Luciano Viteli

“Hay llamadas que no se oyen con los oídos…

Se sienten en la sangre.”

Había algo distinto en el aire esa mañana.

Los pinceles estaban limpios.

La paleta intacta.

Y sin embargo, sentía pintura en las manos.

Como si algo dentro de ella ya hubiese comenzado a crear.

Como si su cuerpo supiera que algo venía…

antes que ella misma.

El mayordomo dejó la caja sobre el escritorio de su estudio, con una discreción que Isabela siempre agradecía.

No le gustaba que invadieran su espacio.

Ni siquiera con buenas intenciones.

Pero esto no era una interrupción cualquiera.

Esto era una sacudida.

Una caja negra, mate, con bordes dorados.

Y una tarjeta del mismo color.

Su corazón se aceleró.

No sabía por qué.

Aún no.

Pero ya lo sentía.

La abrió con cuidado.

Y el aire se fue de sus pulmones.

Era una copia exacta de una pintura que ella misma había hecho a los quince años.

Una que nunca había firmado con su nombre verdadero.

Una que vendió bajo el seudónimo Perséfone en una subasta muy privada.

“Demonio”, se titulaba.

La había pintado en una noche de fiebre, sin saber por qué.

Un ser oscuro saliendo de las llamas.

Ojos vacíos.

Cuerpo desnudo y consumido.

Dolor que no supo de dónde venía…

Hasta ahora.

En el reverso del marco, una nota escrita a mano, con tinta negra:

“Para la chica de los ojos azules tristes,

de un Demonio que quiere conocerte.”

Su mundo tembló.

Las palabras parecían susurradas directamente al oído.

Como si él estuviera allí, mirándola.

Los ojos azules tristes.

Así le había dicho su padre que los hombres como Luciano Viteli detectaban debilidades.

No que la llamaban así.

Eso… eso lo había escrito él.

Él la había mirado.

La había visto.

Y había sentido algo.

El apodo de Viteli era claro.

“El Demonio”.

Así lo conocían todos en el bajo mundo.

Así le había dicho su padre:

—Ese hombre no es humano, Isa. A Viteli lo llaman El Demonio… y no por exageración. Nunca mires a ese hombre más de lo necesario.

Pero ella ya lo había hecho.

Y ahora no podía dejar de hacerlo.

Era él.

Tenía que ser él.

El hombre de los ojos negros como la noche más cerrada.

El que la miró como si hubiese reconocido algo que nadie más había visto en ella.

Algo dormido.

Roto.

Oscuro.

¿Cómo podía su pintura —una que solo hablaba en gritos interiores— haber terminado en sus manos?

La tarjeta negra brillaba sobre el escritorio.

Una línea de números dorados.

Un número.

Solo eso.

Como una puerta al fuego.

—¿Qué estás haciendo? —se preguntó en voz baja, mientras tomaba el teléfono entre las manos.

Su padre se lo había dejado claro.

No te acerques a Viteli.

Ese hombre es un animal sin alma.

No es para ti.

Pero…

¿Cómo se rompía tanto el alma de una persona para tener esos ojos negros?

¿Cómo alguien podía mirarla como él lo hizo y no querer asomarse a esa oscuridad?

¿No sentir lo mismo?

Luciano la había visto.

Ella había sentido su presencia.

Y algo muy profundo dentro de ella —algo que no sabía que tenía— respondía al llamado.

Y entonces, con el corazón latiendo desbocado, escribió el mensaje:

> “Nunca pensé que alguien reconocería ese cuadro.

Pero tú lo hiciste.

Y eso me da más miedo que cualquier otra cosa.”

Lo envió.

Así, sin nombre.

Sin presentación.

Solo verdad.

Después apoyó el teléfono contra su pecho, y se sentó frente al lienzo en blanco.

Pero no estaba en blanco.

Lo sentía venir.

Negro.

Con sombras.

Con fuego.

El Demonio la había llamado.

Y ella…

estaba a punto de responder.