Sueños De Amor

​Lord Arthur, cegado por la soberbia de toda una vida dominando a su familia, alzó la mano derecha de nuevo con la intención de cruzarle la cara a su hijo por segunda vez.

​—¡Me obedecerás, imbécil! —gritó el anciano.

​Pero esta vez la mano no llegó a su destino.

​Dorian interceptó el brazo de su padre en el aire con un movimiento veloz y preciso. Su agarre de hierro se cerró alrededor de la muñeca de Lord Arthur con una fuerza tal que los huesos del anciano crujieron bajo la presión. Arthur soltó un gemido ahogado de dolor, intentando liberarse sin éxito.

​—No vuelvas a ponerme una mano encima —susurró Dorian, con el rostro a milímetros del de su padre. La cicatriz purpúrea de su lado izquierdo se tensó en un relieve rígido.

​Con un impulso feroz nacido de diecisiete años de humillaciones, encierro y abandono, Dorian descargó un puñetazo seco y devastador en la mandíbula de Lord Arthur.

​El golpe sonó como el chasquido de una rama seca. Lord Arthur salió despedido hacia atrás, perdiendo el sombrero y el bastón, para estrellarse de espaldas contra la alfombra persa que cubría el suelo. El anciano quedó tendido en el piso, aturdido, llevándose la mano a la boca ensangrentada y mirando a su hijo con una mezcla de pavor inconmensurable y estupefacción.

​Dorian caminó despacio hacia él, rodeando el escritorio. Sus botas resonaban sobre la madera con la cadencia de una marcha funeral.

​—Durante diecisiete años me encerraste en esta casa como si fuera un animal leproso —comenzó Dorian, desahogando cada gota de veneno que había acumulado en su alma—. Me ocultaste de la sociedad porque tu vanidad no podía soportar que el mundo viera el rostro de tu primogénito. Me negaste el afecto de un padre, me prohibiste caminar bajo la luz del sol y permitiste que los criados me llamaran monstruo a mis espaldas.

​Lord Arthur intentó incorporarse, apoyando los codos en el suelo mientras escupía un hilo de sangre sobre la alfombra.

​—¡Eres un miserable insubordinado! —tartamudeó el padre, con la voz quebrada por la humillación—. ¡Te desheredaré! ¡Le entregaré el título y las tierras a tu hermano menor! ¡Te dejaré en la miseria absoluta!

​Dorian dejó escapar una carcajada amarga y oscura que heló la sangre del anciano.

​—Adelante, intenta desheredarme —dijo Dorian, inclinándose sobre él con los puños apretados—. Inténtalo y verás lo que sucede antes del anochecer. ¿Crees que he pasado diez años encerrado en esta biblioteca leyendo novelas de amor? Conozco cada movimiento de tus cuentas bancarias, padre. Sé perfectamente que utilizas los barcos mercantes de la corona para transportar cargamentos ilegales de opio desde las colonias orientales, y tengo los duplicados de los libros de contabilidad secreta custodiados en una caja fuerte del banco central.

​El rostro de Lord Arthur pasó del rojo de la ira a un blanco cadavérico. Sus labios temblaron, incapaces de articular palabra.

​—Si intentas quitarme el título, si tocas un solo penique de mi herencia o si te atreves a incomodar a Rosalie o a su familia —continuó Dorian con una voz helada que no admitía réplica—, entregaré esos documentos directamente al Almirantazgo de la Corona. Serás juzgado por alta traición y contrabando, y terminarás tus días en una celda de la prisión de Newgate mientras el nombre Ashford es borrado de la historia en medio de la infamia.

​Lord Arthur comprendió en ese instante que el joven sumiso y roto al que había desterrado había muerto. En su lugar se erguía un hombre despiadado, inteligente y dispuesto a destruirlo si intentaba interponerse en su camino.

​—¿Entendido? —demandó Dorian con un rugido que hizo temblar los cristales de los ventanales.

​El anciano consintió con un leve y humillante asentimiento de cabeza, incapaz de sostener la mirada del único ojo azul de su hijo.

​—Ahora, levántate del suelo y lárgate de mi casa —ordenó Dorian, dándole la espalda y señalando la puerta abierta—. Y no vuelvas a poner un pie en esta propiedad a menos que seas invitado a mi boda.

​Lord Arthur se levantó torpemente del suelo, recogió su bastón con manos temblorosas y abandonó la estancia con la cabeza gacha, sin atreverse a articular una sola palabra más, consumido por la derrota absoluta.

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