Lucía Atelier, ejecutiva sofisticada pero ciega de amor, se entrega en secreto a Gabriel, un rudo piloto de pruebas. Ella cree vivir un romance salvaje, pero él la usa por ambición para robar los secretos industriales de su familia y arruinarla. Cuando Marcos, hermano de Lucía, descubre la relación e investiga al mecánico, lo acorrala. Desesperado, Gabriel secuestra a Lucía en una mansión aislada para exigir un rescate millonario. Al descubrir el chantaje, ella huye, pero Gabriel la atropella en la carretera y la deja por muerta. En la noche, Dante, el gélido y magnético líder del sindicato criminal más poderoso, la rescata y la cura en secreto. Lucía despierta con amnesia y surge entre ellos un tórrido y apasionado romance. Al recuperar la memoria y recordar la traición, Dante no solo la ayuda a regresar con su influyente familia, sino que la reclama como su mujer ante los Atelier. Con su poder letal, el mafioso removerá el cielo y la tierra para cazar a Gabriel y vengar a su reina
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CAPITULO 18. LA PISTA DEL COCHE FANTASMA
Cuatro semanas completas se deslizaron en un suspiro sobre las colinas del sur, consolidando una realidad donde el silencio de la casa se había transformado en un refugio de absoluta complicidad. El paso de los días había estrechado los lazos de la pareja de una forma tan hermosa, protectora e inmanente que las sábanas de satén de la suite principal ya no eran el único escenario de su idilio. Lucía compartía sus rutinas, sus lecturas y sus paseos matutinos por los porches de piedra blanca con una naturalidad que desafiaba el vacío de su mente. Su porte sofisticado y refinado se combinaba ahora con una serenidad encendida; se sentía profundamente amada y blindada por el hombre de piedra que gobernaba su nuevo mundo.
Aquella tarde, el ambiente respiraba una calma apacible. Lucía permanecía en el gran salón descansando sobre un diván de terciopelo, con un libro entre las manos libres de anillos, mientras contemplaba el resplandor dorado del sol poniente filtrándose por los cristales blindados.
En el extremo opuesto de la propiedad, en la penumbra de su despacho privado del fondo de la mansión, Dante se encontraba de pie detrás de su mesa de metal frío. Vestía un pantalón oscuro y una camisa fina de sastre en color negro con las mangas sutilmente arremangadas, dejando a la vista la firmeza de sus antebrazos musculosos. Su estampa, de una frialdad analítica absoluta, se tensó de golpe cuando la pesada puerta de madera noble se abrió con un leve ceceo. El jefe de sus redes de información portuaria entró a la estancia con paso rápido, manteniendo una seriedad de piedra.
El informante de confianza hizo una sutil reverencia antes de depositar la carpeta definitiva con las ampliaciones del registro contable sobre la mesa.
—Tenemos el informe completo sobre el sedán de color oscuro que fue abandonado en mitad de la penumbra de los muelles de carga, señor —anunció el operario en un murmullo de lo más discreto—. Nuestros hombres han conseguido reventar los códigos del historial de tráfico.
Dante dio un paso al frente, apoyando sus manos grandes y de venas marcadas sobre el tablero de metal, clavando sus ojos oscuros en las facciones de su empleado con una fijeza posesiva y exigente.
—Habla claro de una vez. ¿A nombre de quién está el bastidor del coche? —ordenó Dante con una voz profunda, nítida y de una seguridad aplastante que heló el aire del despacho.
El informante exhaló un suspiro pausado, entornando los ojos con frustración antes de responder.
—Ahí está el problema, director Dante. El vehículo está registrado formalmente a nombre de un anciano que falleció hace ya bastante tiempo en un barrio de la periferia baja. No existen pólizas de seguros actuales ni movimientos contables vigentes en ninguna delegación oficial. Tras cruzar los datos con el mercado clandestino, deducimos que el coche era robado o que el conductor utilizaba una identidad fantasma para borrar cualquier trazo legal. Quien manejaba esa madrugada y atropelló a la joven en la carretera secundaria sabía perfectamente cómo moverse por las sombras para no dejar ningún cabo suelto. Es un auténtico coche fantasma. Un callejón sin salida.
Dante apretó la mandíbula con tal fuerza que los músculos de su cuello se tensaron de forma visible bajo la luz tenue del flexo. Una furia territorial y un rencor ciego le encendieron las entrañas al asimilar el veredicto de la investigación. Aquel revés no hacía más que aumentar el misterio, confirmando que la mujer que descansaba en sus estancias había sido víctima de una cacería planificada de lo más oscura. Arrojó el dossier sobre la mesa con una rigidez gélida, ordenando retirar los hilos de los muelles hasta nueva orden para procesar la frustración en absoluto secreto.
Mientras Dante lidiaba con el callejón sin salida en la intimidad de su despacho, Lucía dejó el libro a un lado y caminó hacia la pequeña consola de radio clásica situada en la esquina del salón. Encendió el dial por pura distracción, buscando alguna sintonía musical que rompiera la monotonía del viento de las colinas.
Sin embargo, al girar la rueda técnica del terminal, la voz nítida y pausada de un locutor de informativos locales inundó el espacio cerrado, interrumpiendo sus pensamientos con una gravedad que le cortó la respiración de golpe.
—...noticias del sector automotriz de la capital —anunciaba la radio a través del altavoz de madera—. La conocida escudería de carreras Apex Dynamics ha emitido esta tarde un comunicado oficial confirmando la reestructuración completa de su junta directiva tras el cese indefinido de la gestión de patentes. Fuentes cercanas a la firma aseguran que los fundadores, Brandon y Marcos Atelier, atraviesan un momento de profunda reestructuración familiar que ha paralizado el diseño de sus nuevos motores de competición...
Al escuchar aquel apellido resonar en el centro del salón, una agitación salvaje, destructiva y desgarradora le oprimió el pecho a Lucía en una fracción de segundo.
Una descarga de pura adrenalina le recorrió las entrañas y un sudor helado le salpicó las sienes de forma alarmante. En mitad de la negrura de su amnesia, un tercer retazo de memoria, un destello muchísimo más nítido y doloroso que los anteriores, cruzó su cerebro como un chispazo eléctrico de alto voltaje. Se vio a sí misma llorando de impotencia en una inmensa oficina de nogal, aferrada a las solapas de la camisa de un hombre robusto de ojos oscuros cuya voz barítona le juraba protección incondicional, mientras una mujer de cabellos claros y ojos color miel la arropaba con una ternura de lo más dulce. El nombre de Marcos y el apellido Atelier vibraron en sus sienes con la fuerza de un impacto seco, haciéndola jadear de puro desespero en mitad de la estancia.
El recuerdo se desvaneció de golpe antes de que pudiera retener los rostros con claridad, dejándola temblando de forma notable contra el borde del mueble de la radio, con el pulso latiéndole con violencia en las sienes. El velo de la amnesia progresiva comenzaba a agrietarse bajo el peso inmanente de su sangre; no sabía qué significaba ese apellido, pero su corazón se había acelerado con una lealtad primitiva, ignorando que en ese mismo instante, su familia real lloraba de desespero en el salón de la casa familiar, dándola por perdida para siempre bajo un negro luto familiar.
