Él Me Perdió, Otro Me Eligió

João Silva estaba apoyado en el mostrador de madera oscura de la casa de té, con los brazos cruzados, esperando que el dueño terminase de pesar las hojas. El aroma de té tostado y madera antigua llenaba el aire, pero él apenas prestaba atención. Sus pensamientos giraban en torno a Isabela: qué haría cuando ella volviese, qué diría para reconquistarla, el hijo que imaginaba creciendo en su vientre.

El dueño de la casa, un señor de setenta años con manos callosas y gafas gruesas, volvió de la sala del fondo sacudiendo la cabeza.

—Lamentablemente, señor Silva, este año la producción de Da Hong Pao ha sido muy baja. Solo media libra. Y ya está toda reservada.

João alzó una ceja.

—¿Reservada? ¿Por quién?

—Por la familia Marcos. La segunda joven señora Marcos vino personalmente con su marido hoy. Ellos siempre eligen primero las mejores cosechas.

João sintió una opresión en el pecho. No era rabia exactamente. Era algo más sutil, más incómodo. Marcos. El nombre cargaba peso: dinero antiguo, influencia silenciosa, poder que no necesitaba gritar. Y ahora, la "segunda joven señora Marcos" se había llevado el té que él quería darle a Isabela.

Forzó una sonrisa.

—Se han casado recientemente, ¿no es así? El segundo hijo de los Marcos.

El dueño asintió, orgulloso.

—Sí, señor. Matrimonio civil hace pocos días. La novia es hermosa, dicen. Educada, discreta. El señor Thiago parece... más ligero desde entonces.

João soltó una risita corta.

—Debe ser uno de esos matrimonios de conveniencia. Sin sentimiento. Solo negocios y apellido.

El dueño no respondió. Volvió a ordenar las latas de té.

João se giró hacia Pedro, que esperaba discretamente a su lado.

—Busca dos opciones de té para mujer. Un buen rojo y un oolong suave. A ella siempre le han gustado esas cosas.

Pedro asintió y fue a hablar con el dependiente.

Mientras esperaba, João oyó un sonido distante proveniente del patio interior. Notas suaves de guqin: el antiguo instrumento chino, con cuerdas de seda que producían un timbre profundo y meditativo. Cerró los ojos por un momento. La música era calma, casi curativa. Por unos minutos, el nudo en su pecho se aflojó. Cogió la taza que el dependiente trajo, probó el té. El amargor inicial dio paso a un dulce prolongado. Respiró hondo.

—Está bueno —murmuró—. Puede envolverlo.

Al otro lado de la pared fina que separaba las dos salas privadas, Isabela estaba sentada junto a Thiago, una pequeña mesa baja entre ellos cubierta de tazas de porcelana fina. El té Tieguanyin que Thiago había elegido aún humeaba, el aroma floral y tostado subiendo en espirales delicadas.

Thiago probaba despacio, inhalando primero, después dejando que el líquido reposase en la lengua. Cada movimiento era preciso, casi ritualístico.

Carlos, de pie detrás de la silla de ruedas, observaba en silencio. Fue él quien comentó, casi casualmente:

—Allá en el fondo del jardín hay un almendro viejo. Los frutos están maduros. El señor Marcos siempre dice que su nieto tiene buen gusto para té y para nueces.

Thiago alzó el rostro.

—Pídale al dependiente que recoja una buena cantidad.

Minutos después, el joven aprendiz volvió con un cuenco de madera lleno de nueces frescas, la cáscara verde clara aún húmeda. Thiago cogió una, la rompió con los dedos y se la ofreció a Isabela.

—Toma. —Volvió el rostro hacia ella—. Para que mi esposa complemente el cerebro.

Isabela parpadeó. Después sintió que el rostro se le calentaba.

—Tú… —murmuró ella, voz baja para que solo él oyese—. Te estás divirtiendo con esto, ¿no es así? ¿Representando al marido dedicado en público?

Thiago no sonrió. Pero la comisura de su boca se alzó levemente.

—¿Quién dijo que es una representación?

Ella se inclinó hacia adelante, acercando su rostro al de él. El espacio entre ellos se redujo. El aroma de té se mezclaba con el perfume sutil de sándalo que ella había puesto en el difusor del cuarto de él la noche anterior.

—Entonces… —susurró ella, voz provocadora—. ¿Estás queriendo ganar otro beso? Porque, si es así, puedes pedirlo directamente.

El aire se puso denso. La luz filtrada por las ventanas de papel de arroz caía sobre ellos, suavizando las líneas. Thiago se inclinó despacio, como si fuese a corresponder. Isabela contuvo la respiración.

Pero él se detuvo a centímetros.

—Lo que es gratis no tiene gracia —dijo él, voz baja y ronca—. Y ayer perdiste la apuesta. No conseguiste montar ningún Luban lock. Entonces… —Hizo una pausa—. Aún me debes tres.

Isabela bufó, fingiendo indignación. Cogió una nuez, la rompió con fuerza y le metió el interior en la boca.

—Toma. Para callar esa boca.

Thiago masticó despacio. Después, sin aviso, cogió otra nuez del cuenco y se la ofreció de vuelta.

—Tu turno.

Ella rió bajo. Aceptó. Masticaron juntos, el sonido crocante llenando el silencio confortable.

Mientras tanto, en la sala de al lado, el aprendiz entró cargando otro cuenco de nueces frescas.

—Del señor Thiago Marcos —dijo él, colocando el cuenco en la mesa de João—. Él se lo ha mandado a los clientes.

João cogió una nuez. La rompió. Comió. El sabor era fresco, dulce, con un ligero amargor residual. Él sonrió.

—Buen gusto —murmuró—. Este Marcos sabe elegir.

Terminó de embalar los tés. Pagó. Pedro cargó las bolsas. Salieron en dirección al aparcamiento.

En el mismo instante, Thiago le hizo una señal a Carlos.

—Vámonos.

El grupo se movió. Carlos empujaba la silla. Dos guardaespaldas flanqueaban. Isabela caminaba al lado, sujetando una pequeña lata de té que Thiago había elegido para ella.

En el patio, la luz del sol pegaba fuerte. João estaba abriendo la puerta del SUV negro cuando vio al grupo saliendo. Los guardaespaldas altos y uniformados bloquearon parcialmente la visión. No consiguió ver el rostro de Thiago: solo la silla de ruedas, el hombre de espaldas, una mujer al lado.

Pero reconoció el coche de ella. No el de ella exactamente: era uno de los vehículos de la familia Marcos. Pero vio a Isabela. De reojo. El pelo recogido, la blusa blanca, el modo en que ella inclinaba la cabeza para oír algo que el hombre en la silla decía.

El pecho de João se oprimió.

Se detuvo. Pedro ya estaba en el asiento del conductor.

El celular de Isabela sonó.

Ella miró la pantalla. Número desconocido, pero el prefijo era de São Paulo. Contestó.

—¿Aló?

Del otro lado, la voz de Pedro, hesitante.

—¿Isa? Soy Pedro, asistente de João. Disculpa que moleste…