Reconstruyendo Tus Pedazos

El ambiente en el pequeño departamento, se había convertido en una burbuja de alta tensión, pero el mundo exterior estaba a punto de reventarla. Mientras Andrew descansaba en la cama tras el intenso episodio en el baño, el teléfono de Bianca comenzó a sonar con una insistencia ensordecedora.

​Era Jonathan. Al contestar, Bianca se alejó hacia la cocina, tratando de mantener la voz firme. Su amigo le preguntó por el taller y las motocicletas, pero Bianca, con las emociones encontradas a flor de piel, terminó confesándole parte de la verdad a su mejor amigo en un susurro.

​—Jonathan... todo cambió. Andrew está aquí —confesó Bianca, frotándose la sien—. Lo hirieron defendiéndome de los tipos de las carreras... y me enteré de algo terrible de su pasado. Lo que yo creí durante seis años... no era verdad. Me alejó para protegerme. No sé qué hacer, no sé cómo actuar ni qué sentir. Mi cabeza es un caos.

​—Mierda, Bianca... —respondió Jonathan desde el otro lado de la línea, con voz preocupada—. Ese tipo de verdad está loco por ti si recibió una puñalada. Escúchame, quédate ahí y cuídalo. Yo regreso en dos días y resolvemos lo del taller. Pero aclara tu mente, enana. No dejes que el orgullo te gane si todavía lo amas.

​Al colgar, Bianca no tuvo tiempo ni de respirar. El teléfono volvió a vibrar. Esta vez era un mensaje de su madre, Sara, seguido de tres llamadas perdidas de su padre, Dominic. "Hija, ¿qué te pasa? No te has reportado en días. Tu tía Zoe está histérica porque Andrew tampoco aparece y no fue a la junta de la corporación. ¿Sabes algo de él?".

​El misterio familiar estaba a punto de estallar. Andrew, en la habitación de al lado, también le vibraba el celular sobre la mesa de noche con decenas de llamadas de su secretaria y de la familia, pero él simplemente lo ignoraba, concentrado en el único imperio que le importaba recuperar: Bianca.

​Aturdida por la presión y el calor del mediodía de Brooklyn, Bianca decidió quitarse la camiseta salpicada de agua y el short húmedo. Pensando que Andrew seguía dormido, se quedó solo en un conjunto de ropa interior de encaje negro que contrastaba de forma salvaje con su piel pálida y su cabello oscuro. Caminó hacia el clóset de la habitación para buscar una camiseta limpia, pero un leve quejido la hizo congelarse.

​Andrew estaba despierto. Apoyado contra las almohadas, con el torso desnudo y la respiración contenida, la estaba observando.

​Su mirada verde recorrió cada curva de Bianca con una lentitud casi devocional. Ver a la mujer de su vida así, desvestida, en su total intimidad, provocó un pálpito violento en su pecho que no tenía nada que ver con la herida. Para Andrew, Bianca en paños menores era una visión celestial y pecaminosa a la vez. El deseo en sus ojos era tan denso que el aire de la habitación pareció calentarse en un segundo.

​—Andrew... —susurró Bianca, atrapada in fraganti, sintiendo un escalofrío recorrerle el cuerpo bajo su mirada—. Te dije que descansaras.

​—¿Cómo quieres que descanse si tengo la obra de arte más hermosa de Nueva York frente a mí? —respondió Andrew con la voz ronca, oscurecida por el deseo absoluto—. Ven aquí, mi bonita. Por favor.

​Bianca, en lugar de cubrirse con la timidez de antes, sintió que el pálpito de su propio corazón la empujaba. Avanzó lentamente hacia la cama, quedando de pie justo al lado de él. Andrew, olvidándose del dolor de los puntos de sutura, alargó su mano sana y la tomó suavemente por la cintura, pegando su rostro al vientre plano de Bianca. Sintió la piel suave de ella y el aroma a llovizna que lo volvía loco.

​—Nuestros padres nos están buscando como locos —logró decir Bianca, aunque su voz falló cuando los labios cálidos de Andrew comenzaron a besar la piel de su abdomen, justo por encima del encaje negro—. Dicen que el corporativo Ballesteros está de cabeza porque el gran heredero desapareció.

​—Que se caiga el mundo, que se hunda la corporación —susurró Andrew contra su piel, subiendo sus manos para acariciar sus muslos con una firmeza que hizo gemir a Bianca—. Llevo seis años viviendo en un desierto por estúpido. No me importa nada más que estar aquí, contigo.

​Andrew tiró de ella suavemente, obligándola a subir a la cama y a quedar sentada sobre sus piernas, con cuidado de su costado herido. El contacto de la ropa interior de Bianca contra la piel desnuda de Andrew encendió la mecha definitiva. Bianca lo miró a los ojos, viendo al hombre que se había desangrado por ella y que la adoraba como a ninguna. Las emociones encontradas se disiparon; el deseo y el amor reprimido ganaron la batalla. Bianca se inclinó y lo besó con una urgencia salvaje, mientras los teléfonos en la mesa de noche seguían brillando con llamadas perdidas que a ninguno de los dos les importaba contestar.