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El quirófano improvisado apestaba a sangre y a miedo.

El doctor trabajaba con manos temblorosas, el arma de Sloan todavía presionada contra su sien. Los enfermeros pasaban gasas, instrumental, órdenes susurradas que nadie escuchaba. Y en medio de todo, sobre la camilla, Cielo —Renata— flotaba en un abismo gris donde el dolor ya no tenía nombre.

Su mano seguía agarrando la de Sloan. Pero débil. Muy débil.

—La tengo —susurró el doctor de repente.

Sloan contuvo el aliento.

Las pinzas del hombre emergieron de la herida con un pequeño trozo de metal ensangrentado. Cayó en una bandeja metálica con un sonido seco. Clink.

Ese ruido fue lo único hermoso que Sloan había escuchado en años.

—Hay que cerrar —dijo el doctor, soltando el aire que había estado conteniendo—. Rápido. Está perdiendo mucha sangre.

—Entonces hazlo —respondió Sloan, bajando el arma pero sin guardarla—. Y que sea limpio. Si le queda una cicatriz fea, te la hago a ti también.

El doctor no respondió. Sus manos, ya más firmes, comenzaron a suturar.

Sloan miró a Renata. Tenía el rostro pálido, los labios grises, la blusa blanca convertida en un trapo rojo. Parecía muerta. Pero el pecho aún se le levantaba. Apenas. Como un hilo de vida que se negaba a romperse.

—Vamos, Cielo —susurró él, apretándole la mano—. No me hagas cumplir mi palabra. No quiero matar a un doctor hoy.

Una pausa. Luego otra.

Los puntos cerraron la herida. Los enfermeros colocaron vendajes. Alguien conectó una bolsa de suero. El monitor cardíaco, que había estado emitiendo un pitido lento y preocupante, comenzó a acelerarse.

Lentamente. Débilmente.

Pero latía.

—Está estable —dijo el doctor, alejándose de la camilla con las manos en alto—. Por ahora. Necesita reposo. Y antibióticos. Y...

—Consígalo todo —lo interrumpió Sloan—. No me importa de dónde. No me importa a quién haya que matar por ello. Que no le falte nada.

El doctor asintió y salió de la habitación con los enfermeros, agradecido de seguir con el cráneo intacto.

Sloan se quedó solo con ella.

O casi solo. Vargas seguía en la puerta, en silencio, sin atreverse a hablar.

Sloan guardó el arma. Se dejó caer en una silla metálica junto a la camilla. Miró a Cielo. Sus dedos todavía estaban entrelazados con los de ella. No los soltó.

—Eres una maldita idiota —le dijo en voz baja—. ¿Sabes eso? Una idiota. Se supone que tú eres mi secretaria. Mi sombra. La mujer que toma notas y dice «sí, jefe» y no me lleva la contraria. En lugar de eso, me sacas de quicio, me tiras al suelo, me insultas... y casi te mueres.

Hizo una pausa. Pasó el pulgar por el dorso de la mano de ella.

—Y yo... yo estoy aquí. Como un imbécil. Esperando que abras los ojos para volver a discutir contigo.

Vargas carraspeó desde la puerta.

—Jefe... tenemos que hablar de Castillo.

—Después —dijo Sloan sin mirarlo.

—Pero si él...

—Dije después, Vargas. Que se pudra Castillo. Que se pudra todo. Ahora no me importa nada más que ella.

Vargas asintió. Se giró y cerró la puerta al salir.

El silencio volvió a llenar la habitación.

Sloan se reclinó en la silla, sin soltar la mano de Cielo. Sus ojos se cerraron por primera vez en horas. El cansancio le pesaba en los huesos como una losa.

Y entonces, ella se movió.

Fue mínimo. Un parpadeo de los dedos. Un suspiro más hondo. Pero Sloan lo sintió.

—¿Cielo? —dijo, enderezándose de golpe—. ¿Cielo?

Los párpados de ella se agitaron. Luego se abrieron.

Lentos. Confundidos. Con ese brillo vidrioso de quien regresa de muy lejos.

Renata —porque en su cabeza ella seguía siendo Renata, aunque él no lo supiera— parpadeó varias veces. El techo blanco. El olor a antiséptico. El dolor sordo en el hombro.

Y luego, él.

Sloan, sentado a su lado, con la camisa empapada de sangre seca, el cabello desordenado, los ojos enrojecidos y una expresión que ella nunca había visto en él.

Alivio.

—Te dije que no te murieras —dijo él, y su voz sonó ronca, cascada—. Ves que sí se puede.

Renata quiso responder. Su boca estaba seca como papel de lija. Su lengua pegada al paladar.

—Agua... —logró susurrar.

Sloan se levantó como un resorte. Tomó un vaso de la mesa de noche, lo acercó a sus labios y le ayudó a beber con una paciencia que nadie le habría creído.

El agua fría le bajó por la garganta como una bendición.

—Me duele todo —dijo ella, con voz débil pero con ese dejo de queja que ya le era familiar—. ¿Sobreviví para esto?

—Sobreviviste porque soy un excelente jefe —respondió Sloan, recuperando poco a poco su tono habitual—. Y porque el doctor le tenía miedo a mi arma. No porque tú seas particularmente resistente.

Renata soltó una risa débil que se cortó por el dolor.

—Ay, no me hagas reír, desgraciado, que se me abre la herida.

—No te preocupes. El doctor sabe coser. Te quedará una cicatriz bonita. Como de héroe de película.

—Como de víctima de tu negocio, querrás decir.

Sloan la miró. Y por un segundo, su máscara de hombre duro se resquebrajó.

—Sí —admitió en voz baja—. Como de víctima de mi negocio.

El silencio se hizo incómodo. Renata desvió la mirada. Miró sus manos vendadas. El suero colgando. La habitación gris y fría.

—¿Castillo? —preguntó, cambiando de tema.

La mandíbula de Sloan se tensó.

—Vargas lo está buscando. Cuando lo encuentre...

—¿Qué le harás?

Sloan la miró a los ojos. Y en los de él ya no había humor. Solo oscuridad.

—Algo que le dolerá más que una bala en el hombro.

Renata tragó saliva. Sabía que no debía preguntar más. Sabía que había líneas que no podía cruzar sin delatar quién era en realidad.

—Gracias —dijo en cambio, y la palabra le costó.

Sloan arqueó una ceja.

—¿La señorita Cielo dando las gracias? El mundo se acaba.

—No te acostumbres —respondió ella, cerrando los ojos otra vez, agotada—. Fue solo por esta vez.

—Claro —dijo Sloan, y su voz sonó extrañamente suave—. Solo por esta vez.

Se quedó en la silla, mirándola dormir. No se movió. No llamó a nadie. No pensó en Castillo, ni en el negocio, ni en las balas que aún tenían que cruzarse.

Solo pensó en ella. En Cielo. En la mujer que lo insultaba, que lo tiraba al suelo, que lo miraba como si fuera un insecto molesto y que, aun así, se había aferrado a su mano en el momento más oscuro.

Y por primera vez en su vida, un hombre al que todos temían sintió miedo.

Miedo a perderla.