A los veinte años, Wren Ashford tiene una vida perfecta sobre el papel: un apellido poderoso, un novio encantador y una familia que solo exige una cosa: que no arruine nada. Lo que nadie sabe es cuánto desea ella justo lo que no debería tener.
Una foto enviada por error lo cambia todo. En vez de llegar a su novio, aterriza en el teléfono de Weston Sinclair: el hombre más frío e intocable que conoce, dueño de un imperio tecnológico… y prometido de su hermana mayor.
Él podría destruirla con un solo mensaje. En cambio, le propone un trato.
Lo que empieza como un secreto para sobrevivir se convierte en un juego peligroso de miradas robadas, encuentros a puerta cerrada y una atracción que ninguno de los dos puede apagar. Cada regla que rompen los acerca más al abismo: si los descubren, no pierden solo un romance, pierden a sus familias, sus planes y la vida cuidadosamente construida de Wren.
Pero cuanto más finge que puede parar, más claro le queda la verdad: lo prohibido no fue un accidente. Lo eligió a propósito.
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Capítulo 32: Bajo sus pies
Colin Hart recogió su carpeta y le agradeció a Weston la reunión.
Wren se quedó bajo el escritorio con los ojos cerrados.
La puerta de la oficina se abrió. Colin salió. Weston le dijo que enviara las notas de riesgo a la señorita Reed, con la calma suficiente para que cualquiera que escuchara creyera que había pasado los últimos veinte minutos estudiando la presentación.
Weston le pasó el transportín de Beaver a la señorita Reed, luego cerró la puerta con llave.
Wren extendió una mano.
—Pañuelos.
La caja tocó sus dedos.
Se limpió la boca, luego la mejilla y la garganta. El semen se le había secado en el pelo y sobre un pecho. Sus muñecas llevaban bandas rojas de la corbata. Le dolían las rodillas contra la alfombra.
Weston se agachó frente al escritorio con más pañuelos.
—No me toques.
Él se detuvo.
Wren salió gateando por sí sola. Se le habían dormido las piernas; cuando se puso de pie, una rodilla casi se le dobló. Se sujetó del escritorio antes de que él pudiera sostenerla.
El suéter le colgaba abierto. Un tirante del sostén le había caído por el brazo. Se arregló ambos mientras él seguía de rodillas, con la camisa abotonada y el pantalón abierto, luciendo ofensivamente intacto.
—Discúlpate.
—Por asustarte, sí.
No añadió nada más.
Wren se quitó un tacón y lo lanzó. Weston lo atrapó contra el pecho y lo dejó junto a la silla.
Ella se quitó el otro zapato de una patada y luego lo golpeó con el pie.
La mano de él se cerró alrededor de su tobillo.
La media hizo que su palma resbalara un centímetro antes de que el agarre se afirmara. Wren trató de zafarse. En cambio, Weston la atrajo más cerca, guiando el arco de su pie contra la dureza que aún quedaba expuesta entre su pantalón abierto.
El calor atravesó el fino nailon.
Wren se quedó paralizada.
Él seguía duro después del escritorio, después de Colin, después de derramarse sobre su cara.
Weston le bajó el tacón hasta su muslo, pero mantuvo los dedos de ella contra él.
—Querías una disculpa —dijo—. Tómala.
Fue la única invitación que ella necesitó.
Wren presionó hacia abajo.
La cabeza de su verga se aplanó bajo la planta de su pie. La respiración de él cambió tan levemente que ella podría no haberlo notado si no hubiera estado atenta al daño.
Lo hizo de nuevo, más despacio.
El pulgar de Weston se apretó detrás de su tobillo.
Wren se sentó en el borde del escritorio para mantener el equilibrio. La falda se le subió más por los muslos. Un pie enfundado en la media descansaba en la alfombra; el otro tenía la verga de él inmovilizada contra su bajo vientre.
—La camisa —dijo ella.
Él soltó el primer botón.
Luego el siguiente.
Wren observó cómo la tela oscura se abría sobre su garganta, su pecho y su estómago. Los rasguños que ella le había dejado antes se veían rojos contra su piel. Se abrió la camisa hasta la cintura y la dejó colgando suelta.
Mejor.
Lo quería desordenado.
Los dedos de sus pies se curvaron alrededor de la corona de su verga. Una gota clara se juntó en la ranura y empapó la media, volviendo el nailon casi invisible contra su piel.
La mandíbula de Weston se tensó.
Wren arrastró el pie por el tronco.
Su verga era demasiado gruesa para que el arco de ella la abarcara del todo. Usó la curva de la planta y la presión de los dedos, acariciando desde la base dura hasta la cabeza hinchada, y de vuelta. El nailon hacía cada pasada suave. El calor se acumuló contra su pie hasta que pareció que lo tocaba con la piel desnuda.
Él siguió de rodillas.
Eso importaba más que cualquier cosa que hubiera podido decir.
Wren se echó hacia atrás sobre ambas manos y aumentó el ritmo.
La respiración de él se volvió audible. Un rubor le trepó desde el cuello abierto de la camisa hacia la garganta. El estómago se le tensaba cada vez que el pie de ella alcanzaba la cabeza; los músculos de ahí saltaban cuando ella presionaba más fuerte.
Ella había querido una prueba.
Su cuerpo la daba sin negociar.
La oficina había quedado en silencio ahora que la presentación había terminado. Cada pequeño sonido parecía expuesto: el nailon deslizándose sobre la piel húmeda, las respiraciones controladas de Weston, su pie enfundado moviéndose contra la alfombra.
Wren echó un vistazo hacia la puerta cerrada.
Cuando volvió a mirar, él observaba bajo su falda.
La posición le había abierto los muslos. Una mancha húmeda se había extendido por la tela pálida de la media entre ellos, lo bastante oscura para delatarla incluso con la luz tenue.
La mirada de él se quedó ahí.
Wren presionó el pie con más fuerza para castigarlo por notarlo.
Las caderas de Weston se movieron antes que su rostro.
Su verga empujó contra el arco de ella en una breve embestida involuntaria.
La reacción le mandó un pulso caliente entre las piernas.
Ella lo acarició más rápido.
La mancha húmeda entre sus muslos se ensanchó. Ahora podía sentirlo, la tela resbaladiza pegada a ella, frotándole el clítoris hinchado cada vez que se movía sobre el escritorio. El poder de tenerlo debajo de ella se le devolvía a través de su propio cuerpo, haciéndola respirar demasiado rápido, haciéndole temblar las piernas.
La mano de Weston pasó de su tobillo a su pantorrilla. No controlaba el ritmo. Solo la sostenía mientras ella lo trabajaba.
Wren presionó con el talón, atrapándolo contra su estómago, y frotó la cabeza sensible bajo los dedos del pie.
Un sonido áspero se le escapó a él.
Ahí.
Ella fue más despacio para sentir el pulso de su verga a través del nailon.
Luego bajó los dedos.
El tronco de él saltó bajo su arco. El pie de ella alcanzó el peso más blando debajo y presionó a modo de prueba.
El agarre de Weston se cerró de golpe alrededor de su tobillo.
Wren le miró la cara y lo hizo de nuevo.
Él se levantó de un solo movimiento.
El pie de ella se le resbaló. Antes de que ella pudiera afirmarse, él le tomó la cintura y la empujó de espaldas sobre el escritorio. Una pila de papeles cayó al suelo. La caja de pañuelos la siguió.
El aliento de Wren salió en una risa sorprendida.
Weston le inmovilizó ambas muñecas junto a las caderas. La camisa abierta le colgaba alrededor del cuerpo; su verga se erguía húmeda y enrojecida entre ellos, marcada por el fino patrón de su media.
Por primera vez desde que Colin había entrado, su compostura se había esfumado a la vista.
Wren miró lo que le había hecho.
Sonrió.
—No había terminado.
Weston le subió la falda hasta la cintura.
La tela empapada entre sus muslos respondió por ella.
Enganchó un dedo en ella y la rasgó.
