Casada con el tío millonario de mi ex

Capítulo 35: La quise a ella

Nos quedamos unos días más en el extranjero, mientras a Max le quitaban los puntos y el doctor Keller dejaba todo listo para empezar mi tratamiento en sus próximas visitas a México. Fueron días raros y dulces, de hotel y de sopa caliente, de un Max convaleciente y mimoso que se dejaba cuidar y que, sin la armadura de la ciudad, era casi otro hombre.

Cuando volvimos a Villa del Roble, don Ignacio nos recibió en la puerta y, al ver el anillo en la mano de su hijo, no preguntó nada. Solo se le humedecieron los ojos, le apretó el hombro a Max y me dio a mí un beso en la frente, largo, de padre. No hizo falta más.

Lo que sí me sorprendió fue lo que Max hizo a la semana de volver.

El hombre que nunca daba entrevistas, que huía de las cámaras, que dejaba que el mundo le tuviera miedo a fuerza de silencio, convocó a una sola periodista, de las serias, y concedió una entrevista. Yo lo vi desde un costado del set, sin entender qué pretendía.

La periodista, claro, fue directo al chisme: que si era verdad que se había casado con la joven que el sobrino de la familia había dejado plantada, que si era un matrimonio por conveniencia, que qué decía de los rumores de que ella era "una arribista".

Max la dejó terminar. Y luego, con una calma que helaba la pantalla, levantó la mano izquierda, donde brillaba el anillo de enredadera, para que la cámara lo tomara bien.

—Me casé con Renata Lazcano —dijo— porque quise. Porque la busqué yo. Porque de todas las personas que he conocido en mi vida, en este mundo de apellidos y de apariencias, ella es la única que nunca me pidió nada y la única a la que yo quise darle todo. No me casé con su historia, ni con su familia, ni con lo que dicen de ella. Me casé con ella. Con la mujer. Y al que tenga algo que opinar de mi esposa, le recomiendo que lo piense dos veces antes de decirlo en voz alta. —Una pausa de hielo—. Tengo muy buenos abogados. Y muy mala memoria para perdonar.

Soltó eso, el magnate más temido de México, defendiendo a su mujer en cadena nacional, y al día siguiente la ciudad entera hablaba de otra cosa. De cómo el témpano Lazcano estaba perdidamente enamorado. De los anillos hechos a mano. De la historia de la chica que despreciaron y que terminó siendo la mujer más querida del hombre más inalcanzable. Las mismas lenguas que me habían llamado arrimada ahora suspiraban con mi romance. Así de voluble es la gente; así de fácil cambia el viento cuando sopla desde el lado del poder.

Esa noche, ya en casa, le pregunté por qué lo había hecho. Él, que odiaba las cámaras, exponiéndose así.

—Porque las palabras también son una herramienta —dijo, quitándose la corbata—. Los Bracamonte te construyeron una fama de arrimada durante años, gota a gota, en sus clubes y sus chismes. Yo no puedo dejar que esa fama te persiga el resto de la vida. Así que la tiré abajo de un golpe, en cadena nacional, con mi cara y mi apellido detrás. Ahora la versión oficial, la que va a repetir la gente, es la mía: que te quise yo, que te busqué yo. —Se encogió de hombros—. En mi mundo, el que controla el relato, gana. Y yo no peleo batallas que no pienso ganar.

—Eres aterrador —dije, medio en broma, medio en serio.

—Solo con los que te quieren hacer daño. —Me besó la frente—. Contigo soy otra cosa.

Yo no necesitaba que el mundo me aprobara; había aprendido, a los golpes, a vivir sin el aplauso de nadie. Pero, lo confieso, saber que el hombre más temido del país había usado todo su poder no para humillar a nadie, sino para limpiarme el nombre, me hizo dormir esa noche más a gusto de lo que había dormido en años.

* * *

No todos dormían a gusto.

En casa de los Bracamonte, lo que quedaba de ella, Augusto y Patricia presionaban a Daniela. La entrevista de Max les había recordado, con sal en la herida, lo que habían perdido: la hija verdadera, ahora intocable, mientras a ellos les quedaba Daniela, la adoptada, que ni siquiera estaba casada.

—Tienes que firmar con Patricio cuanto antes —le exigía Patricia—. Aunque sea para no quedar como la que ni boda legal tuvo. Por lo menos sálvanos esa cara.

Pero Daniela tenía un problema que no se atrevía a contarles.

Porque Patricio, su flamante prometido sin papeles, llevaba semanas raro. Llegaba de madrugada. Olía a perfume de mujer. Y una noche, siguiéndolo, Daniela descubrió la verdad, una verdad que le revolvió las entrañas: Patricio mantenía, en un departamento discreto, a una mujer. Una mujer a la que había elegido, contratado y vestido por una sola razón: porque se parecía a mí. La misma estatura, el mismo tono de pelo, un aire en la cara. Una Renata de utilería, a la que Patricio llevaba a cenar y llamaba por mi nombre.

Daniela se quedó en el pasillo de ese edificio, temblando de humillación y de rabia. Había traicionado a su hermana, había robado a un hombre, lo había llamado suyo. ¿Y para qué? Para descubrir que ese hombre, en la oscuridad, solo deseaba a una copia barata de la mujer a la que ambos habían tirado a la basura.

Pero Daniela no era de las que lloran y se rinden. Daniela era de las que calculan.

Pero no actuó de inmediato. Daniela nunca actuaba de inmediato; esa era su habilidad y su veneno. Primero observó. Anotó horarios, costumbres, la suma que Patricio le pagaba a la doble, el departamento, las llaves. Entendió, con esa frialdad suya, que tenía entre manos algo valioso: una mujer que se parecía a mí, en una cama que un hombre obsesionado conmigo creía mía. Eso, bien usado, podía servir para muchas cosas. Para chantajear a Patricio. Para fabricar un escándalo. Para, algún día, tenderme una trampa a mí, a la intocable señora Lazcano, usando a esa copia barata como carnada.

Esa misma noche, para empezar, tocó a la puerta del departamento, le pagó a la doble una suma generosa para que desapareciera unos días "de vacaciones", y se quedó ella en su lugar. Apagó las luces, se soltó el pelo a mi manera, se puso un perfume parecido al mío, y esperó a que Patricio llegara borracho a buscar a su falsa Renata. Tenía un plan. Un plan oscuro que empezaba esa noche, en esa cama a oscuras, y que, lo supe mucho después, terminaría salpicándonos a todos, y a ella más que a nadie.

Mientras tanto, yo dormía tranquila en Villa del Roble, con mi anillo de enredadera y mi nombre por fin limpio, sin imaginar que a unos kilómetros una mujer despechada se ponía mi perfume en la oscuridad y empezaba a tejer, hilo a hilo, la red en la que pensaba atraparme. La felicidad, ya lo decía mi abuela, es una casa con las ventanas abiertas: deja entrar la luz, pero también, si una se descuida, las moscas.

Pero esa, esa es otra historia. Y duele contarla.