Sangre Y Ley

El día final del juicio amaneció envuelto en una niebla espesa que parecía emerger del propio río Hudson. Rose no había desayunado; la sola idea de ingerir comida humana le revolvía el estómago, un síntoma que ella seguía atribuyendo a los nervios y a la falta de descanso. Al entrar en la sala del tribunal, el silencio era absoluto. Rose sentía que sus sentidos estaban en un punto de quiebre. Podía oír el tic-tac del reloj de pulsera del juez, el roce de las páginas del taquígrafo y, sobre todo, el latido potente y calmado de John Blake a su lado.

​John estaba allí, con una confianza que rozaba la insolencia. Durante toda la sesión, no dejó de observar a Rose. No miraba al jurado, ni al juez; sus ojos estaban fijos en el perfil de la mujer que estaba a punto de salvarlo.

​—Señora Smith, ¿tiene algo más que agregar antes de que el jurado se retire? —preguntó el juez.

​Rose se puso de pie. Sentía un calor abrasador recorriéndole la columna. Caminó hacia el centro de la sala, su mirada azul recorriendo a cada miembro del jurado con una rudeza magnética.

​—La justicia no se trata de lo que creemos que un hombre es capaz de hacer —comenzó Rose, su voz resonando con una autoridad que parecía vibrar en los huesos de los presentes—. Se trata de los hechos. Y los hechos dicen que John Blake no estaba allí. Los hechos dicen que no hay una sola huella que lo vincule al arma. Si lo condenan hoy por su reputación, o por el miedo que les inspira su poder, los criminales no serán él... serán ustedes.

​Fue un discurso brillante, una obra maestra de la manipulación legal. Tras cuatro horas de deliberación, el jurado regresó. El portavoz se puso en pie y pronunció las dos palabras que cambiarían la vida de Rose para siempre: "No culpable".

​El caos estalló en la sala. Los flashes de las cámaras cegaban a Rose, pero ella solo sentía el frío gélido de la mano de John posándose en la base de su espalda.

​—Has cumplido tu parte, abogada —susurró él al oído, su aliento enviando una descarga eléctrica por todo su cuerpo—. Ahora, es el momento de que yo cumpla la mía.

​El trayecto de regreso a la mansión fue un preludio silencioso y cargado de una tensión sexual insoportable. Al cerrar las puertas de la inmensa propiedad, el aislamiento fue total. Rose dejó caer su maletín en el vestíbulo, el sonido del cuero golpeando el mármol fue como el disparo de salida. Se giró hacia John, con la respiración agitada y los ojos encendidos por una mezcla de odio acumulado y una necesidad biológica que ya no podía racionalizar.

​—Ya eres libre, Blake —dijo ella, tratando de mantener su máscara de rudeza—. Ahora cúmplelo. Dame mi libertad y déjame ir.

​—Tu libertad está al final de esta noche, Rose —respondió él, acortando la distancia hasta que ella quedó atrapada entre su cuerpo de 1.90 y la puerta de madera tallada—. Pero antes, vas a admitir que este momento es lo único que has deseado desde que entraste en mi despacho.

​John no esperó respuesta. La tomó por la nuca y la besó con una ferocidad que buscaba marcar su alma. Rose luchó un segundo, sus manos golpeando sus hombros, pero el sabor metálico de su boca y la frialdad de su piel actuaron como una droga en sus sentidos alterados. Ella respondió al beso con la misma violencia, mordiendo su labio inferior, saboreando la sangre del Rey de los vampiros.

​Él la levantó, sus piernas rodeando la cintura de él, y la llevó hacia la suite principal. La ropa fue rasgada, no quitada, en un acto de posesión mutua. En la penumbra de la habitación, el cuerpo de Rose brillaba bajo la luz de la luna, y por primera vez, vio las marcas que el linaje de John estaba dejando en ella: una sensibilidad extrema, una fuerza que le permitía enterrar sus uñas en la espalda de mármol de él sin romperse.

​El encuentro fue una tormenta de gemidos, piel contra piel y una pasión que desbordaba cualquier límite humano. John la dominó, pero Rose no se sometió; ella lo reclamó con una rudeza que lo sorprendió. En el clímax de la noche, cuando el mundo parecía desvanecerse, Rose sintió algo extraño: una conexión profunda, un hilo invisible que unía sus entrañas a la esencia oscura de Blake.

Al amanecer, Rose se vistió en silencio. John seguía en la cama, observándola con una mirada que ella no pudo descifrar.

—Vete, Rose —dijo él, su voz era un barítono profundo—. Tienes tu libertad. Pero recuerda que mi sangre siempre reconoce lo que le pertenece.

​Rose huyó. No miró atrás. Se instaló en un pequeño apartamento en las afueras, lejos del círculo de la alta sociedad y de la mafia. Durante las dos primeras semanas, Rose saboreó su victoria. Retomó su vida, ayudó a Marcel a establecerse en otra ciudad y creyó que John Blake era solo un capítulo oscuro y excitante que había logrado cerrar.

​Sin embargo, a la tercera semana, la "calma" que había sentido en la mansión empezó a transformarse en algo perturbador.

​Rose estaba en medio de un alegato en un caso menor cuando el mundo empezó a girar. El olor del café de un colega le resultó tan nauseabundo que tuvo que salir corriendo de la sala. No era el agotamiento del juicio de Blake; era algo físico, visceral. Sus sentidos, lejos de normalizarse, se agudizaron a niveles insoportables. Podía oler la lluvia antes de que cayera y el sabor del metal volvía a su boca con cada respiración.

​Una mañana, tras despertarse con un hambre voraz que no se saciaba con comida normal, Rose caminó hacia la farmacia. Su mente lógica buscaba una explicación: estrés postraumático, desequilibrio hormonal por la tensión del juicio. Compró la prueba con la mano temblorosa, casi riéndose de su propia paranoia. "Los muertos no procrean, Rose. Deja de volverte loca", se repetía.

​En la soledad de su baño, esperó. El silencio era tan denso que podía oír el segundero de su reloj. Cuando finalmente miró el dispositivo, el corazón se le detuvo. No era un positivo tenue; las líneas eran oscuras, violentas, definitivas.

​Rose cayó sentada en el suelo frío. No era posible. Había pasado semanas desde aquella noche. La biología humana dictaba una cosa, pero lo que crecía en ella no seguía reglas humanas. Recordó las palabras de Marcel: "Él está sembrando algo". Recordó la fijación de John en su vientre.

​—Me usó —susurró Rose, el odio regresando con una fuerza renovada—. No me liberó. Me convirtió en su recipiente.

​En ese momento, sintió un movimiento leve, casi imperceptible, en su interior. Un escalofrío sobrenatural. Rose Smith comprendió que si John se enteraba de esto, ella nunca volvería a ser libre. Sería la madre de un heredero de sombras, una pieza en su tablero por toda la eternidad.

​Tomó una decisión en ese instante: desaparecería. No solo de Nueva York, sino del mapa. Usaría su sabiduría y su rudeza para ocultarse del hombre más poderoso del mundo. Rose se puso de pie, se limpió las lágrimas y empezó a empacar. La abogada había muerto; ahora nacía la fugitiva.