La Elegida del Alfa Oscuro

Capítulo 16: LA CHICA DEL ÁTICO

[ RONAN Y SERA ]

Las escaleras del ático no estaban diseñadas para un hombre del tamaño de Ronan.

Eran estrechas y empinadas y estaban construidas para sirvientes que debían ser pequeños, silenciosos y apartados. El techo caía con cada paso. Cuando llegó a la cima, se estaba agachando y las paredes a ambos lados estaban lo suficientemente cerca como para tocarlas con ambos codos.

Había una puerta. Madera fina, sin cerradura. Una corriente de aire se deslizó por el hueco del fondo, transportando aire frío y viciado y algo más, débil, debajo de capas de menta y enmascaramiento químico. flor lunar.

Su lobo se quedó quieto.

Ronan abrió la puerta.

La habitación no era una habitación. Era un espacio, tal vez de tres metros por dos metros y medio, excavado en los aleros donde se inclinaba el techo. El techo tenía una pendiente tan pronunciada que Ronan sólo podía mantenerse de pie en la franja central. Una única ventana, pequeña y cuadrada, tenía una grieta que cruzaba el cristal en diagonal. Alguien había metido trapos en el hueco. Los trapos estaban húmedos.

No había cama. Una plataforma en el suelo: una manta doblada colocada sobre tablas desnudas, lo suficientemente delgada como para ver la veta de la madera a través de la tela. Sin almohada. Sin sábanas. Una sola manta, gris y con bolitas, doblada por un extremo. A su lado, dos objetos: un libro con el lomo agrietado y las páginas dobladas, y una taza de hojalata con agua.

Eso fue todo. El inventario completo de una vida vivida en esta habitación durante Dios sabe cuántos años.

Sin calefacción. Sin lámpara. La única luz provenía de la ventana rota, y en ese momento esa luz era la luz de la luna: plateada y fría, que hacía que la habitación pareciera exactamente tan sombría como estaba.

La mandíbula de Ronan se cerró con tanta fuerza que sus dientes crujieron.

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[ SERA ]

Oyó pasos en las escaleras y dejó de respirar.

Unos pasos en las escaleras del ático significaban una de tres cosas: Delfina viniendo a asignarle una tarea nocturna, el asistente de Odessa viniendo para una extracción de sangre, o Remy. Después de esta tarde, después de las escaleras, después de que el Alfa de los ojos dorados enviara a Remy al suelo, Sera había estado esperando el castigo. Remy no vendría él mismo, no esta noche. Enviaría a alguien. O había llegado más tarde, cuando había pasado suficiente tiempo como para que el Alfa visitante no lo oyera.

Estaba acurrucada en el jergón con las rodillas pegadas al pecho. Había estado tumbada así durante horas, repitiendo la escena de la escalera en bucle. La voz del Alfa atravesó el agarre de Remy. La presión de dominio que había hecho que incluso el aire se sintiera pesado. La forma en que la había mirado, directamente a ella, como si fuera una persona parada allí en lugar de un mueble que alguien había dejado en el pasillo.

Nadie la miraba así.

La puerta se abrió.

No fue Delfina. No fue Remy. Fue él.

Llenó la entrada, la llenó por completo, con los hombros casi tocando ambos lados y la cabeza agachada bajo el marco bajo. A la luz de la luna, su rostro era todo sombras y ángulos. Sus ojos captaron la luz y la reflejaron, ligeramente dorada.

Sera presionó hacia atrás hasta que su columna chocó contra la pared. La manta se amontonó debajo de ella. Se hizo lo más pequeña que pudo, que era muy pequeña, porque tenía años de práctica.

Él no se acercó a ella. Se paró en la puerta y miró la habitación.

Ella vio cómo su rostro cambiaba. Era sutil (no era un hombre cuyas expresiones conmovieran mucho), pero ella había pasado toda su vida leyendo rostros en busca de peligro, y lo vio. La mandíbula se tensó. Las fosas nasales se dilatan. El leve cambio en su respiración, de controlada a deliberada, como si se obligara a mantenerla estable.

Estaba mirando el jergón. En la taza de hojalata. A los harapos de la ventana.

Su mirada volvió a ella y su rostro cambió. Sólo por un segundo. Como si esta habitación le hubiera hecho daño. Como si viera que el palé y el vaso de hojalata habían causado un daño real.

Entró. Despacio. Y luego hizo algo que ella no entendió.

Se arrodilló.

Se arrodilló. Una rodilla en el suelo desnudo, luego la otra, hasta que estuvo a su nivel... debajo de su nivel, en realidad, porque ella estaba sentada en el jergón y él había bajado completamente. Un Alfa, de rodillas, sobre el suelo sucio de un ático.

Sera lo miró fijamente.

Extendió una mano. Palma hacia arriba. Los dedos se abren. La forma en que alcanzarías a un animal asustado.

"No te haré daño." Su voz era baja y controlada. "Voy a llevarte a un lugar seguro".Sera no se movió. Sus ojos fueron de su rostro a su mano y viceversa. Su corazón latía con tanta fuerza que podía sentirlo en sus muñecas.

"¿Por qué?" La palabra salió débil y entrecortada.

"Porque nadie debería vivir así".

Simple. Como si estuviera afirmando un hecho tan obvio que no necesitaba defensa.

"Yo no..." Ella tragó. "No te conozco."

"Lo sé. Te estoy pidiendo que vengas de todos modos."

No movió la mano. No cerré la distancia. No se inclinó hacia adelante ni se asomó ni usó su tamaño de la forma en que cualquier otro lobo poderoso que alguna vez había conocido usaba el suyo. Simplemente esperó, arrodillado en el suelo con la mano extendida, y dejó que el silencio hiciera el trabajo.

El cerebro de Sera estaba repasando la lista. Diez años leyendo las intenciones de las personas. Querían mano de obra. Querían sangre. Querían un objetivo. Nadie vino nunca sólo a ofrecer algo.

Pero había detenido a Remy. En el hueco de la escalera, cuando no tenía motivos para intervenir, se interpuso entre ella y un lobo del doble de su tamaño y usó su aura Alfa como arma. Para ella. Para una chica Omega con la que nunca había hablado.

Y ahora él estaba arrodillado en su suelo.

Podía olerlo. Bosque oscuro y algo rico: chocolate, humo o ambos. También la había alcanzado en el hueco de la escalera y en la cocina esa noche, y cada vez su cuerpo había hecho lo mismo: relajado, una fracción, en contra de todas las instrucciones que su cerebro le estaba dando.

Su cuerpo decía: a salvo.

Su cerebro decía: cuidado.

Se arrodilló. Un Alfa se arrodilló frente a mí. Creo que estoy soñando.

"¿Dónde?" preguntó ella.

"Mi manada. Aullido de Hierro. Está a tres horas al norte". Hizo una pausa. "Tendrás una habitación. Una de verdad. Comida. Nadie te tocará".

Una habitación. Alimento. Las palabras sonaban a ficción. Como algo del libro al lado de su jergón, el que tenía el lomo roto, los cuentos de hadas que había leído tantas veces que las páginas se estaban ablandando. Castillos y rescates y alguien apareciendo justo cuando todo estaba más oscuro.

Eso no sucedió en la vida real. Sera lo sabía.

Pero también sabía esto: allí no había nada. El palet. La taza de hojalata. El frio. Delfina la trabajaría hasta que se arruinara. Odessa seguiría extrayendo sangre. Remy volvería. Lo de la escalera volvería a suceder y la próxima vez quizá no hubiera ningún Alfa en el pasillo.

No tenía nada que perder porque no tenía nada.

Sera estiró sus piernas. Lentamente, la forma en que te mueves cuando no estás seguro de que el suelo sea sólido. Primero cogió el libro: el instinto, el agarre de alguien que posee tan poco que cada objeto es esencial. Luego la manta. Lo dobló contra su pecho, con el libro metido dentro.

Toda su vida, empaquetada y lista en dos segundos.

Ella miró su mano. La palma abierta. Los dedos del paciente.

Ella puso su mano en la de él.

Sus dedos se cerraron alrededor de los de ella: cuidadosos, cálidos, el agarre de alguien que sostiene algo que temía romper. Un pequeño sonido salió de su pecho, bajo e involuntario, como un candado que encaja en su lugar. Ella no lo entendió. Ella no necesitaba hacerlo.

Él se puso de pie, arrastrándola con él. No pesaba nada; él sintió eso, su aterradora ligereza, la forma en que se levantaba del jergón como si fuera algo hecho de papel y alambre. Su lobo hizo un sonido dentro de él que era demasiado crudo para ser una palabra.

Se encontraban en el centro del ático, el único lugar donde el techo lo permitía. Ella llegó hasta su pecho. Ella sostenía un libro y una manta, estaba temblando y lo miraba con ojos que esperaban que se lo quitaran en cualquier momento.

Él no le soltó la mano.

"Vamos", dijo.

Ella poseía dos cosas. Los llevó a ambos escaleras abajo, su mano en la mano de un hombre que había conocido tres veces, hacia una vida que no podía imaginar.

Detrás de ellos, el ático estaba vacío. El palet. La taza de hojalata. Los trapos en la ventana rota. Una habitación que había albergado a una niña durante diez años y ya estaba olvidando que había estado allí.