Tres años de matrimonio con la luz apagada. Una noche, delante de quince compañeros de trabajo, su marido la mira y le dice: «Mírala a ella y mírate a ti».
Jocelina Valadares es jefa de división en la Contraloría de Florianópolis, funcionaria de carrera, brillante y precisa hasta la obsesión. También es gorda, y para Breno Montenegro eso siempre fue lo único que importaba. Ahora él llega a una cena con la mejor amiga que alguna vez le rompió la vida, una mano en su cintura y un embarazo que presume en voz alta.
Jocelina se quita el anillo, lo suelta en una copa y dice dos palabras: «Se acabó».
Pero Bianca no ha terminado con ella. En la terraza hay una caída, una mancha de sangre, un video y una bofetada. Y un desconocido de traje blanco que vio todo desde el entrepiso y es el único que le cree.
Joel Queiroz es frío, impecable, millonario y maniático de la limpieza. No cree en el amor, y se lo dice a ella con una propuesta escrita en una servilleta: un matrimonio con reglas claras, sin fingir sentimientos, con una sola condición. Que ella se quede de su lado incluso cuando él parezca el villano.
Jocelina tiene un apellido que escondió durante años, una madre que le sirve ensalada delante de todos y un exmarido que está a punto de descubrir con quién se casó. Joel guarda razones que no le ha contado. Y alguien, desde las sombras, ya mueve las piezas.
Esta vez, la gorda a la que despreciaron no piensa caber en lo que otros decidan para ella.
NovelToon tiene autorización de Rafaella Sol para publicar esa obra, el contenido del mismo representa el punto de vista del autor, y no el de NovelToon.
Capítulo 15
Capítulo 15
POV: Joel
Llovió la semana entera. El jueves, a fines de agosto, la lluvia se volvió tormenta a las cinco de la tarde, con viento sur, rayos cayendo al mar y la calle Felipe Schmidt convertida en un río que bajaba hacia la Praça XV.
Yo estaba parado bajo el toldo de una ferretería, al otro lado de la calle de la CGM, desde las cuatro y media. Traía paraguas y había dejado el carro en el estacionamiento de la esquina. El traje iba directo a la basura, porque el agua entraba de lado y me empapaba de la rodilla para abajo.
Hacía once días del compromiso. No había respondido ninguno de mis mensajes. Le había mandado uno por día, a las ocho de la mañana, como antes. «Buenos días». «Tu padre me llamó». «Mi abuela volvió a caminar por el jardín». Todos con las dos palomitas azules. Leídos. Ninguna respuesta.
La CGM cierra a las seis. A las seis y cuarto salió por la puerta lateral, con el bolso sobre la cabeza, de pantalón negro, blusa de manga larga y tenis. Miró el cielo, miró la calle y no me vio.
Crucé la calle con el agua a los tobillos y abrí el paraguas sobre ella.
Se asustó. Luego me reconoció y se le cerró la cara.
—Quítate, Joel.
—Cinco minutos.
—No tengo cinco minutos.
—Entonces dos. —Sostuve el paraguas más alto. El viento casi me lo arranca de la mano—. Piensa en una sola cosa. ¿Por qué no te dije que Bianca es mi media hermana?
—Porque eres un mentiroso.
—Porque si lo hubieras sabido, nunca habrías aceptado. Habrías pensado exactamente lo que pensaste en el compromiso. Que quería usarte contra ella.
—¿Y no querías?
—Quería. Al principio, sí. —Se lo dije mirándola a los ojos, porque merecía oírlo de frente—. Pero piensa. Si solo hubiera querido sabotear a Bianca, ¿necesitaba traer a tu padre? ¿A tu madre? ¿A tu hermano? ¿A tus compañeros de trabajo? ¿Necesitaba pedir tu mano delante de la ciudad, sin mi familia, a escondidas de mi abuela? Para arruinar el compromiso de Bianca bastaba un anuncio en el periódico.
No contestó. La lluvia golpeaba fuerte el paraguas.
—Ya no sé qué es plan y qué no —dije—. Quizá siento algo distinto por ti.
Me miró. Tenía los ojos rojos, no sé si de lluvia o de otra cosa.
—No juegues con eso.
—No estoy jugando.
—Tú no sabes lo que es no estar jugando, Joel. Elegiste la fecha del compromiso por tu hermana. Me elegiste a mí por tu hermana. Hasta lo que estás diciendo ahora puede ser por tu hermana.
Salió de debajo del paraguas y echó a andar rápido por la banqueta, hacia la calle lateral. Fui detrás.
—Jocelina, espera. Te vas a empapar toda.
—¡Ya estoy empapada!
Cruzó la calle sin mirar. En la orilla de la banqueta, el pie se le metió en la rejilla de una alcantarilla y se le torció. Oí el grito corto, vi cómo su cuerpo se ladeaba. Se agarró de un poste y no se cayó.
Corrí. Antes de que llegara, sacó el pie de la rejilla, lo apoyó en el suelo, hizo una mueca y siguió caminando, cojeando, con una mano en la pared de los edificios.
—Te lastimaste. Déjame ver.
—No me toques.
Había un carro detenido en la calle lateral, con las intermitentes puestas y el motor encendido. Una BMW negra. Ella fue hasta el carro, golpeó el vidrio del copiloto y el vidrio bajó. No vi quién estaba adentro. Oí una voz de hombre diciendo algo y una risa. Abrió la puerta y subió.
Me quedé parado en medio de la banqueta, con el paraguas en la mano y el agua corriendo alrededor de mis zapatos.
La BMW arrancó y pasó junto a mí. A través del vidrio mojado vi el perfil del conductor. Un hombre joven, cabello oscuro peinado hacia atrás, un brazo apoyado en el volante. Me miró y levantó dos dedos, a modo de saludo.
Sentí algo que no reconocí de inmediato. Un nudo en el estómago y unas ganas de ir hasta el carro y abrir la puerta. Seguí con la vista la luz trasera de la BMW hasta que dobló la esquina, y solo unos segundos después entendí lo que era.
Eran celos.
Tenía treinta y siete años y solo los había sentido una vez en la vida, por una mujer que llevaba años muerta. Con Jocelina se suponía que era un contrato. Cinco cláusulas en una servilleta. Un matrimonio de conveniencia para mí, una salida para ella, un golpe a Bianca y a Vera, y cada quien siguiendo con su vida después de un año.
No había planeado quedarme parado bajo la lluvia viendo cómo se iba un carro.
Un autobús pasó rozando la banqueta y me lanzó una ola de agua sucia en el pantalón. Ni me moví. Un mes antes, habría ido directo a casa, me habría bañado, habría metido el traje en una bolsa de basura y me habría lavado las manos dos veces. Me quedé ahí, con el calcetín empapado, pensando en cómo se le había torcido el pie en la rejilla de la alcantarilla y en quién le pondría hielo en ese tobillo.
Era un error de cálculo. Yo soy bueno para los cálculos. Hice el plan del Grupo Queiroz para los próximos diez años en una hoja de cálculo de cuarenta pestañas. Y no había ninguna pestaña para esto.
Volví al toldo de la ferretería, cerré el paraguas y saqué el celular. La placa de la BMW la había memorizado sin querer, porque memorizo placas, números y fechas sin querer desde niño.
Le mandé la placa al jefe de seguridad del grupo, que conoce gente en el Detran. Respondió en cuatro minutos.
«Vehículo registrado a nombre de Caio Seixas. Director de cultura de la Asamblea Legislativa. Hijo del diputado Antônio Seixas, presidente de la Asamblea».
Lo leí dos veces.
Antônio Seixas era el mayor adversario político de Otávio Valadares en la Isla. Hacía dos años que decía en cada entrevista que la administración Valadares iba a acabar en la Policía Federal, y en ese año de elecciones no perdía oportunidad de repetirlo.
Y Jocelina, la hija del alcalde, acababa de subirse al carro de su hijo, cojeando, bajo una tormenta, y él se había reído cuando ella abrió la puerta. Los dos se conocían.
