¡Su Majestad, Juro Que No Soy La Heroina!

Para Vance, el entrenamiento matutino no es una lección de etiqueta o gracia noble; es una tortura táctica. Cada mañana, el cuerpo que ahora habita (pequeño, de extremidades finas y una piel que parece rasgarse con el roce del viento) se convierte en su peor enemigo. Se siente como un asesino de élite atrapado dentro de una vasija de porcelana china.

Cada estiramiento, cada práctica de postura con libros sobre la cabeza y cada ejercicio de resistencia física le recuerdan la brecha abismal entre su alma curtida en la violencia y esta estructura ósea frágil y tierna. Lleva una semana de disciplina espartana, acumulando agujetas que convierten cada movimiento en un suplicio. Al principio, se desplazaba por los pasillos del palacio imperial con la rigidez mecánica de un androide defectuoso, casi como un Robocop de la era medieval. Sin embargo, poco a poco, la flexibilidad comenzó a regresar. Sus músculos, aunque débiles, empezaron a responder. Ya no siente que sus huesos se romperán al intentar sentarse con la delicadeza que exige la etiqueta noble, un cambio necesario, pues la vida de una dama noble implica gestos sutiles, no la brusquedad de un mercenario. Incluso el simple acto de ir al baño se ha convertido en una logística que su cerebro masculino, acostumbrado a décadas de practicidad de pie, aún encuentra frustrante y ajena.

Pero el destino, cruel y lleno de sorpresas, tiene preparada una emboscada que ningún entrenamiento militar podría haber prevenido.

Una mañana, tras una sesión de cardio exhaustiva que lo dejó jadeando sobre las alfombras de seda de su habitación, una sensación húmeda y cálida se deslizó por sus muslos. Vance se detuvo en seco. Su instinto de asesino, siempre alerta ante la posibilidad de una herida interna o un ataque con veneno retardado, se disparó. La paranoia lo golpeó como un mazo.

__¡Carajo!__. Exclamó, con su voz femenina pero cargada de una frustración visceral.

__¿Qué demonios...? ¿Me estoy desangrando? ¿Es un veneno de acción lenta? ¿Una enfermedad rara de esta época mágica?__.

Con manos temblorosas, levantó las faldas de su pesado vestido. Al ver el rastro carmesí que mancha su ropa interior, el horror se apoderó de su rostro. Su mente, analítica y fría, comenzó a trazar el peor escenario posible. Voy a morir. De nuevo. En su vida pasada, había logrado llegar a los cuarenta, una edad respetable para alguien en su profesión. Pero aquí, en este mundo lleno de intrigas y peligros, no tiene ni veinte años.

__Voy a morir sin siquiera haber empezado a vivir__. Sollozó para sí mismo, dejándose caer al suelo en un montón de tela y desesperación.

__Adiós mundo cruel. Adiós venganza. Adiós a cualquier esperanza de poder__.

Se hizo una bola en el centro de la habitación, maldiciendo su suerte, sus genes y a quien sea que lo había reencarnado en este cuerpo averiado. En ese momento, la puerta se abrió con suavidad. Miyuki, su doncella, entró con la serenidad de quien está acostumbrada a las excentricidades de la nobleza, solo para encontrarse a la futura Emperatriz convertida en un ovillo de autocompasión en el suelo.

__¿Señorita? ¿Qué sucede?__. Preguntó Miyuki, ocultando una sonrisa.

Vance levantó la vista, con ojos llorosos y dramáticos.

__¡Estoy sangrando, Miyuki! ¡Voy a morir! ¡Es el fin!__. Exclamó, iniciando un discurso que habría ganado un premio en el teatro imperial.

__Diles a los Duques y a mis hermanos que fueron buena gente. En el poco tiempo que llevo de vida, he llegado a apreciarlos. Cuida de ellos cuando yo no esté...__. Miyuki, sin inmutarse, suspiró y caminó hacia ella. La doncella observó la situación con la calma de un médico veterano examinando una herida superficial.

__Señorita, no va a morir__. Dijo Miyuki, con voz suave pero firme.

__Es solo el sangrado mensual. Es natural en nosotras, las mujeres__.

El silencio en la habitación fue sepulcral. Mirelle sintió cómo la sangre le subió a las mejillas. La vergüenza, ese sentimiento que Vance apenas había experimentado en su vida pasada, ahora lo golpea con la fuerza de un camión. Se sintió la mujer más estúpida sobre la faz de la tierra. ¿Cómo no lo vio venir? Su alma es de hombre; las sutilezas de la biología femenina no figuraban en su manual de supervivencia.

Una vez superado el shock inicial y la humillación, Miyuki se puso manos a la obra. La ayudó a asearse y le ayudo a colocar los paños de lino, el equivalente arcaico de una toalla sanitaria. Vance siente que esta manipulando un artefacto medieval diseñado por alguien que odiaba a la humanidad.

__Dile al maestro que estaré indispuesta__. Ordenó Mirelle, con un hilo de voz, mientras se hunde en su cama, derrotada.

Miyuki salió, y Mirelle quedó sola con su miseria. Se siente peor que cualquier día de entrenamiento militar.

,__No sabía que ser mujer era tan... complicado__. Gruñó para sí misma, ajustándose el incómodo bulto de tela.

__Este trapo se siente horrible. Siento que estoy cagada, que cargo un mojón pegado a la ropa interior. Es físicamente imposible caminar con dignidad cuando sientes que, en cualquier momento, te vas a desangrar o el trapo se va a mover de su sitio__.

Empezó a reflexionar, admirando con un toque de amargura la resiliencia femenina. "¿Cómo soportan esto toda la vida?" Se siente como si la estuvieran exprimiendo por dentro. En la época moderna, al menos, existen marcas, variedades, comodidad. Aquí, ez una lucha constante contra la humedad y el roce. Vance recordó su vida pasada: un asesino a sueldo solitario, sin parejas estables, alguien que solo buscaba alivio físico en prostíbulos cuando el estrés del trabajo lo consumía. Nunca tuvo que lidiar con la intimidad emocional o biológica de una mujer. Ahora, es su realidad.

Los cuatro días que duró su periodo le parecieron una eternidad. Fue una prisionera en su propia habitación, viviendo en un estado de paranoia constante, convencida de que cualquier movimiento brusco arruinaría las sábanas de seda inmaculada que tanto trabajo cuesta limpiar. Cuando finalmente terminó, Mirelle casi organizó una fiesta.

Pero la experiencia le dejó una marca indeleble.

__Y pensar que debo sufrir esto cada mes...__. Reflexionó frente al espejo, mirando a la joven y hermosa mujer que es ahora.

__Es una tortura. Si vuelvo a ser hombre, juro que dedicaré mi vida a apoyar a las mujeres. Se merecen un reconocimiento que nadie aquí parece darles. Quizás... siendo la Emperatriz, pueda cambiar las leyes, mejorar la higiene, darles un respiro__.

De repente, un escalofrío recorrió su columna vertebral al recordar el futuro que le espera en la corte. El pensamiento de su castidad, de su futuro matrimonio y de lo que implica la intimidad con un hombre, le hizo sentir un pánico nuevo.

__No, no, no...__..Murmuró, empezando a caminar en círculos por la estancia.

__Todavía no asimilo ser mujer, menos voy a poder asimilar que ahora no seré yo quien tome la iniciativa. Seré yo quien reciba. Eso es... desigual. Doloroso__.

Se detuvo frente a la ventana, observando el mundo que tanto ansia conquistar. El nido de ratas es peligroso, pero su propio cuerpo se siente como una fortaleza asediada.

__Definitivamente__. Susurró, con la mirada endurecida de aquel asesino que alguna vez fue.

__No estoy dispuesto a pasar por eso. Necesito hallar una forma de proteger mi cuerpo. De cuidar mi castidad. Porque si ser mujer implica este nivel de vulnerabilidad constante... entonces tendré que aprender a ser la mujer más peligrosa que este imperio haya conocido jamás__.