Los Trillizos Secretos del Multimillonario

Caio Guimarães eligió un restaurante con mesas separadas, luz baja y meseros entrenados para fingir que no escuchaban conversaciones caras.

Júlia desconfió de eso antes de sentarse.

— Lugar demasiado silencioso — dijo, jalando la silla a mi lado. — O es bueno para discutir contratos, o para esconder cadáveres.

Caio abrió el menú sin prisa.

— Puedo garantizar que, hasta donde sé, el restaurante solo trabaja con risotto.

— "Hasta donde sé" es exactamente el tipo de frase que un abogado usa cuando hay cadáver.

— ¿Siempre llegas tan optimista?

— Solo cuando alguien invita a mi socia a cenar y lo llama reunión.

Me quité el blazer y apoyé la carpeta sobre la mesa.

— Antes de que ustedes dos conviertan esto en audiencia, ¿podemos empezar?

Caio sonrió.

— Claro.

Júlia puso los ojos en blanco.

El restaurante quedaba en Jardins, lo suficientemente cerca del centro médico para parecer conveniente y lo suficientemente caro para recordar que Caio no era solo abogado. Venía de una familia antigua, se movía entre inversionistas, jueces retirados y empresarios que trataban los procesos como pronóstico del tiempo. Yo lo sabía. Júlia también.

Por eso estábamos ahí.

No porque yo necesitara a un hombre rico para protegerme.

Sino porque la Aurora Clinic iba a crecer, con o sin miedo.

Caio colocó una carpeta negra sobre la mesa.

— Voy a separar dos asuntos. El primero es la investigación. Sobre eso, ya inicié la preservación de la prueba digital, el acta notarial está agendada para mañana y mi equipo está levantando vínculos entre la Fundação Meireles, Heitor Farias y empresas tercerizadas de la época.

— ¿Sin policía todavía? — pregunté.

— Todavía no formalmente. Antes, necesitamos organizar lo mínimo para no entregar un material frágil que pueda ser destruido por quien tiene influencia. Pero no vamos a ocultar un delito. Vamos a preparar la entrada correcta.

Asentí.

Esa parte la aceptaba.

Caio abrió la segunda carpeta.

— El segundo asunto es inversión.

Júlia cruzó los brazos.

— Ahí viene.

— La Aurora Clinic tiene tecnología, reputación creciente y una fundadora que incomoda a gente poderosa. Eso atrae riesgo y oportunidad. Mi propuesta es crear una ronda pequeña, con participación minoritaria, gobernanza clara y blindaje jurídico. Sin interferencia clínica.

— Qué generoso — dijo Júlia. — ¿Nos vas a salvar del mundo?

Caio la miró.

— No. Marina no parece alguien que acepte ser salvada. Estoy ofreciendo capital y estructura.

Me gustó la respuesta.

No lo dije.

— ¿Qué participación? — pregunté.

— Hasta doce por ciento, diluible en ronda futura. Sin asiento con poder de veto sobre investigación, atención o contratación médica. Con consejo consultivo solo financiero. Puedo traer otros inversionistas, pero tú apruebas cada nombre.

Júlia tomó la propuesta y la hojeó rápido.

— ¿Y qué ganas tú además de dinero?

— El dinero es un motivo subestimado.

— Caio.

Él sonrió un poco más.

— Acceso a un proyecto prometedor antes que todos. Y, sí, una posición estratégica en un sector que va a crecer.

— Y proximidad con un caso que involucra a Laura Meireles y Heitor Farias.

— Eso también.

La honestidad de él hizo que Júlia frunciera el ceño, como si prefiriera una mentira para poder atacar mejor.

Apoyé las manos sobre la mesa.

— Caio, no acepto dinero que venga con correa.

— Me lo imaginé.

— No quiero nombre bonito en el contrato y presión fea por fuera. No quiero inversionista opinando en pacientes, investigación, agenda, entrevistas o en mi relación con mis hijos. No quiero "protección" disfrazada de participación societaria.

— De acuerdo.

— Todavía no terminé.

Cerró la boca.

Júlia pareció divertirse.

— Todo contrato será revisado por un despacho independiente elegido por mí y por Júlia. Cualquier conflicto de interés con Valente, Meireles o empresas ligadas a Heitor debe ser declarado. Si aparece después, es salida automática. Y si intentas usar la investigación para ganar poder dentro de la clínica, cierro todo y además te demando con una sonrisa.

Caio se quedó algunos segundos en silencio.

Entonces levantó la copa de agua.

— Ahora entendí por qué Júlia te quiere tanto.

— Yo no la quiero — dijo Júlia.

— Claro.

— La tolero.

— Con devoción.

— ¿Quieres perder un diente antes de la entrada?

Por primera vez en días, me reí sin sentir culpa.

La cena continuó con pastas, vino que no bebí porque todavía necesitaba recoger a los niños en casa de Emília y una conversación sorprendentemente productiva. Caio no intentó disminuirme. No intentó convencer a Júlia con encanto. No fingió que el riesgo era pequeño.

Cuando hablamos de Heitor Farias, la ligereza se acabó.

— Tiene historial de acercarse a proyectos médicos prometedores, especialmente los que involucran regeneración o fármacos experimentales — explicó Caio. — Casi siempre a través de empresas intermediarias.

— ¿Laura sabía? — pregunté.

— Todavía no puedo afirmarlo.

— Pero sospechas.

— Sospecho de cualquier persona que gana dinero con caridad opaca.

Júlia levantó el vaso.

— Por fin dijiste algo bonito.

— Lo voy a enmarcar.

Salimos del restaurante después de las diez.

En la banqueta húmeda, mientras Caio esperaba que el valet trajera su auto, Júlia abrió la carpeta de nuevo, incapaz de dejar una sospecha dormir en paz.

— Sigo pensando que hay trampa.

— Tú encontrarías trampa si yo ofreciera un paraguas en tormenta — respondió él.

— Porque probablemente tendría cláusula de intereses.

— Solo para ti.

Dejé a los dos discutiendo y miré el celular.

Había un mensaje de Emília diciendo que los niños habían cenado, se habían bañado y que Clara insistía en esperarme despierta para contarme algo "importantísimo" sobre una oruga dibujada.

Sonreí.

Después vi otra notificación.

No era un mensaje para mí.

Era una llamada perdida de número privado.

Antes de que pensara en eso, del otro lado de la calle, un auto oscuro redujo la velocidad.

No se detuvo.

Solo pasó demasiado despacio.

En el asiento trasero, vi el perfil de Henrique.

Miraba hacia la entrada del restaurante.

Hacia mí.

Hacia Caio a mi lado.

Y, por primera vez en cinco años, reconocí en su rostro algo simple, feo y humano.

Celos.