La Elegida del Alfa Oscuro

Capítulo 14: INFORME DE GISELLE

[ INGRID ]

Giselle se presentó en la suite de Ingrid a las cuatro de la tarde, sonrojada y ligeramente sin aliento, lo que significaba que había estado corriendo por el pasillo este. Giselle no huía a menos que tuviera un chisme que valiera la pena contar, y no lo hacía a menos que la audiencia fuera Ingrid. Había sido así desde que tenían ocho años.

"Cierra la puerta", dijo Ingrid desde el tocador. Se estaba cepillando el pelo, con movimientos largos y deliberados. Calmante. Llevaba veinte minutos haciéndolo. La visita a Ronan esa mañana había ido mal, aunque mal era una palabra generosa para una conversación en la que ella se había ofrecido en bandeja de plata y él la había mirado como si ella fuera la bandeja.

Su cara cuando ella entró. La cortesía vacía. La forma en que él había dicho "gracias por visitarnos" incluso antes de que ella se sentara, despidiéndola ya. Ella había usado el vestido azul, el que costaba más de lo que la mayoría de los lobos hacían en un mes, y él no lo había mirado. No la había mirado. Había mirado a través de ella como la gente mira a través de las ventanas.

Después lloró en el baño. Brevemente. Luego se lavó la cara y se cepilló el cabello hasta que sus manos dejaron de temblar.

Giselle cerró la puerta y se sentó en el borde de la cama sin que la invitaran. Ella siempre hizo esto. Ingrid lo permitió porque Giselle era la única persona en esta casa de la manada que le hablaba como si fuera una persona y no la hija de Víctor Hargrave.

"Necesitas escuchar esto".

"Entonces dímelo".

"El hueco de la escalera. Tercer piso al este, junto al armario de la ropa blanca. Remy tenía acorralada a la chica del ático, la del cabello cobrizo, la don nadie. Estaba siendo Remy. La tenía contra la pared, estaba llorando, todo el asunto".

Ingrid siguió cepillándose. A ella no le importaban los Omegas. Existían como existían los muebles: presentes, funcionales, desapercibidos.

"Y entonces apareció Alfa Ashford".

El cepillo se detuvo.

"¿Y?"

"Y se volvió loco".

Giselle lo describió. El aura Alfa: toda su fuerza, sin control, el tipo de exhibición de dominio que hacía colapsar a los lobos guerreros. Cómo Remy había caído boca abajo gimiendo. Cómo había corrido la niña y cómo Ronan la había visto irse.

"Utilizó toda su aura, Ingrid. Para una sirvienta Omega. Una chica sin lobo, sin rango, nada. Voló la puerta de sus bisagras".

Ingrid dejó el cepillo. Su mano volvía a temblar. Lo presionó contra la superficie del tocador y lo sostuvo allí.

"Eso es..." Ella se detuvo. Empezó de nuevo. "Eso no tiene sentido".

"Lo sé."

"Él no me mira. No lo hará. Me puse el vestido azul, Giselle. He sido perfecta. He sido exactamente lo que se supone que él quiere. ¿Y casi mata a alguien por un sirviente?"

Su voz se quebró con la última palabra. Ella escuchó lo que sucedió y se odió a sí misma por ello. Diez años de entrenamiento en conducta, diez años de aprender a mantener su voz firme y su rostro suave, y su voz se quebró ante un chico que no la quería.

Ella se levantó del tocador. Demasiado rápido: la silla se movió hacia atrás y chocó contra la pared. Caminó hacia la ventana porque necesitaba moverse, necesitaba algo que mirar que no fuera su propia cara en el espejo, porque sus ojos se estaban calentando y no iba a volver a llorar. Ella no lo era.

"¿Quién es ella?" La voz de Ingrid era tensa. "Esta chica. ¿Quién es ella?"

"Nadie. La chica del ático. Delfina la mantiene en las cocinas. Sin lobo, sin estatus de manada, sin nada. Ella friega pisos. Ella es... Ingrid, es un fantasma. Es menos que un fantasma".

Menos que un fantasma. Y Ronan Ashford, que no había mirado a Ingrid dos veces en tres días, que la había despedido de su estudio como a un perro callejero, había desatado todo su dominio para protegerla.

Las uñas de Ingrid se clavaron en el alféizar de la ventana. Su pecho estaba apretado. Podía sentir las lágrimas subiendo detrás de sus ojos y se las tragó, una y otra vez, y le dolía la mandíbula de tanto apretar.

El rostro de su padre pasó por su mente. Víctor, en la mesa de la cena la semana pasada, repasando el plan una vez más. Su voz tranquila y precisa, como siempre fue. "Ronan te elegirá. Te tomará como Luna. Esto es hacia lo que hemos construido. Diez años, Ingrid. No los desperdicies".Y debajo de la calma: la advertencia. Víctor no amenazó. No era necesario. Simplemente dejó de verte. Dejé de hablarte. Dejaste de reconocer que existías. Ella lo había visto hacérselo a su hermano mayor, Callum, quien había reprobado una misión fronteriza hacía tres años. Víctor no había gritado. No había sido castigado. Él simplemente... se detuvo. Dejé de preguntar cómo estuvo el día de Callum. Dejé de mirarlo durante las comidas. Dejó de decir su nombre. Callum había durado cinco meses antes de ser transferido a una manada del sur y nunca regresó.

Ingrid tenía once años cuando eso sucedió. Había entendido la lección perfectamente. Eras útil para Víctor o eras invisible.

Si Ronan no la había elegido, si algún Omega fregador de suelos le había robado la atención, entonces Ingrid había fracasado. Y Víctor no perdonó el fracaso. Víctor lo borró.

"¿Ingrid?" La voz de Giselle, cuidadosa. "¿Estás bien?"

"Estoy bien." Ella no estaba bien. Le temblaban las manos y le ardía la garganta y quería tirar algo: el cepillo, la lámpara, el estúpido frasco de perfume de cristal que su madre le había regalado cuando cumplió dieciséis años. Ella quería gritar. Quería volver a tener doce años, antes de todo esto, antes de convertirse en una pieza de ajedrez en el juego de su padre.

Pero ella no pudo. Porque no había vuelta atrás, no había opción de no participar y la única dirección era hacia adelante.

Ella se apartó de la ventana. Tenía los ojos húmedos pero las lágrimas no habían caído. Pequeña victoria.

"Necesitamos arreglar esto", dijo. Su voz tembló. Ella lo dejó. Giselle había visto cosas peores. "Él no me quiere. Bien. Entonces lo hacemos para que no tenga otra opción".

Giselle se enderezó. Esta era la parte en la que era buena: las intrigas. Giselle era mediocre en la mayoría de las cosas, pero podía planear círculos alrededor de cualquiera.

"Él no está interesado en ti sexualmente", dijo Giselle sin rodeos. Podía permitirse el lujo de ser franca porque había sido la sombra de Ingrid desde la infancia. "Lo observé durante el almuerzo. Te miraba a ti de la misma manera que miraba la cesta del pan".

"Gracias, Giselle. Realmente útil".

"Estoy siendo honesto. No está interesado. Así que no podemos hacer que te desee. Necesitamos hacer que te necesite".

"¿Cómo?"

Giselle ladeó la cabeza. "La herbolaria de mi madre. La que hace los tés para la fertilidad. Ella hace otras cosas. Compuestos. Tinturas. Cosas que hacen que la gente... coopere".

La palabra quedó en el aire entre ellos.

Ingrid debería haber dicho que no. Ella lo sabía. Una mejor persona habría dicho que no, se habría marchado, le habría dicho a su padre la verdad: él no me quiere y yo no puedo obligarlo.

Pero pudo ver el rostro de Víctor. La mirada que él le daría. El recálculo silencioso: el valor de Ingrid, ajustándose hacia abajo, dejando de ser útil y dirigiéndose hacia lo desechable. La lenta desaparición. La forma en que dejaría de decir su nombre.

Todavía le temblaban las manos. Su estómago estaba enfermo. Se sentía como si estuviera al borde de algo de lo que no podía regresar.

"No necesitamos que coopere", dijo Ingrid. Su voz era débil. "Necesitamos que se comprometa. Algo que nos dé influencia".

Giselle sonrió. "Aún mejor. Déjame hablar con ella".

Ingrid se volvió hacia el tocador. Se sentó. Cogió el cepillo. Su reflejo le devolvió la mirada: cabello perfecto, piel perfecta, ojos enrojecidos que no podía ocultar. El rostro que su padre había pasado diez años esculpiendo para convertirlo en la llave de una cerradura que no quería girar.

Estaba aterrorizada. De su padre. De lo que estaba a punto de hacer. De qué pasaría si funcionara y qué pasaría si no.

Empezó a cepillarse de nuevo. Golpes lentos. Calmante.

"Habla con el herbolario", dijo Ingrid. "Y descubrir todo sobre la chica del ático. Todo."

Su mano todavía temblaba. Lo pasó por alto.