satisfecho de sí mismo.

—¿Estás abandonando a tu animal? —preguntó él.

Wren estiró la mano hacia el gato. Weston no lo soltó.

—Dámelo.

—Abre la puerta.

—No.

—Entonces explica por qué estoy parado afuera de tu recámara a medianoche sosteniendo a tu gato.

—¿Porque eres pésimo con los límites?

—Porque tu gato no tiene ninguno.

Beaver ronroneó. Traidor. Wren echó un vistazo al pasillo, pero no había nadie.

Weston se inclinó más cerca, bajando la voz.

—Que yo esté parado aquí ya basta para condenarte.

El pulso de ella dio un salto.

—Entonces vete.

—Puedo dejarlo aquí e irme.

Wren volvió a mirar el pasillo vacío. Debía dejar que hiciera exactamente eso.

Wren abrió más la puerta, arrancó a Beaver contra su pecho y dio un paso atrás. Weston entró. Ella cerró la puerta.

Él le echó llave. Wren miró la manija.

—Mi madre preguntará por qué está cerrada con llave.

—Dile que quieres algo de privacidad.

—Weston…

Él la besó. El argumento murió contra su boca.

Beaver saltó de sus brazos y huyó bajo la cama, al parecer satisfecho con el caos que había creado. Wren puso una mano contra el pecho de Weston, tratando de hacer espacio para respirar. Él la acorraló contra la puerta y la sujetó ahí con su cuerpo, una mano en la cintura, la otra deslizándose en su pelo húmedo.

Ella rompió el beso para respirar.

—No puedes estar aquí.

—Aquí estoy.

—Mi madre…

—Está abajo.

—Ella revisa.

—Entonces responde bien.

La boca de él bajó a su garganta. El pánico y el calor se enredaron tan apretados que ella no supo cuál le aflojaba las rodillas.

—Estás loco.

—Me mentiste.

Ella recordó la llamada en el auto, y cómo le había respondido después. Los dedos se le apretaron sobre la camisa de él.

—¿Esto es por Bowen?

—No —dijo él, tirando del cinto de su bata para soltarlo—. Esto es por que creíste que yo no lo sabría.

—¿Saber qué?

Él le abrió la bata. El aire frío le golpeó la piel desnuda.

—Que él no te ha tenido.

Ella no podía creer que él lo hubiera dicho ahí, con su familia al final del pasillo. Wren le plantó una mano sobre la boca.

—No digas eso aquí.

Los ojos de él se oscurecieron por encima de su palma. Luego le besó el centro. Ella la retiró demasiado tarde.

Weston se agachó y cerró la boca sobre su pecho. La cabeza de Wren golpeó la puerta. El sonido fue demasiado fuerte.

—Silencio —murmuró él, como si estuviera ayudando.

La lengua de él le recorrió el pezón, luego los dientes lo atraparon con suavidad. La mano de ella voló hacia su pelo. Quería apartarlo. En cambio, lo sostuvo ahí.

Las escaleras crujieron. Wren se quedó helada. Weston no se detuvo.

—Viene alguien —jadeó ella.

—Sí.

—Weston.

Él levantó la cabeza solo lo suficiente para mirarla.

—Dime que me vaya.

Ella abrió la boca. No salió ningún sonido. Los pasos llegaron al tercer piso.

La mano de Weston se deslizó entre sus muslos. Wren se mordió el interior de la mejilla para no hacer ruido. Un golpe resonó en la puerta.

—¿Wren?

Wanda. Su madre estaba justo afuera de la puerta mientras Weston Sinclair tenía la mano bajo la bata de Wren. Todo el cuerpo de Wren se tensó.

Weston se inclinó cerca de su oído.

—Contesta.

Ella casi sollozó. Él le empujó un dedo adentro, lento y deliberado. Wren le agarró el hombro con fuerza suficiente para dejar moretón.

—¿Wren? —Wanda probó la manija.

La cerradura aguantó. Wren esperó, con la esperanza de que su madre se fuera.

Entonces la voz de Wanda se afiló.

—¿Por qué está tu puerta cerrada con llave?

La boca de Weston le rozó el oído.

—Más apretada —susurró—. Pajarita.

Ella estaba lo bastante enojada con ambos como para encontrar la voz.

—Porque —gritó Wren— tú nunca tocas y esperas una respuesta.

Wanda hizo una pausa. Weston sonrió contra su piel. Wren le clavó las uñas en el cuello.

—Quería hablar contigo de Bowen —dijo Wanda.

El dedo de Weston volvió a moverse. Las rodillas de Wren casi cedieron.

—Hablaste de él toda la cena —logró decir—. ¿Puede esperar?

—No me hables en ese tono.

—Entonces deja de obligarme a tener esta conversación a través de una puerta a medianoche.

No había querido sonar tan enojada. Su madre se quedó callada. Afuera, Wanda inhaló.

Adentro, Weston le empujó un segundo dedo y observó su rostro como si su madre no estuviera del otro lado. Wren dejó de respirar.

—Abre la puerta —dijo Wanda.

—No.

Wren esperó a que su madre probara la manija otra vez. Weston la observaba con el inicio de una sonrisa, lo que le dio ganas de golpearlo.

Wanda dijo, tras un largo momento:

—Hablaremos de esto mañana.

—Perfecto.

Los pasos se retiraron. Wren no se movió hasta que las escaleras crujieron de nuevo abajo.

Entonces le pegó a Weston en el pecho con ambas manos.

—Desgraciado.

Él le atrapó las muñecas.

—Le dijiste que no.

—Le dije que no porque estabas dentro de mí.

—Le dijiste que no porque querías.

—Te odio.

—Te oí.

Él la apartó de la puerta y la llevó de espaldas hacia la cama.

Beaver salió disparado de debajo y desapareció en el baño.

—Tu gato tiene mejores instintos que tú —dijo Weston.

—Déjalo fuera de esto.

Él la puso en la cama y se colocó sobre ella antes de que pudiera reconstruirse en alguien cauteloso.

Ella escuchó hasta que los pasos de su madre se apagaron escaleras abajo. Ahora estaban solos, y Weston todavía quería una respuesta sobre Bowen.

—Dilo —dijo él, abriéndole la bata por completo.

—¿Qué?

—Que él no lo ha hecho.

A ella se le tensó el estómago.

—No sabes eso.

La mano de Weston bajó por su muslo, abriéndola con una confianza exasperante.

—Me miraste antes de responder. Querías ver si me haría enojar.

La vergüenza le pegó tan fuerte que los ojos le ardieron.

—Basta.

Él se detuvo de inmediato, apartando la mano. Wren lo miró fijamente.

—¿Lo dices en serio? —preguntó él.

Wren tragó saliva. La respuesta honesta era no.

—No —susurró.

La mandíbula de Weston se tensó. Alcanzó la protección con una mano y a ella con la otra, luego se detuvo a mirarla antes de entrar despacio. Wren aferró las sábanas.

—Dime —dijo él.

Ella negó con la cabeza. Él empezó a moverse, y ella le agarró los hombros. Intentó seguir atenta a los sonidos afuera de la puerta cerrada, pero pronto no pudo concentrarse en nada más allá de la cama.

—Wren.

Ella dejó de tratar de evitar su pregunta.

—No lo ha hecho —jadeó.

Weston la besó antes de que pudiera decir algo más.

—Bien.

—Eso no es bueno.

—Lo es para mí.

Él se movió más fuerte, y ella perdió el resto de lo que había querido decir. Lo atrajo hacia abajo para que la besara, consciente de que la casa había vuelto a quedar en silencio.

La mano de él le cubrió la boca cuando acabó. Después, ella hundió la cara contra su hombro para no hacer ruido. Para cuando acabó de nuevo, él batallaba por contenerse.

Al final él se retiró, se quitó el condón y terminó contra su vientre, el cuerpo temblándole sobre ella. Por un rato, ninguno de los dos habló.

Luego Weston tomó pañuelos de su mesa de noche y la limpió con el mismo cuidado sin prisa que hacía que todo se sintiera más peligroso después. Wren miró el techo.

—Esto no puede seguir pasando.

Weston le sostuvo la mirada.

—Ya está pasando.

Wren miró hacia la puerta. Tendría que abrirla antes de la mañana, y tendría que enfrentar a su madre en el desayuno. Por ahora, se quedó donde estaba.