Precio de Sangre: Donde el Honor Exige su Precio y la Inocencia es el Pago

No podía cerrar los ojos. Cada vez que lo hacía, veía el rostro de Selin, pero pronto la imagen se transformaba en aquella mujer, arrodillada sobre los vidrios, aceptando la muerte como si fuera un abrazo. Ya pasaba de la medianoche; el reloj marcaba el inicio de un nuevo día que deseaba que nunca hubiera llegado.

La mansión estaba sumergida en una penumbra azulada, pero mis pies, movidos por una voluntad que no sabía nombrar —curiosidad, odio, o tal vez una inquietud que me rehusaba a llamar culpa— me llevaron de vuelta al comedor.

Me detuve en la sombra del arco de la puerta. Ella estaba allí.

Ayla no me vio. Estaba de espaldas, encorvada sobre la mesa, frotando la madera con movimientos lentos y sufridos. El sonido que salía de sus labios era un lamento bajo, casi un susurro quebrado por el esfuerzo físico.

—Ah... uhuuun... —gimió, la voz embargada, mientras intentaba estirar los dedos heridos para sujetar el paño.

Iba a dar un paso adelante, iba a exigir que callara la boca y terminara el trabajo en silencio, pero entonces se detuvo. Soltó el paño, las manos vendadas y manchadas de rojo reposando sobre la mesa, y miró hacia la nada.

—¿Por qué me hiciste esto, Emre? —su voz resonó en la sala vacía, cargada de una decepción tan profunda que pareció cortar el aire—. ¿Por qué me dejaste aquí para morir en tu lugar? Lo que me reconforta es saber que él no puede robar tu vida, no como hizo conmigo.

Subí las escaleras, pero mis pasos parecían más pesados que cuando bajé. Su voz seguía reverberando en las paredes de mi cráneo. Emre. ¿Quién era él? ¿Un amante que la abandonó? ¿Un cómplice que huyó?

La forma en que pronunció aquel nombre... fue con el cariño de quien ama, pero también con el odio puro de quien odia. Fue un sonido cargado de una traición tan profunda que me dio vértigo. Hablaba con el tono de quien fue entregado al verdugo por la propia persona que debería protegerla.

Cerré la puerta de mi habitación y caminé hasta el balcón, dejando que el viento frío de la noche de Estambul azotara mi rostro. No sabía nada sobre la vida de aquella mujer antes de encontrarla arrodillada sobre la sangre de Selin.

No sabía si tenía a alguien, si tenía sueños. Simplemente asumí que ella era la culpable porque estaba allí.

"¿Por qué me hiciste esto, Emre?"

La pregunta de ella no era para mí. Era para el vacío. Y su respuesta, justo después, fue lo que más me perturbó. Dijo que yo podía haber robado su vida, pero la "de él" yo no podía hacerlo.

—Maldita... —murmuré, apretando el pretil de piedra—. ¿Qué estás escondiendo bajo esos ojos de mártir?

Sentía que había una pieza faltante en ese rompecabezas de sangre.

Por primera vez en mi vida, el control que tanto apreciaba parecía estar deslizándose por mis dedos. Quería odiarla sin cuestionamientos. Quería que ella fuera solo un objeto que pudiera romper hasta sentirme vengado. Pero ahora, aquel nombre —Emre— estaba plantado en mi mente como una semilla de duda.

Allá abajo, en la sala, el silencio regresó. Sabía que ella aún estaba allí, limpiando mi rastro de destrucción con las manos heridas. La imaginé arrodillada, la sangre de las manos manchando el paño, el nombre de aquel hombre preso en la garganta.

No sabía quién era Emre. Pero si él era la razón de tanto dolor en su voz, si él era la razón de que ella estuviera en esa sala ahora, juré a mí mismo que lo descubriría. No por ella. Sino porque si hubiera alguien más culpable que Ayla de que Selin estuviera en un ataúd, no descansaría hasta que el mundo de ese hombre también fuera reducido a cenizas.

Y el hecho de que ella quisiera protegerlo de mí... eso solo hacía el misterio más insoportable.

No llegué a acostarme. El nombre martillaba: Emre, Emre, Emre. Bajé las escaleras nuevamente, pero esta vez mis pasos no eran de un observador curioso, eran los pasos de un predador que sintió el olor de una mentira.

Ella estaba en la cocina ahora, de espaldas a la puerta, guardando los utensilios con una lentitud que denunciaba que su cuerpo estaba llegando al límite.

—¿Quién es Emre?

Mi voz azotó el silencio de la cocina. Ayla soltó el plato que sostenía; no se rompió, pero el sonido de la porcelana golpeando la encimera pareció una explosión. Se giró despacio, los ojos muy abiertos, la respiración corta.

—Yo... yo no sé de qué está hablando el señor —mintió, pero sus manos, ahora visiblemente temblorosas, la entregaron.

Caminé en su dirección, obligándola a retroceder hasta que su espalda golpeara el armario frío. Puse las manos en la encimera, una a cada lado de su cuerpo, cercándola.

—¡No me mientas! —gruñí, el rostro a centímetros del de ella—. Te oí en la sala. Te oí preguntar por qué él te hizo esto.

Ayla apretó los labios, las lágrimas desbordándose y escurriendo por el vendaje sucio en la frente. Intentó desviar la mirada, pero sujeté su barbilla con fuerza, obligándola a mirarme.

—¿Quién es él? ¿Tu amante?

—¡Él no tiene nada que ver con esto! —gritó de vuelta, una valentía desesperada surgiendo del fondo de su extenuación.

—Entonces, ¿por qué lloras su nombre, como si él hubiera arrancado tu corazón? Si él es inocente, ¿por qué dijiste que yo "robé tu vida" pero la de él yo no podría robar?

—Porque él es... —se detuvo, la voz muriendo en la garganta. Estaba a punto de entregar la verdad, pero el amor —o aquella lealtad maldita que yo no comprendía— la hizo trabarse—. Él es alguien que usted nunca va a encontrar. Usted ya me tiene a mí, Demir Agâ. Usted tiene mi sangre, tiene mi trabajo, tiene mi dolor. ¿Qué más quiere? ¡Mátame de una vez, pero pare de buscar fantasmas!

La furia que sentí en aquel momento fue diferente a todo. No era solo el luto por Selin; era la rabia de ser excluido de una verdad que estaba justo frente a mí.

—Si usted prefiere sangrar en el suelo de esta cocina a decir quién es él, usted acaba de darme lo que necesitaba. Usted no es solo una asesina, Ayla, tiene un cómplice y voy a descubrir quién es.

La solté con un movimiento brusco. Ella se deslizó por la pared hasta sentarse en el suelo, las manos vendadas cubriendo el rostro, sollozando el nombre que yo ahora odiaba más que cualquier otro.

—Voy a descubrirlo —declaré, mirándola desde arriba con desprecio—. Voy a mandar a mis hombres a rastrear cada piedra de Mardin.

—¡No! —imploró, agarrando la barra de mi pantalón con las manos heridas.

—Entonces, ¿usted decide hablar? ¿O va a sangrar por alguien que quiere esconder?

Tenía un nombre. Y en Estambul, un nombre en las manos de Demir Karadağ era una sentencia de muerte.