Me casé con el hermano de mi ex

Capítulo 2

El hermano de mi novio

La grava crujió bajo sus tacones.

Emilia avanzó despacio, no porque quisiera esconderse, sino porque cada paso parecía pedirle una última oportunidad para detenerse. Todavía podía regresar al salón, fingir que no había escuchado nada, responderle a Daniela con un "todo bien" y esperar a que Nico apareciera con alguna explicación floja.

Pero el jardín estaba demasiado silencioso del lado del balcón.

El camino se estrechaba junto a una pared cubierta de enredaderas. Más allá de las bugambilias, la luz amarilla de un farol recortaba dos sombras pegadas contra la balaustrada lateral de la hacienda.

Una de ellas era Nicolás.

Emilia lo reconoció antes de ver su cara. Reconoció la forma en que inclinaba la cabeza cuando quería ser encantador, el gesto de llevarse una mano al bolsillo, el perfil que tantas veces había buscado entre multitudes creyendo que pertenecerle a alguien era eso: encontrarlo primero incluso cuando él no la estaba buscando a ella.

La otra sombra era una mujer de vestido plateado.

Nico la tenía tomada de la cintura.

Emilia se quedó inmóvil.

—No seas así —murmuró la mujer, con una risa baja—. Tu novia anda por ahí.

—Precisamente por eso te dije que viniéramos aquí.

La voz de Nico le entró por el pecho como agua helada.

No había culpa. No había nervios. Solo esa seguridad floja de quien piensa que las paredes, las plantas y el dinero de su familia son suficientes para ocultarlo todo.

La mujer le acomodó el cuello de la camisa.

—¿Y si nos ve?

—No va a venir. Emilia es obediente.

Obediente.

La palabra le ardió más que el beso que vino después.

Nico se inclinó y la besó con una familiaridad que no dejó espacio para excusas. No fue un accidente, ni un roce, ni una confusión de fiesta. Fue la mano de él subiendo por la espalda de la mujer, la risa de ella ahogada contra su boca, el cuerpo de Nico cerrándose sobre otra persona como si Emilia no estuviera a pocos metros con el regalo de cumpleaños todavía marcado en la memoria de sus dedos.

Algo dentro de ella hizo un ruido seco.

No lloró.

Tal vez porque la humillación era demasiado limpia, demasiado visible. Tal vez porque la rabia, cuando llega de golpe, ocupa el lugar de las lágrimas y deja el cuerpo funcionando con una calma que no le pertenece.

Emilia dio un paso atrás.

La suela resbaló sobre una piedra suelta.

El sonido fue pequeño, pero en un jardín tan quieto bastó para que la mujer levantara la cabeza.

—¿Oíste?

Nico se separó apenas.

Emilia contuvo el aliento.

Si él giraba, si la veía ahí parada, si pronunciaba su nombre con esa mezcla de fastidio y sorpresa, ella no sabía qué iba a hacer. Podía reclamarle. Podía arrojarle a la cara todo lo que acababa de romper. Podía quedarse muda y odiarse por quedarse muda.

Una mano se cerró con suavidad alrededor de su muñeca.

Emilia se sobresaltó.

—Tranquila.

La voz llegó desde atrás, grave, baja, tan controlada que no parecía formar parte de esa noche.

Ella giró de golpe.

Héctor Montero Valdivia estaba a menos de un paso.

La luz del farol le tocaba solo la mitad del rostro. Llevaba traje oscuro, camisa blanca sin una arruga y lentes de armazón dorado. Era más alto de lo que Emilia recordaba, o quizá la cercanía lo volvía imposible de ignorar. Tenía la presencia de alguien acostumbrado a que incluso los pasillos de un hospital se abrieran a su paso.

El hermano mayor de Nico.

El cirujano del que hablaban las enfermeras, los profesores, los amigos ricos de Nico y hasta Carmen cuando quería presumir conexiones ajenas. El heredero que nunca aparecía en fiestas familiares si no era estrictamente necesario. El hombre que, según los murmullos de la Universidad Central, había ganado becas internacionales antes de cumplir la edad en que otros terminaban la residencia.

Héctor bajó la mirada a la muñeca de Emilia y aflojó los dedos de inmediato.

—Perdón —dijo—. Ibas a pisar una maceta rota.

Solo entonces ella vio los fragmentos de barro junto a su tacón.

En el balcón, Nico murmuró algo. La mujer respondió con una risita.

Emilia sintió que el aire volvía a atorarse.

Héctor no miró hacia ellos. La miraba a ella, como si la escena de arriba no tuviera poder para obligarlo a reaccionar antes de saber qué necesitaba Emilia.

—¿Lo confrontamos… o nos vamos?

La pregunta fue tan simple que le dolió.

No "cálmate". No "seguro no es lo que parece". No "no hagas un escándalo en la fiesta". Dos opciones. Ambas dejaban intacta su dignidad.

Emilia abrió la boca, pero no salió nada.

Héctor esperó.

Desde el balcón llegó otro beso, húmedo, descarado. La mujer soltó un suspiro teatral. Nico dijo algo sobre lo aburrida que estaba la fiesta, sobre lo fácil que sería volver antes del pastel.

Emilia cerró los dedos alrededor del celular. La pantalla se encendió entre su mano y la falda del vestido.

Daniela: ¿Me estás asustando. Contesta.

Quiso escribir. Quiso llamar a su amiga y pedirle que la sacara de ahí con una excusa absurda. Quiso que Abuelita estuviera al otro lado de la pared, con sus manos tibias y su voz diciendo "mijita, vámonos".

Pero quien estaba ahí era Héctor.

El hermano de su novio.

No, corrigió algo dentro de ella con una frialdad repentina. El hermano del hombre que acababa de besar a otra.

—Vámonos —logró decir.

Héctor asintió una sola vez.

—Por aquí.

No la tomó del brazo. Caminó medio paso delante de ella, suficiente para abrirle camino sin arrastrarla. Emilia lo siguió por un sendero lateral que ella no había visto al entrar. La grava desapareció bajo losas oscuras, y el ruido de la fiesta volvió a escucharse más cerca cuando pasaron junto a una puerta de servicio.

—Si entramos por el salón, todos te van a ver —dijo él en voz baja—. Hay una salida hacia el estacionamiento privado.

Ella apretó los labios.

—¿Siempre conoce todas las salidas?

La pregunta se le escapó más áspera de lo que pretendía.

Héctor no se ofendió.

—En los hospitales, sí. En las casas de mi familia, por supervivencia.

La respuesta, seca y casi humorística, le arrancó a Emilia una exhalación que pudo haber sido risa si el pecho no le doliera tanto.

Pasaron frente a una cocina enorme donde dos empleados acomodaban charolas de postre. Uno de ellos, un hombre mayor con chaleco negro, levantó la vista.

—Doctor Montero.

Héctor se detuvo apenas.

—Don Martín, necesito que nadie use el pasillo norte durante cinco minutos.

El hombre miró a Emilia. No con curiosidad, sino con una discreción entrenada.

—Claro, doctor.

—Y dígale a Valentina que no suba historias de los jardines esta noche.

Don Martín no hizo preguntas.

—Enseguida.

Emilia tragó saliva. La vergüenza llegó tarde, como si hubiera estado esperando a que alguien la sacara del peligro para caerle encima. Se imaginó a Valentina grabando sin querer el balcón, a las amigas de Nico riéndose, a Carmen llamándola para preguntarle qué había hecho para espantar a un Montero.

La mano le tembló.

Héctor se detuvo junto a una puerta lateral antes de abrirla.

—Emilia.

Ella levantó la vista.

Era la primera vez en toda la noche que su nombre no sonaba como una carga, una advertencia o una etiqueta incómoda. En boca de Héctor sonó preciso. Entero.

—Nada de lo que pasó ahí arriba fue culpa tuya.

El golpe de esas palabras le aflojó las rodillas.

No tienes que llorar, se ordenó. No aquí. No frente a él.

—No le he preguntado su opinión, doctor.

La frase salió defensiva, casi fría. Apenas la dijo, Emilia quiso retirarla. Él acababa de ayudarla y ella le respondía como si fuera el enemigo.

Pero Héctor solo inclinó un poco la cabeza.

—Tiene razón.

Abrió la puerta.

El aire del estacionamiento privado olía a lluvia antigua, gasolina limpia y jacarandas mojadas aunque no hubiera llovido. Unos cuantos autos de lujo descansaban bajo la luz blanca de las lámparas. Al fondo, un Maybach negro encendió las luces al recibir la señal de la llave.

Emilia se detuvo.

—No puedo irme así.

Héctor la miró de perfil.

—¿Quiere volver?

La puerta abierta dejaba escuchar, a lo lejos, una carcajada del salón. Alguien anunció que iban a cortar el pastel. En algún punto de la hacienda, Nico seguía con la mujer del vestido plateado o ya se estaba limpiando la boca para regresar como si nada.

Emilia sintió náuseas.

—No —dijo.

—Entonces sí puede.

Héctor no sonrió. No intentó consolarla con frases suaves. Caminó hasta el auto y abrió la puerta del copiloto.

El gesto fue tan natural, tan ajeno al caos de hace un minuto, que Emilia tardó en moverse.

—¿A dónde me va a llevar?

—A donde usted quiera —respondió él—. Pero primero lejos de aquí.

El celular vibró otra vez en su mano. Daniela. Carmen. Un número desconocido. La fiesta seguía detrás de las paredes, intacta, como si su relación no acabara de caerse desde un balcón.

Emilia apagó la pantalla.

Con los dedos todavía fríos, subió al coche de Héctor Montero.