Prohibido a propósito

# Capítulo 32: ¿Cómo iba a saciarse de ella?

La pared se puso negra.

Weston todavía veía la imagen.

Wren estaba tendida sobre su escritorio, encendida desde la garganta hasta el pecho, con la media rota y el cuerpo mojado alrededor de la verga que acababa de ver entrar en ella. En la muñeca tenía la marca fresca de sus propios dientes. El plan de negocios bajo su cadera ya no tenía salvación.

Desconectó el teléfono y lo bloqueó.

Ninguna grabación.

Wren lo vio dejarlo bocabajo.

Solo entonces se le aflojó la tensión de los hombros.

Weston salió de ella. El cuerpo de Wren se apretó ante la pérdida, una última contracción involuntaria que lo persiguió mientras el condón se deslizaba fuera.

Había pasado una semana desde la última vez que la había tocado.

Antes de Wren, una semana no tenía significado físico. El deseo llegaba, se atendía y no dejaba residuo. Ahora siete días lo habían seguido por juntas y hasta un departamento vacío. Incluso después de verla llegar al orgasmo dos veces, no estaba ni cerca de haber terminado.

Se quitó el condón, le hizo un nudo y lo tiró al cesto.

Wren juntó las rodillas.

Él volvió a abrírselas.

Estaba demasiado sensible para más dedos. Usó solo la palma, tibia contra la cara interna de su muslo, y esperó a que ella lo mirara.

—¿Sigues conmigo?

—Por desgracia.

Suficientes palabras.

Weston se inclinó y besó la piel húmeda por encima del nailon roto. La mano de Wren se cerró en su cabello. Él subió más, rozando con la boca las marcas que le habían dejado sus dedos, y se detuvo antes de que ella pudiera caer en otro clímax.

Ella apretó con más fuerza.

Él alzó la vista.

Wren no pidió nada. Le empujó la cabeza hacia atrás una vez, irritada, y se incorporó.

Weston recogió los dos zapatos de junto a la silla y se los abrochó en los pies.

Cuando le apartó el cabello del tirante del suéter, el lóbulo desnudo de su oreja quedó a la vista contra la mano de él. Sin perforación. Lo había notado la primera noche que durmieron juntos, junto con las tenues marcas de presión que le dejaban los aretes de clip.

No tenía ningún motivo para recordar algo tan pequeño.

Lo recordaba de todos modos.

Los zapatos no restauraban nada.

Solo hacían que el resto de ella se viera más explícito: la falda en la cintura, el suéter abierto, los pechos desnudos, las medias destrozadas hasta el muslo.

Weston la bajó del escritorio.

Las piernas le temblaron cuando los tacones tocaron el suelo. Él la sostuvo hasta que se estabilizaron.

Luego la giró y le puso ambas manos sobre la madera pulida.

Wren lo miró por encima del hombro.

Él se puso un condón nuevo.

La anticipación le cambió la cara antes de que él la tocara.

Weston le subió más la falda y pasó la punta de su verga por la abertura resbaladiza de la media. El cuerpo de ella estaba hinchado por los orgasmos anteriores; cada pasada sobre su clítoris le hacía dar un respingo a las caderas.

Entró en ella por detrás.

Con los pies juntos, el ángulo era más estrecho. A Wren se le escapó el aire de golpe. Weston se detuvo a la mitad, con las manos firmes alrededor de su cintura, y esperó a que la línea rígida de su espalda se ablandara.

Ella empujó hacia atrás.

Él la llenó el resto del camino.

El escritorio reflejaba fragmentos de ellos: los dedos de ella abriéndose sobre la superficie, la camisa abierta de él, la juntura húmeda donde el cuerpo de ella se cerraba a su alrededor. Weston salió despacio. Su sexo se aferraba a cada centímetro.

Cuando volvió a embestir, a ella le resbalaron los tacones.

La atrapó antes de que las rodillas le dieran contra el escritorio.

La falta de equilibrio le dio una idea que debió haber ignorado.

Weston la enderezó, se sentó en su silla y la atrajo de espaldas sobre su regazo sin salir de su cuerpo. Wren se acomodó sobre él con un aliento entrecortado, con la verga hundida hondo desde atrás.

Él volvió a buscar sus zapatos.

Uno por uno, le guio los pies hasta la superficie del escritorio.

Wren miró fijamente la postura: las rodillas dobladas, los tacones plantados entre archivos desperdigados, el cuerpo expuesto a la oscura pared de vidrio. La espalda le descansaba contra el pecho de él. Los brazos de él la sostenían segura por encima de la silla.

—Levántate.

Se elevó un par de centímetros.

Su verga se deslizó casi por completo fuera de ella.

Los tacones se tambalearon.

Weston le ciñó la cintura con un brazo y embistió hacia arriba mientras ella bajaba.

La penetración fue más profunda que antes.

Wren gritó.

Él sintió el sonido contra la mano que le llevó a la boca.

—Otra vez.

Se elevó sobre piernas temblorosas y volvió a bajar, obligada a sostenerse sobre él mientras él la embestía desde abajo. La postura la estrechaba alrededor de su verga. Cada bajada lo engullía hasta la base; cada subida dejaba la punta atrapada en su entrada.

Los tacones le patinaron sobre una carpeta.

Weston la atrapó con el brazo firme sobre su vientre. El cuerpo de Wren cayó el último centímetro y lo recibió demasiado hondo. Se estremeció alrededor de él.

La mantuvo ahí hasta que pasó el espasmo.

Entonces empezó a moverla.

La oficina se llenó del golpeteo del cuerpo de ella contra los muslos de él y del repiqueteo seco de sus tacones perdiendo y recuperando el apoyo sobre el escritorio. Los pechos le temblaban con cada embestida. Weston le cubrió uno con la mano y le arrastró el pulgar por el pezón tenso, mientras con la otra la mantenía erguida.

Wren ya no miraba la puerta.

Tenía los ojos fijos en el reflejo de ambos en el vidrio.

Él pudo ver el punto exacto en que la postura dejó de avergonzarla y se volvió necesaria. Las rodillas se le abrieron más. Las caderas empezaron a salirle al encuentro. Usaba la fuerza de las piernas para recibirlo más hondo, ya no solo obedeciendo el ritmo, sino exigiéndolo.

Un golpe sonó en la puerta exterior.

Wren se quedó paralizada con la verga de él completamente dentro.

—¿Señor Sinclair? —La voz de la señorita Reed atravesó la madera—. Su siguiente cita pregunta si debe reprogramar.

Weston mantuvo la mano sobre la boca de Wren.

El sexo de ella aleteó a su alrededor.

—Reprograme —dijo.

El silencio duró un instante de más.

—Por supuesto.

Los pasos se alejaron.

Wren exhaló contra su palma.

Weston le frotó el clítoris una vez.

Todo el cuerpo de ella se plegó en torno a la sensación. Él impidió que cayera y volvió a empezar, más fuerte ahora, la interrupción de afuera quemando lo que le quedaba de contención.

Llegó al orgasmo de pie sobre su regazo.

La primera contracción le trabó las rodillas. La segunda hizo resbalar ambos tacones. Weston la levantó en vilo y la sostuvo suspendida mientras su sexo se cerraba alrededor de la verga que seguía embistiéndola.

No dejó que el orgasmo se acortara. Mantuvo los dedos en su clítoris, arrancándole pulso tras pulso hasta que ella temblaba en sus brazos.

Wren intentó sentarse.

Él la hizo levantarse una vez más.

Ella giró la cabeza hacia él, con los ojos húmedos y desenfocados.

—No puedo.

Weston se detuvo.

La respiración de ella llenaba la oficina silenciosa.

Entonces Wren se impulsó hacia arriba sobre las piernas temblorosas y volvió a bajar sin su ayuda.

No era no puedo.

Era otra vez.

Esa decisión rompió lo último de su control.

Weston se puso de pie con ella, la inclinó hacia adelante sobre el escritorio y la embistió con golpes hondos e implacables. Las palmas de ella resbalaron sobre la mancha húmeda de la madera. Se le cayó un tacón, luego el otro, y los dedos de sus pies quedaron encogidos contra el borde del escritorio.

El segundo clímax llegó rápido. El cuerpo de Wren se apretó alrededor de él con tanta fuerza que tuvo que afianzar ambas manos en sus caderas. Ella hundió la cara en el brazo y recibió cada embestida a través de las contracciones.

Weston salió en el último momento posible.

Se arrancó el condón y acabó sobre el pliegue de su muslo y los papeles arruinados bajo ella, con el orgasmo arrancándosele en pulsos pesados. Dejó caer la frente entre los omóplatos de ella.

Durante varios segundos, ninguno de los dos se movió.

Las piernas de Wren seguían temblando.

Weston tomó pañuelos. Le limpió la piel y luego el borde del escritorio, con cuidado alrededor de los lugares que se habían vuelto sensibles.

Ella lo dejó terminar antes de girarse en sus brazos.

El cabello se le pegaba a la mejilla. Todavía le quedaba un leve rastro de azúcar en la boca. Una media estaba destrozada, los dos zapatos estaban en el suelo y la oficina de él ya no parecía bajo control.

Weston la quería ahí cuando dejara de trabajar esa noche.

El pensamiento no tenía nada que ver con el sexo.

Eso lo volvía mucho más peligroso.