Mi Esposo Exconvicto Es Multimillonario

POV de Viviane

Soy Viviane. Pasé tres años en Estados Unidos y volví otra mujer, con el cuerpo correcto, la ropa correcta, el acento en su justa medida. Volví para casarme con Diego y entrar de lleno en el mundo que siempre estuvo destinado a ser mío. Lo que no volví fue para perder contra una huérfana de Sorocaba.

Aquella noche, en el restaurante, ni siquiera me acordaba bien de Diego. Solo podía mirar al marido de ella.

No tenía nada del rico escandaloso, la cadena de oro, el auto ruidoso. Al contrario: ropa sencilla, voz baja, y aun así todos en el corredor le abrieron paso sin darse cuenta de que lo hacían. Eso me movió de una manera en que ningún hombre me movía desde hacía tiempo. Hombres con dinero he visto de sobra. Un hombre al que los demás respetan sin que lo pida, ese es raro.

Diego creyó que me estaba usando en su apuesta. Tonto. Esa misma noche, en el departamento donde me hospedaba, vino a cobrar.

—¿Entonces de verdad vas detrás del marido de ella? —preguntó, tirado en mi sofá—. Creí que era solo para provocar a Giselda.

—Fue idea tuya, Diego. El bolso que prometiste, ¿recuerdas?

—Lo recuerdo. Pero tienes cara de querer más que un bolso.

—Quiero lo que siempre estuvo destinado a ser mío. —Serví una copa y no le ofrecí—. Y ese hombre tiene algo que tú nunca vas a tener.

—¿Qué cosa?

—Presencia. Cuando él entra, el lugar cambia. Tú entras y nadie lo nota.

—Eso es una grosería.

—Es la verdad. —Bebí—. Y lo peor es que él no hace esfuerzo. Eso es dinero de toda la vida, Diego, o poder de verdad. Ninguna de las dos cosas va con «programador de trabajitos».

—Estás obsesionada.

—Estoy interesada. Es distinto.

—Es un don nadie, Viviane. Programador. Se casó con Giselda por lástima, o por interés en su diploma, quién sabe.

—¿Viste su reloj? —Hice girar la copa—. Yo sí. Y vi cómo lo trató el mesero. Un don nadie, no. Ahí hay algo, Diego. Y lo que esconde algo siempre vale más de lo que aparenta.

Se quedó sin respuesta, que es lo normal en él.

—Vete a tu casa. Te llamo cuando te necesite.

Se fue de mala gana. El bolso me lo compro yo sola. Lo que quiero es a Oziel. Y, de regalo, ver la cara de Giselda cuando pierda.

Pasé días pensando en cómo acercarme. De frente, no. Giselda tiene esa cara de santa que hace que los hombres quieran protegerla. Si la ataco, me vuelvo la villana y él se cierra en torno a ella. No. Tenía que entrar por dentro. Ser su amiga primero, respirar el mismo aire, saber dónde duerme y con quién sueña.

Descubrí la cafetería donde ella va por las mañanas. Me puse ropa discreta, me recogí el cabello, me quité la mitad del maquillaje. Me volví «Vivi», una cualquiera, de esas simpáticas que le hablan a uno en la fila.

—Ay, perdóname, qué torpe —dije, rozándole el hombro—. Esta cafetería llena en las mañanas es imposible, ¿verdad?

—No te preocupes, está bien.

—¿Trabajas por aquí cerca? Caray, me encantó tu bolso. —Mentí. El bolso era horrible—. ¿Dónde lo compraste?

—Ay, es viejo, me lo regalaron hace tiempo. —Se rio, sin sospechar nada—. Pero gracias.

—Siempre nos topamos en esta fila, ¿no? Ya es cosa del destino. Soy Vivi.

A los cinco minutos ya nos reíamos juntas. A los diez, me pasó su WhatsApp sin dudarlo. Es de ese tipo, Giselda. Confía rápido, y qué bueno para mí.

En casa miré el contacto nuevo en el celular. «Giselda». Sonreí sola.

—Voy a ver hasta cuándo puede protegerte —dije bajito, frente al espejo.

Me puse a recorrer su perfil para estudiar la vida de la santita. Fotos tontas, café, atardeceres. Y entonces una me llamó la atención. Ella, sonriendo, y detrás un pedazo de muro alto, portón de seguridad, cámara. Un muro que no combinaba nada con un programador común. Acerqué la imagen, examinando cada detalle de ese portón, el modelo de la cámara, el acabado del muro, cosa de gente que tiene mucho que esconder. Y empecé a pensar que esa historia del «marido común» daba mucho más de lo que yo imaginaba.

—¿Quién eres de verdad, galán? —murmuré a la pantalla—. Porque, si eres lo que sospecho, Giselda se sacó la lotería sin saberlo. Y la lotería de una tonta está hecha para pasar a las manos de quien sabe usarla.

Al día siguiente empecé a tirar de los hilos. Llamé a Tina, que conoce a medio mundo.

—Tina, hazme un favor. Averígüame quién es un tal Oziel Bittencourt. —El nombre lo había sacado de su registro de matrimonio, que la tonta dejó abierto en el perfil—. Sorocaba, casado ahora con una auxiliar administrativa. Dice que es programador.

—¿Bittencourt? —Tina se rio del otro lado—. Hay un montón de Bittencourt ricos en São Paulo, amiga. Un grupo grande, dinero de toda la vida. Pero un programador casado con una oficinista no debe de ser de esos. Seguro es un homónimo.

—Averigua igual. Y fíjate si encuentras una foto de él en alguna parte. Redes sociales, noticias, lo que sea.

—Está difícil que encuentres a un hombre sin fotos en internet hoy en día.

—Exacto. —Hice girar la copa, pensativa—. Eso es justo lo que me da curiosidad. Un hombre que no tiene una foto en ningún lado, o no es nadie, o es demasiado importante para dejar rastro. Y un programador de trabajitos no anda con un reloj así en la muñeca.

—¿Viste el reloj?

—Lo vi en su mano, en el restaurante. De esos de subasta, Tina. No de programador. —Bebí—. Fíjate también en el nombre del edificio donde trabaja la santita. Publicó una foto frente a uno. Y cruza eso con ese «Bittencourt».

—Te lo estás tomando muy en serio, ¿eh?

—Sí. Y te voy a decir por qué. —Me recargué en la barra—. O ese hombre es rico encubierto, y entonces se lo quito a Giselda y me quedo con todo. O no es nada, y entonces solo rompo el matrimonio de la santita por deporte. En los dos casos gano. Lo único que no hago es quedarme quieta.

—Das miedo cuando quieres algo.

—Soy eficiente. —Le sonreí al teléfono—. Llámame cuando encuentres algo.

Colgué y volví al perfil de Giselda, ampliando otra vez la foto del muro, la cámara, el portón. Fui guardando las imágenes en una carpeta oculta del celular. Si iba a entrar en esa casa, iba a entrar sabiendo más de lo que sabía su propia dueña.

—Una cosa a la vez —le dije al espejo—. Primero la amistad. Luego la confianza. Luego lo descubro todo. Y entonces veremos quién se queda con qué.