Me Iban A Sacrificar Por La Protagonista, Así Que Renuncié

Capítulo 10: La Llama este año da miedo

Recién vueltos del Encierro Chico, le contamos al Maestro Pancho lo de mi núcleo.

Pancho brincó de su silla como si la silla le hubiera mordido.

—¿Cuánto tiempo estuvo adentro?

Benja levantó un dedo.

—Un día.

—Fueron casi dos —corregí.

—Un día y cachito —concedió Benja.

El Maestro Pancho se volvió hacia el Anciano Fidel, que había venido a quejarse de la cazuela y se había quedado a escuchar. Se miraron de esa manera en que se miran los adultos cuando no quieren que los niños se enteren.

—…eso no lo hace una apagada —alcancé a oír.

—Luego, Fidel. Luego.

Yo puse mi mejor cara de apagada. Si supieran lo que de verdad traía adentro, la junta iba a durar hasta el año que entra.

Esa noche, en la cocina de la Peña Mayor, con un bolillo cada quien, me preguntaron de dónde venía. Les conté la versión corta: huérfana, criada en el círculo interno de la Luna Clara, una hierba que fui a traer casi del borde del Abismo y que el Maestro Anselmo le regaló a la nueva hermanita en mi cara. Me enojé. Me fui.

Nadie dijo nada por un momento. Luego Benja partió su bolillo en dos y me puso la mitad en el plato.

—La Luna no supo criarla. La Llama la cría.

—Si alguien pregunta, que digan mi nombre —Tadeo lo pensó mejor—. No, mejor el de Esteban.

—En el Torneo los dejamos ciegos —dijo Julián, con la boca llena.

Me comí las dos mitades. Por principio.

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Al día siguiente me puse a trabajar. Benja y yo molimos en la cazuela posos secos de poción de Ardor con cristal de fuego, lo amasamos con un poco de resina, y lo envolvimos en papel amate bien apretado. Salieron doce bolitas del tamaño de un limón. Doce petardos.

—¿Y cómo sabemos si sirven? —preguntó Benja.

—¡Yo la aviento! —Julián ya tenía una en la mano—. ¡Yo la aviento más lejos que nadie!

La aventó más lejos que nadie.

Cayó justo a los pies del Maestro Pancho, que iba cruzando la Explanada. La tierra se levantó en una columna de humo negro y quedó un hoyo humeante del tamaño de una tina.

—¡¿Quién se atreve?! —rugió Pancho entre la tos.

Julián y yo nos miramos.

—Se nos pasó —dije—. Corre.

Corrimos. Desde atrás de la barda del comedor vimos que el Maestro Pancho se daba la vuelta, listo para cazarnos, y se topaba con un anciano de túnica gris que lo esperaba en la entrada de la Explanada: el enviado del Viento, que había llegado esa mañana a ver no sé qué asunto del Torneo. El enviado no miraba al Maestro Pancho. Miraba el hoyo.

Pancho se sacudió el polvo de la barba y se la acarició, muy despacio.

—Cositas de mis directos —dijo—. No valen nada.

El enviado se fue antes de la comida. Lo vimos bajar por los escalones a pasitos rápidos, y en la tercera curva sacó su obsidiana, una de esas piedras negras por las que se habla a distancia, y le habló con la voz temblorosa:

—¡La Llama este año da miedo!

El Anciano Fidel llegó a ver el hoyo una hora después.

—¡Eso cuesta! —le gritó al hoyo.

El segundo proyecto necesitaba un forjador. Dibujé en papel amate una pistola: cañón corto, un compartimiento para enrollar pergaminos rúnicos, un gatillo. Julián y yo nos saltamos la clase del Entrenador y bajamos a Ocotal. El forjador del callejón de los fierros miró el dibujo, miró a Julián, miró su túnica roja de la Llama, y dijo:

—Trescientos cristales.

—Cien —dije.

—Doscientos cincuenta.

—Cien, y le dejo el dibujo para que haga más y las venda.

Cerramos en cien, cincuenta por adelantado. Julián me jaló de la manga en la calle.

—¿Se puede regatear? —Tenía la cara de alguien a quien le acaban de decir que el Ratón de los Dientes no existe—. ¿Toda la vida se pudo regatear?

—Toda la vida.

—Ya no voy a comprar nada nunca.

De paso dejé en una botica de la plaza una caja de Pociones Feas recién salidas de la cazuela, a consignación, diez cristales cada una. El boticario las olió y se tapó la nariz, pero las aceptó.

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Los tres días siguientes los pasé en el campo de entrenamiento de la parte de atrás de la montaña, probando pergaminos rúnicos nuevos. Julián se ofreció de voluntario porque, palabras suyas, quería ser parte de la historia.

—Nada más unos cuantos —le prometí.

Al tercer día, con el pelo parado, la ceja chamuscada y la túnica oliendo a Poción Fea, se tiró en el pasto.

—¡La boca de mi hermana es la boca del chamuco! ¡Neta que unos cuantos, dice!

Le pegué el último de la tarde en la frente: una runa de Jajá. Se sentó de golpe, abrió los brazos al cielo y soltó una carcajada de villano de telenovela.

—¡JA JA JA JA!

Dos aspirantes que pasaban con cubetas de agua se fueron por otro camino. Uno le susurró al otro que al directo de la espada ya se le había botado la canica.

Cuando se le pasó, Julián sacó algo envuelto en un trapo y me lo dio sin mirarme.

—Lo encontré en el Tianguis. Es pelo de coyote. De los buenos.

Era un pincel. Mango de madera clara, punta finísima.

—Los runistas son bien especiales —siguió, rascándose la nuca—. Los de la Luna Clara se creen los únicos que hacen las cosas bien. Si saben que aprendiste sus runas, se les tuerce la cara.

—Que se les tuerza.

Mojé el pincel nuevo en tinta de grana y tracé la primera runa que se me ocurrió, una de las tontas que llevaba días queriendo probar. De un solo trazo, sin levantar la punta.

En la esquina del papel apareció un hilo dorado. Igual que en el Vedado, pensé, el bug otra vez. Pero esta vez el hilo no se apagó. Se multiplicó. El dorado se extendió por todo el trazo y después por el aire, y una luz caliente subió del papel como si alguien hubiera abierto la puerta de un horno del tamaño del cielo.

Arriba, en la Peña Mayor, empezaron a sonar las campanas solas.

La Bendición del Cielo.

En el libro, la primera Bendición caía sobre una runa de Celeste, en una ceremonia, con todos los Archimaestros mirando. Aquí había caído en un campo de entrenamiento, con un pincel de coyote y un testigo con la ceja chamuscada.

Julián se acercó al papel. Lo leyó. Lo volvió a leer.

Era una runa de Gatear.

—Así que sí puedes con la doble vía… —dijo, despacio—. ¿Y la bendición cayó en ESO?

—Lo que el Cielo bendice, que no lo juzgue el hombre.

Doblé el papel y me lo guardé en el pecho. Julián se quedó mirando el lugar donde había estado, con la boca abierta, hasta que oscureció.

En la cena, el Maestro Pancho no cabía en sí. Le habían llegado tres obsidianas de tres Archimaestros distintos, y los tres preguntaban lo mismo: ¿cuál de sus directos? ¿El Luzardo? ¿El alquimista? ¿Esteban?

—Yo no digo nada —dijo Pancho, sirviéndose otro bolillo—. Que sufran.

Tadeo se abanicaba como si la respuesta fuera obvia. Benja sonreía con modestia. Esteban dormía sentado. Julián me miraba a mí y no decía ni media palabra, cosa que en él era más rara que la Bendición.

A la mañana siguiente, Benja salió al patio con un frasco de algo verde.

—Juli, ven tantito. Nada más quiero ver si esto quita el ardor de las cejas.

Julián lanzó a Alba al aire, saltó al círculo de vuelo y salió volando hacia el barranco. Llegó hasta la mitad. Una ráfaga seca le pegó desde abajo y lo tiró como se tira un mango de un árbol, y cayó justo en los brazos de Benja, que lo atrapó de lado, como a una novia. Se quedaron viendo un segundo eterno.

—Qué feo —dijo Esteban, que había soplado la ráfaga sin levantarse del escalón. Luego me miró—. Tres clases del Entrenador. Los cuatro. ¿Quién va a explicarme?

Hablé primero, antes de que sacara la cuenta completa.

—Teban, si te esfuerzas un poquito, ¿podemos ser la primera academia?

—No.

—Teban, me decepcionas.

Y corrimos. Los cuatro, en cuatro direcciones distintas, como cucarachas cuando prenden la luz. Esteban se quedó solo en el escalón.

—¿Todos aprendieron a correr así de ella?

No nos fue de mucho. Antes del mediodía, Esteban nos había entregado al Anciano Fidel, y el Anciano Fidel nos había metido en el Vedado con la puerta atrancada.

—Esto es injusto —dijo Tadeo, tirado en el piso de piedra—. Yo ni fui a la clase porque estaba dormido. Eso no es saltarse una clase, es…

—¡Y ni se les ocurra salir! —La voz de Fidel atravesó la puerta—. La Selva de las Fieras anda inquieta y el Acero mandó a Rafa Quintero con veinte del círculo interno a Ocotal. Nadie baja. ¡Nadie!

Me toqué la cintura. Ahí seguían dos petardos. Los otros nueve dormían en el morral.

Me volví hacia Tadeo.

—Tadeo, ¿cuántos pergaminos rúnicos de salto te quedan?