Loco Por Mi Asistente

Incluso su familia era un capítulo complejo. Su padre. El gran Maximiliano Kade, un hombre de negocios implacable, lo crió con disciplina férrea. Desde pequeño, Maximiliano aprendió que el cariño era una recompensa, no un derecho. Y como su padre era un hombre que solo repartía aprobación cuando veía resultados, Maximiliano creció obsesionado con lograr, conquistar, combinar.

Su madre, por el contrario, una mujer dulce, delicada, qué intentó suavizar su vida. Pero cuando murió él tenía quince años, y con ellas desapareció el único rastro de calidez absoluta que había conocido.

Esa mezcla, de exigencia extrema por un lado y afecto fugaz por el otro. Moldeo al hombre que se convirtió en presidente.

Un hombre brillante

Un hombre poderoso

Pero sobre todo un hombre roto.

Pero en los romances, Maximiliano si, es que así se le pueden llamar. Donde más se nota su fractura emocional.

Maximiliano no tiene relaciones formales. No las busca. La idea de compartir su vida con alguien, de abrir su mundo, de permitir intimidad verdadera, le provoca un rechazo casi físico. No es capaz de sentir, pero sí es capaz de confiar. Y aunque muchos quieren acercarse por admiración o por deseo, él levanta barreras invisibles.

Lo suyo son encuentros breves, perfectamente limitado. Una noche sin promesas. Miradas intensas que no dejan huella. Nombres que olvidan al día siguiente.

Las mujeres que forman parte de esa área difusa de su vida venían de distintos ámbitos: una abogado exitosa que lo acompañó durante una cena benéfica, una modelo francesa. Que conoció un evento privado, una empresaria joven que buscaba un escape igual que él. Con cada una era educado, atento, incluso encantador. Les brindaba una experiencia impecable: hoteles de lujo, cenas exclusivas, noches donde su toque era firme, decidido, seguro. Pero al amanecer, se levantaba primero, se vestía con elegancia silenciosa, y dejaba un mensaje amable, nunca cruel, en el que dejaba claro no había continuidad.

No era insensible.

Era precavido.

La intimidad real exigía un nivel de vulnerabilidad que él no estaba dispuesto a entregar. Porque desde que perdió a su madre, había aprendido que amar significaba perder. Y perder, para él, era debilidad.

Entre todas aquellas mujeres, ninguna dejó una marca duradera. Ninguna conoció sus pensamientos más profundos. Ninguna llegó a su verdadero corazón.

Por qué esa parte de Maximiliano permanecía encerrado, enterrado bajo capas de perfección, disciplina, y silencio.

Lo que sí dejaban algunos de esos encuentros era una sensación extraña: la confirmación de qué, incluso rodeado de belleza, seguía estando solo. Que los placeres pasajeros no reemplazan la necesidad emocional que había olvidado como expresar.

Había noches en las que, después de irse la mujer ocasional, el penthouse se sentía más vacío que nunca. Y Maximiliano se quedaba de pie frente a la ventana, un whisky mano, preguntándose. Por qué era más fácil manejar un imperio multimillonario que su propia alma.

Pero no toda su vida fuera de la empresa giraba en torno a los romances emíferos. Maximiliano tenía hábitos secretos que pocos imaginaban.

Le gustaba correr por las mañanas muy temprano, antes de que la ciudad despertara. El aire frío lo ayudaba a vaciar su mente. Correr era la única forma en la que sentía el cuerpo en lugar de su mente. Era su manera de sentirse humano, y no una máquina de trabajo.

También tenía una pasión inesperada: la música clásica. su madre solía tocar el piano. Y aunque él jamás lo aprendió a tocar, conservó una profunda conexión con aquel instrumento. Por las noches, cuando el silencio lo envolvía, reproducía piezas de shopping, debussy o Rachmanov. La música lo hacía sentir menos roto, menos solo. Era lo más parecido a un abrazo que conocía.

Además tenía un secreto que nunca compartía: coleccionaba libros antiguos. No tenía tiempo, para leerlos todos, pero los atesoraba como si fueran fragmentos de mundos mejores. Le recordaban que existía vida más allá de los números, las estrategias y los contratos.

En el fondo, Maximiliano tenía un alma extremadamente sensible, aunque nadie lo creería, era un hombre que parecía frío, pero que sentía demasiado. Su problema no era falta de emoción, sino exceso. Por eso lo controlaba con tanta fuerza. Si bajaba la guardia, temía que el mundo completo se desplomara.

Algunas noches se preguntaba cómo sería tener una vida normal.

Una casa con luces cálidas.

Un lugar lleno de fotografías.

Alguien que lo esperara sin miedo.

Una mujer que no se quedara solo por su apellido o su poder, sino por quién era. Cuando nadie lo veía.

Pero esos pensamientos eran fugaces. Apenas lo sentía, los enterraba bajo la lógica. La lógica era su escudo. El amor, un territorio peligroso.

Su único contacto emocional más o menos constante era su hermana menor, Victoria, que vivía en otro país. Era la única persona que lograba sacarlo de su rigidez. Cada vez que hablaban, ella lo retaba, lo hacía reír, lo confrontaba. Victoria era una fuerza libre, un artista rebelde, lo opuesto a él. Cuando podía visitarla, Maximiliano se sentía diferente. Más ligero. más humano.

Pero esas visitas eran raras. El trabajo siempre ganaba.

A nivel personal, Maximiliano cargaba un miedo que jamás admitía: el miedo a ser conocido de verdad.

Porque sabía que, bajo la fuerza, había dolor.

Bajo la inteligencia, inseguridad.

Y bajo el poder, heridas.

Y aunque el mundo lo viera perfecto, él se veía como un rompecabezas cuyo centro faltaba.

Por eso sus romances eran de una noche.

Por eso mantenía todo a distancia.

Por eso vivía en un penthouse que era más una vitrina que un hogar.

Sin embargo, existían noches. Pero contundentes en las que algo dentro de él cambiaba. No sabría. Cómo explicarlo. Era un vacío distinto, uno que ni. El whisky, sexo ocasional, ni la música lograban calmar.

En esas noches, Maximiliano se tumbaba en su cama sin poder dormir y se preguntaba que sería de él, si un día dejara de trabajar. Si un día el imperio que había construido ya no fuera suficiente.

¿Qué sería sin Deveron Industries?

¿Quién sería sin el poder?

¿Qué sería, sin la imagen que había creado?

Nunca encontraba la respuesta.