AMORES DE LA ÉLITE

​El sonido metálico del cerrojo girando era el despertador de Anastasia. No necesitaba abrir los ojos para saber qué hora era, ni para calcular el nivel de peligro que flotaba en el aire de la habitación. El frío de las cadenas en su tobillo derecho era una extensión permanente de su cuerpo, un recordatorio constante de que su existencia ya no le pertenecía. A sus veinticinco años, su cuerpo era un mapa cartografiado por los golpes, las cicatrices y la desolación. Sus propios padres la habían entregado a cambio de una deuda de juego, vendiéndola al mejor postor como si fuera una mercancía barata. Pero el infierno real comenzó cuando cayó en las manos de Rubén Martínez.

​Rubén no solo la compró; decidió despojarla de lo poco que le quedaba: su voluntad.

​—Despierta, maldita puta —la voz gruesa y áspera de Rubén retumbó en las paredes de concreto gris.

​Anastasia abrió los ojos despacio, con la mandíbula apretada. No pronunció palabra. Aprendió a la fuerza que hablar era invitar a un castigo mayor, pero su silencio, ese muro infranqueable que se negaba a doblegar, enfurecía a Rubén aún más que un grito.

​El hombre, de cuarenta años, con una mirada fría y vacía que denotaba años de operar en los bajos fondos, se acercó a la cama de un tirón. Olía a colonia cara mezclada con tabaco y alcohol. La agarró del cabello con fuerza brutal, obligándola a enderezarse. Anastasia sintió el tirón en el cuero cabelludo, pero mantuvo la mirada fija en el suelo, negándose a mostrar miedo. Odiaba el miedo; el miedo era el alimento de Rubén.

​—Te dije que dejaras la ropa lista sobre la silla —le sopló en la cara, con la respiración pesada—. Te crees muy fuerte, ¿verdad? Crees que porque te mantienes callada eres dueña de algo. Olvídalo, Anastasia. Eres mía. Te compré con cada centavo y te mantendré atada hasta el día de que me dé la gana.

​Un golpe seco en la mejilla izquierda interrumpió el monólogo. La cabeza de Anastasia se hizo a un lado por la inercia, y un sabor metálico e inmediato inundó su boca. El metal frío de la cadena tintineó contra el suelo mientras su cuerpo se tambaleaba sobre el colchón gastado. No lloró. Ni una sola lágrima traicionó su orgullo. Sus ojos, inyectados en sangre pero indomables, volvieron a encontrarse con los de él. Esa chispa de desafío fue la mecha que encendió la furia desmedida de Rubén.

​Lo que siguió fue una rutina macabra que se repitió demasiadas veces en su vida. Los golpes llovieron sin piedad: patadas sordas en las costillas, bofetadas que le zumbaban en los oídos y la humillación sistemática de un hombre que disfrutaba destruyendo lo que no podía dominar. Anastasia se hizo un ovillo, protegiéndose el abdomen con las manos esposadas a la cadena corta, cerrando los ojos y repitiéndose mentalmente que esto pasaría, que ningún dolor duraba para siempre, aunque su cuerpo le gritara lo contrario.

​Cuando Rubén se cansó, respirando agitadamente y acomodándose la camisa manchada de sudor, la miró con desprecio desde la altura.

​—Quédate tirada ahí para que aprendas a obedecer. Hoy tengo negocios afuera, pero cuando regrese más vale que esta casa esté impecable, si es que te puedes mover.

​El portazo resonó como un trueno en la estancia oscura. El silencio volvió a reinar, roto únicamente por la respiración entrecortada de Anastasia y el goteo lejano de una tubería.

​Pasaron los minutos, o quizás horas. El tiempo en aquel calabozo sin ventanas perdía sentido. Con un esfuerzo titánico impulsado por pura supervivencia, Anastasia comenzó a moverse. Cada músculo de su cuerpo protestaba; sentía las costillas crujir y una opresión insoportable en el pecho. Las cadenas se arrastraban por el suelo de cemento mientras ella, apoyándose en las paredes frías, se arrastraba hacia el baño improvisado para lavarse la sangre del rostro.

​Se miró en el espejo roto sobre el lavabo. Tenía el pómulo inflamado, un corte profundo en la comisura de los labios y hematomas que pintaban su piel de violeta y negro. A sus veinticinco años, su reflejo parecía el de una anciana consumida por el sufrimiento. Sin embargo, al fijarse bien en sus pupilas, se dio cuenta de algo vital: seguía viva. Su espíritu no se había roto. Había intentado escapar tres veces, y las tres veces el castigo había sido peor, rozando la muerte. Recordaba la última huida, cuando casi alcanza la carretera principal antes de que los hombres de Rubén la cazaran como a un animal. El precio de esa osadía fueron días enteros sin agua y el castigo físico que hoy la tenía al borde del colapso.

​—No me vas a matar hoy, Rubén... —susurró con la voz rota, saboreando la sangre en su paladar.

​Lo que Anastasia ignoraba en ese momento de soledad y dolor absoluto era que su resistencia y las marcas de su calabozo estaban a punto de cruzarse, por azares del destino, con los ojos de un hombre que rompería todas las reglas, un desconocido llamado Andrés Pineda Castillo que cambiaría el rumbo de su historia para siempre, desatando una guerra de la que ninguno saldría ileso.