La Protegida Del Don Greco

La mansión estaba más vigilada que nunca. Hombres armados rondaban los jardines, otros permanecían en puntos estratégicos en el interior de la casa. Theo caminaba por los pasillos como un general que sabe que la guerra ya comenzó, aunque todavía no se haya disparado el primer tiro.

En el despacho, Nikos entró sin ceremonia. Traía un cuaderno negro, gastado, los bordes sucios de polvo. Lo arrojó sobre la pesada mesa de madera.

—Encontramos esto en la fábrica, escondido detrás de una viga falsa.

Theo abrió el cuaderno. Las páginas estaban llenas de anotaciones en ruso y símbolos que parecían más códigos. Nombres, apodos, fechas, precios. Pasó los ojos hasta detenerse en una línea marcada en rojo: mercancía 717.

Quedó en silencio unos segundos. Luego cerró el cuaderno con fuerza.

—No son negocios… —susurró— Son mercancías.

Nikos, serio, asintió.

—Mujeres. Todas secuestradas, catalogadas. Algunas ya tachadas… probablemente muertas.

Theo se recostó en la silla, la mirada helada.

—Perversión. —escupió la palabra como si le quemara la boca— Vladimir no solo me debe… juega con lo que no es suyo.

Nikos arriesgó:

—Don, ¿y si ella…?

Theo levantó los ojos, cortantes.

—No. —interrumpió— Ella no es solo un número.

El brazo derecho bajó la cabeza, en respeto.

—¿Qué quiere que haga con esto?

Theo tomó un cigarro, lo encendió y aspiró hondo. El humo se extendió por el espacio como una niebla fina.

—Descubre quién es cada número. Todos. Y cada hombre involucrado en esto pagará. Uno por uno.

Nikos asintió, guardando el cuaderno de nuevo bajo el brazo.

—Entendido.

Cuando salió, Theo quedó solo, observando el humo elevarse. Después se levantó y subió al piso superior.

Abrió la puerta de su cuarto despacio. La joven estaba sentada en la butaca, la mirada perdida en el suelo. Ropa limpia, pero el alma aún en silencio.

Theo se quedó parado en la puerta un tiempo. No habló. Solo la observó, y el nudo en el pecho se apretó.

Mercancía 717.

No. Para él, ella no era una mercancía. Era un enigma.

Dos días después, Theo se vio obligado a asistir a un evento del submundo, una fiesta organizada por uno de los antiguos jefes de la mafia italiana, reunión de apariencias y negocios velados.

Salón de lujo, champán circulando en copas de cristal, risas falsas resonando entre columnas de mármol. Theo llegó como siempre, impecable, traje negro, presencia imponente. Nikos lo acompañaba, vigilante.

Y fue allí donde ella apareció.

Isabelle Moreau. La francesa. Alta, cabello rubio recogido en un moño sofisticado, vestido rojo que atraía miradas como sangre sobre sábana blanca. Hermosa, letal, obsesionada.

Se acercó deslizándose, como una serpiente entre invitados.

—Theo Greco… —su voz era miel, pero sus ojos eran cuchillos— Nunca pensé que tendrías el valor de aparecer aquí, sabiendo que yo estaría.

Theo no se inmutó. Tomó una copa de champán de un camarero que pasaba, bebió un sorbo y respondió, frío:

—Es gracioso cómo te crees especial… siendo tan fácil de reemplazar.

Isabelle arqueó las cejas, herida por el golpe.

—¿Crees que puedes humillarme frente a todos?

Theo se inclinó levemente, la voz baja pero certera:

—Intentas llamar la atención, Isabelle… pero solo logras dar lástima.

Ella clavó las uñas en su propia copa, conteniendo el impulso de romperla.

—Nunca supiste cómo manejarme.

Theo rió, sin humor.

—No eres difícil de manejar, Isabelle. Solo eres fácil de olvidar.

El silencio alrededor se volvió más denso. Algunos mafiosos fingían no escuchar, pero cada palabra del Don quedaba grabada como un epitafio.

La francesa intentó recuperar el control.

—No soy como las demás mujeres, Theo. Soy diferente.

Él dio un paso adelante, mirándola de arriba abajo.

—Hasta cuando intentas ser diferente, sigues siendo predecible.

El rubor de la ira subió a su rostro.

—Tu mayor error fue pensar que podías vivir sin mí.

Theo se acercó tanto que solo ella escuchó la respuesta:

—Tu mayor error fue pensar que yo te necesitaba.

Ella tembló. Sus ojos brillaron de odio.

Theo terminó el champán, colocó la copa sobre la mesa cercana y se dio la vuelta, como cerrando el asunto.

—Me perdiste. —dijo, firme— Y sinceramente, fue un favor que me hiciste.

Isabelle apretó los puños.

—Aún te arrepentirás de hablarme así.

Theo sonrió de lado, frío como el hielo.

—Si eso ya te golpeó fuerte… imagina lo que te espera si me sigues.

Le dio la espalda sin mirar atrás. Isabelle quedó allí, temblando, la respiración entrecortada entre ira y deseo enfermizo.

Esa noche, al regresar, Theo pasó nuevamente por la habitación de ella. Abrió la puerta en silencio. Estaba acostada, ojos cerrados, pero él sabía que no dormía.

El Don se quedó parado un instante, solo observándola.

El mundo afuera estaba lleno de víboras como Isabelle, mujeres que confundían obsesión con amor. Pero aquella joven… aquella rosa despedazada… era diferente.

Y, por eso, Vladimir pagaría aún más caro.