Clara Alencar tiene veintiún años, una fe inquebrantable y un futuro trazado en líneas rectas: estudiar, rezar, ganar la beca de Wharton y no desviarse jamás. Nunca ha estado con un hombre. Nunca ha puesto un pie en el morro que ve cada noche en el noticiero.
Ruan Valente manda en ese morro. Dueño del Dendê, tatuado, implacable y obsesionado con dejar un heredero que lleve su apellido, pero sin una mujer que pueda reclamarle nada. Por eso depositó su semilla en una clínica del asfalto. Un plan perfecto... hasta que una médica drogada confundió las bandejas.
Un error en un consultorio. Una joven que nunca debió estar allí. Un hombre que ahora sabe exactamente dónde vive, a qué hora vuelve a casa y qué hará con lo que lleva dentro.
Entre la oración y la rabia, entre el miedo y un deseo que no sabe explicar, Clara descubrirá que el hombre que le arrebató la libertad es también el único capaz de arrebatarle el aliento. Y Ruan, acostumbrado a mandar y a no sentir, descubrirá que hay una mujer a la que ni el miedo ni su apellido logran doblegar.
Pero en el Dendê la paz tiene un precio, y hay quien está dispuesto a todo para que la nueva reina del morro no llegue a coronarse.
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Capítulo 11 — La tormenta y el pavor
POV: Ruan Valente
Estaba en el balcón del segundo piso, fumándome el tercer cigarro de la mañana, cuando oí el ruido que venía del baño de la suite principal.
Un sonido ahogado de arcadas, seguido de una respiración entrecortada y débil.
Tiré la colilla en el cenicero y fui a paso rápido hasta el cuarto. La puerta del baño estaba entreabierta. Me apoyé en el marco y apreté la mandíbula ante la escena: Clara estaba arrodillada en el suelo de mármol junto al inodoro, pálida como el papel, con el cabello rubio recogido de cualquier manera y los ojos azules anegados.
La bandeja del desayuno reforzado que la cocinera había subido veinte minutos antes seguía sobre la mesa; ella no había logrado retener nada en el estómago.
—Rubia...
Me acerqué despacio y me arrodillé en el suelo a su lado. Extendí la mano para sujetarle el cabello hacia atrás, y la otra quedó apoyada en su espalda, donde sentí lo trémulo y frío que estaba su cuerpo.
—Suélteme, Ruan... Por favor... —murmuró con voz débil, intentando apartarse de mi contacto, aunque sin fuerza alguna en las piernas.
—No puedes retener ni agua en el estómago, Clara. Desde ayer estás en esta pelea.
—Son las náuseas del embarazo... La doctora dijo que podían pasar... —intentó levantarse, pero la cabeza le dio vueltas y se desplomó apoyando el pecho contra mi brazo.
El pavor me golpeó el pecho como un puñetazo. Había enfrentado operativos policiales, invasiones de facciones rivales y tiroteos cruzados en la pista sin pestañear, pero ver a aquella muchacha menuda desvanecerse de debilidad en mis brazos por culpa de mi hijo me dejó completamente descolocado.
La levanté en brazos sin esfuerzo. Pesaba casi nada. La acosté en la cama blanda y le subí la manta hasta la cintura.
—Quédate quieta. Nadie va a tocarte.
Salí del cuarto y di dos pasos por el pasillo, agarré el radio de la cintura y grité por el canal directo de seguridad.
—¡Luan! ¡Mete al doctor en el auto ahora y tráelo a la mansión en cinco minutos! ¡Si tarda más que eso, lo traes arrastrado del cuello! ¡La muchacha está vomitando todo y no retiene nada en el estómago!
—¡Ya voy en camino con él, jefe! ¡Tranquilo, son las náuseas del primer trimestre!
—¡Tranquilo, un carajo! ¡La chica está pálida como un fantasma! ¡Corre con esa mierda!
Regresé al cuarto con el corazón latiéndome en el cuello. Clara estaba tendida de lado, hecha un ovillo, y al verme entrar, las lágrimas volvieron a correrle por el rostro sin parar.
—¿Por qué grita por el radio?... Usted me asusta cuando grita así... —sollozó, tapándose la cara con las dos manos.
Me quedé de pie en medio del cuarto, pasándome la mano por el cabello, sin saber qué hacer. La rabia de verla mal se mezclaba con una angustia enorme por no poder resolver aquel problema a puño firme.
—No te estoy gritando a ti, rubia... Estoy mandando al médico que se dé prisa. Necesitas suero en la vena para que se te pase esta debilidad.
—No quiero aguja... Quiero mi casa... Quiero a mi mamá... —siguió llorando entre sollozos, con la respiración descontrolada.
Me senté en el borde de la cama y le limpié con el pulgar una lágrima caliente de la mejilla. El roce de mi piel áspera sobre la suya suave calmó un poco su llanto, pero sus ojos azules seguían clavados en mí con esa mezcla de dolor y sensibilidad que me estaba enloqueciendo por dentro.
—Vas a tomar ese suero, se te va a asentar ese estómago y vas a quedar bien. Mi hijo te necesita fuerte, y bajo mi techo no vas a pasarla mal de ningún modo.
