Un delta que regresa al pasado decidido a no enamorarse.
Un omega reencarnado que solo quiere salvar a su villano favorito.
Entre música, promesas infantiles y destinos torcidos, el amor no estaba en el plan…
pero el plan fracasa desde el primer beso en la mejilla.
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Capítulo 14 Aprender a irse, aprender a volver
Las consecuencias del debut de Luca en la feria llegaron rápido.
Demasiado rápido para el gusto de Alessandro di Ravenna.
—Un emisario del gremio de músicos preguntó por el niño del arpa —anunció la maestra Vittoria, con una mezcla de orgullo y cautela—. Quieren escucharlo en la ciudad vecina.
—¿Cuándo? —preguntó Luca, con los ojos brillantes.
—En dos semanas.
El silencio que siguió fue un pequeño abismo.
—Es una oportunidad —añadió la maestra—. No una obligación.
Luca miró a Alessandro.
No para pedir permiso.
Para compartir el peso de la decisión.
—Quiero ir —dijo.
Alessandro asintió.
—Ve.
Lo dijo sin adornos.
Lo sintió como un tirón interno.
La preparación fue sencilla: partituras, una capa ligera, la correa nueva del arpa. Luca se movía por el castillo con una mezcla de emoción y nerviosismo.
—No te olvides de comer —le dijo Alessandro, en tono automático.
—No te olvides de entrenar con cuidado —replicó Luca, sonriendo.
Se devolvían consejos como si fueran talismanes.
La separación breve no fue dramática.
Fue silenciosa.
El carruaje se llevó a Luca con la maestra Vittoria al amanecer. Giovanni levantó la mano en despedida. Alessandro observó hasta que el polvo del camino se asentó.
—No es un adiós —se dijo—. Es un “hasta luego”.
Eso no evitó que el pasillo se sintiera más largo esa noche.
El castillo, sin música, tenía otra acústica.
Alessandro entrenó. Estudió. Cumplió cada deber con una precisión que rozaba la obstinación. Cuando se sorprendía esperando el sonido del arpa, se corregía a sí mismo con una respiración profunda.
—Aprender a irse —murmuró—. Aprender a volver.
No sabía de dónde había salido esa frase.
Le gustó igual.
Las cartas llegaron al tercer día.
No eran largas. Luca no escribía con facilidad. Eran notas breves, con dibujos torpes de plazas y arcos de piedra.
Toqué frente a una fuente. La gente se quedó quieta. Me acordé del pasillo.
Alessandro dobló la carta con cuidado.
Comí pan dulce. No me perdí. Volveré con una melodía nueva.
Alessandro respondió con pocas palabras:
Entrena con cuidado. Aquí todo sigue en su sitio.
Era una forma torpe de decir: te espero.
El evento en la ciudad vecina fue un éxito pequeño.
La maestra Vittoria regresó con noticias.
—Quieren que Luca toque en un recital de aprendices —dijo—. Nada grande. Pero es un paso.
Alessandro asintió.
—Bien.
—¿Te molesta? —preguntó la maestra con suavidad.
—No —respondió Alessandro—. Me… ajusto.
Eso era lo más honesto que podía ofrecer.
Cuando Luca volvió, no hubo carrera por el pasillo.
Hubo una pausa.
—Volví —dijo Luca, con la voz un poco más segura.
—Ya lo veo —respondió Alessandro.
—Traje una melodía nueva.
—Cuando quieras.
Esa noche, el pasillo recuperó su pulso.
La melodía tenía giros distintos. Un pequeño salto de nota que no estaba antes.
—Cambiaste algo —observó Alessandro.
—Cambié yo un poco —sonrió Luca—. Pero sigo aquí.
Se sentaron en el suelo, espalda con espalda.
—No prometo no volver a irme —dijo Luca.
—No te lo pediré —respondió Alessandro—. Te pediré que… no te olvides del camino de vuelta.
—No lo olvido —dijo Luca—. El pasillo me recuerda.
Eso fue suficiente.
Esa noche, Alessandro escribió una línea nueva en su papel de reglas (que ya casi no miraba):
Regla siete: no confundir quedarse con no crecer.
La dejó sobre la mesa.
Aprender a irse, aprender a volver.
El castillo, por primera vez, no pareció un límite,
sino un punto de retorno.
