EL PELIGRO DE AMARTE

La Galería Central era un laberinto de paredes blancas, luces dicroicas y estatuas de mármol que parecían juzgarnos con su silencio milenario. El aire estaba saturado con el olor a champagne caro y el perfume embriagador de la aristocracia urbana. Ernesto caminaba a mi lado, su mano derecha descansando con una firmeza casi posesiva en la pequeña de mi espalda. Cada vez que un fotógrafo disparaba su flash, él me acercaba más, como si quisiera recordarle al mundo —y quizás a Alexander Rossi— que yo era de su propiedad.

—Mantén esa sonrisa, Elena —me susurró al oído, su voz apenas un roce gélido—. Estás tensa. Tus hombros están tan rígidos que parecen a punto de quebrarse.

—Es difícil relajarse cuando siento que camino sobre cristales rotos, Ernesto —respondí entre dientes, manteniendo la mirada al frente.

El momento llegó cuando un influyente crítico de arte interceptó a Ernesto para discutir una donación millonaria. Vi la oportunidad. Con la excusa de buscar una copa de agua, me alejé sigilosamente, deslizándome entre los invitados hasta alcanzar la penumbra de la sala de esculturas griegas.

El ambiente allí era más frío. Las sombras de los guerreros de piedra se proyectaban largas sobre el suelo. En el centro de la sala, frente a una estatua de Artemisa, Alexander Rossi me esperaba. No llevaba traje de gala, sino una gabardina oscura que lo hacía parecer una sombra más entre el mármol.

—Eres puntual, Elena. El miedo suele ser un excelente motivador —dijo Alexander, sacando un sobre de su bolsillo interno. No era amarillo como el de Ernesto, sino blanco inmaculado, sellado con cera negra—. Aquí tienes la copia del informe forense que los Blackwood pagaron para desaparecer. Tu padre no tuvo un ataque al corazón. En su sistema encontraron trazas de un sedante que nunca debió estar allí.

Sentí que el aire se escapaba de mis pulmones. Mis dedos rozaron el sobre, pero antes de que pudiera tomarlo, una sombra mucho más grande y pesada se proyectó sobre nosotros.

—No te atrevas a tocar eso, Elena.

La voz de Ernesto no fue un grito; fue un rugido contenido que hizo vibrar el cristal de las vitrinas. Apareció desde detrás de una columna de orden corintio, su rostro contraído en una expresión de furia pura que nunca antes le había visto. No miraba a Alexander; me miraba a mí, y en sus ojos vi una mezcla de traición y dolor que me heló la sangre.

—Ernesto, qué falta de modales —se burló Alexander, guardando el sobre con una lentitud exasperante—. Solo estábamos teniendo una conversación civilizada sobre el pasado.

—Fuera de aquí, Rossi —siseó Ernesto, dando un paso adelante. Sus puños estaban tan apretados que sus nudillos estaban blancos—. Si vuelves a acercarte a mi esposa, te juro por el apellido que tanto odias que no necesitarás un informe forense para que el mundo sepa qué te pasó.

Alexander sonrió, una mueca llena de malicia, y se retiró por la salida trasera, dejándome a solas con el hombre que me miraba como si acabara de apuñalarlo por la espalda.

—¿Es esto lo que haces a mis espaldas? —preguntó Ernesto, su voz temblando por la rabia acumulada—. ¿Te reúnes con el hombre que intentó destruir a tu padre para conspirar contra mí?

—¡Él me ofrece la verdad que tú quemas! —le grité, olvidando por completo que estábamos en un lugar público—. Me dijiste que me protegías, pero solo estás protegiendo tus secretos. ¿Mi padre fue asesinado, Ernesto? ¡Dímelo a la cara!

Ernesto acortó la distancia entre nosotros en dos zancadas. Me atrapó por los brazos, no con la suavidad de la noche anterior, sino con una desesperación que me obligó a mirarlo. Estábamos tan cerca que nuestras respiraciones se mezclaban en el aire frío de la sala.

—No tienes idea de lo que estás haciendo, Elena —dijo, su voz rompiéndose—. Alexander no quiere ayudarte. Quiere que me odies para que yo pierda el control. Y lo está logrando.

De repente, el sonido de pasos y voces se acercó. La prensa y los invitados empezaban a entrar en la sala, atraídos por el eco de nuestra discusión. Ernesto reaccionó de inmediato. En lugar de soltarme, me rodeó con sus brazos y, antes de que pudiera procesarlo, estampó sus labios contra los míos.

Fue un beso violento, desesperado, cargado de una posesividad que me dejó sin aliento. No fue un beso de amor, sino una declaración de guerra ante las cámaras que empezaron a destellar a nuestro alrededor. Para el mundo, éramos la pareja perfecta y apasionada; para mí, era la cadena más pesada que me habían puesto jamás.

Cuando se separó, sus ojos todavía ardían.

—Sonríe para la foto, Elena —susurró contra mis labios, mientras los flashes nos cegaban—. Mañana todo el mundo dirá cuánto nos amamos. Y tú y yo seguiremos viviendo en este infierno que tú misma has decidido incendiar.