Sangre De Dos Imperios : Bisturí Y Plomo

El silencio del quirófano cuatro del Hospital San Giovanni de Como solo era interrumpido por el compás rítmico del monitor de signos vitales y el zumbido suave del microscopio quirúrgico Zeiss de última generación.

Bajo la luz fría de las lámparas cialíticas, Aleksandra Rossi operaba con una quietud casi irreal.

A través de los binoculares de alta resolución, sus dedos guiaban una micropinza de titanio y una cánula de aspiración de calibre milimétrico hacia el fondo de la cisterna silviana en el cerebro de una niña de siete años. Una malformación arteriovenosa congénita, profunda y amenazante, latía a escasos milímetros del área motora primaria. Un error de medio milímetro habría significado una hemiplejia permanente; un temblor, una hemorragia incontrolable.

Pero las manos de Aleksandra no temblaban. Eran las mismas manos que habían partido tráqueas sobre la laja húmeda y seccionado carótidas en la penumbra de un astillero; sin embargo, en ese espacio estéril, la letalidad se sublimaba en pura salvación.

—Clip vascular de titanio de ángulo recto, número cuatro —ordenó en un susurro claro que el micrófono del barbijo transmitió a la instrumentadora.

El chasquido metálico del cierre fue limpio. La malformación dejó de palpitar, colapsando en una pared vascular pálida y sellada.

—Flujo conservado en la arteria cerebral media. La corteza está descompresiva y normotensa —dijo Aleksandra, retirando los instrumentos del campo quirúrgico con movimientos lentos—. Cierre dural continuo con parche autólogo de galea. Excelente trabajo de anestesia. Terminamos.

Un suspiro de alivio colectivo recorrió la sala. El doctor Bellini, que oficiaba como primer ayudante, la miró por encima de sus gafas de aumento con una reverencia que rozaba la devoción.

—Una obra de arte, doctora Rossi —murmuró el veterano—. Ni en Zúrich he visto una disección tan limpia.

Aleksandra se despojó de los guantes y del barbijo en el vestuario de descontaminación, dejando que el chorro de agua tibia le borrara la tensión acumulada de cinco horas de cirugía. Al mirarse en el espejo, notó que el color había vuelto a sus mejillas. El nuevo pabellón de neurocirugía infantil funcionaba a pleno rendimiento; los mejores residentes de Milán y Pavía competían por rotar bajo su tutela. Había recuperado el bisturí, tal como Dante lo había jurado, pero la sombra del lobo vigilaba cada acceso del edificio: dos guardias vestidos de traje civil discreto custodiaban la antesala médica, y en el estacionamiento subterráneo, una camioneta blindada esperaba su salida.

Al descender por el ascensor privado, la puerta del vehículo se abrió de inmediato.

Lorenzo, con el hombro derecho completamente rehabilitado y su habitual expresión impenetrable, la recibió con una inclinación de cabeza.

—Buenas tardes, señora. La cirugía de la niña fue un éxito, según me informaron de planta.

—Salió perfecta, Lorenzo —respondió ella, acomodándose en el asiento de cuero mientras el motor rugía con suavidad—. ¿Cómo está Dimitri?

—Don Dante lo llevó a las caballerizas bajas después del mediodía. El cachorro no se separa de sus piernas —Lorenzo dudó un instante antes de poner la marcha, lanzando una mirada fugaz por el retrovisor—. Pero hay novedades en la villa, señora. Llegó un paquete diplomático desde Roma hace una hora. Don Dante la espera en el despacho principal. No quiso abrirlo hasta que usted estuviera presente.

Una corriente fría le erizó la nuca a Aleksandra. El término paquete diplomático en el vocabulario de Moretti nunca auguraba nada bueno.

El atardecer en Villa Moretti encendía las aguas del lago con reflejos cobrizos y violetas.

En el despacho de caoba, el aroma a tabaco de pipa y madera de cedro se mezclaba con el calor de las brasas de la chimenea. Dante estaba de pie junto a la mesa de mapas, con la camisa negra desabrochada en el cuello y las mangas arremangadas sobre los antebrazos. Al escuchar los pasos firmes de Aleksandra sobre el parquet, levantó sus ojos grises, y esa dureza pétrea que aterrorizaba a los sindicatos del norte se disolvió en una chispa de calor ardiente y posesivo.

Caminó hacia ella, le tomó el rostro con una mano grande y áspera, y le plantó un beso hondo en los labios, saboreando el cansancio y el perfume sutil de su cuello.

—Bellini me llamó apenas saliste del quirófano —dijo Dante en un susurro ronco, rozándole la mejilla con el pulgar—. La niña sobrevivió.

—Por supuesto que sobrevivió —respondió ella con una leve sonrisa de orgullo, apoyando las manos en el pecho del Don—. Sabes que no pierdo en mi propia mesa.

La sonrisa de Aleksandra se apagó al notar el objeto que descansaba sobre el escritorio de caoba.

Era una caja de madera de abedul pulida, sellada con lacre rojo oscuro y estampada con el águila bicéfala en relieve: el sello oficial de la embajada de la Federación Rusa en Roma. Al lado descansaba un sobre de papel grueso de lino con una caligrafía en tinta negra manuscrita en cirílico antiguo:

«Para Aleksandra Mikhailovna Volkova. En mano propia».

Dante se colocó detrás de ella, apoyando una mano sobre su hombro, sintiendo cómo los músculos de la cirujana se tensaban al instante.

—Llegó en un vehículo con matrícula consular —explicó Dante, y su voz bajó a un tono gélido, cargado de una advertencia letal—. El agregado militar ruso en Milán lo entregó personalmente en el portón exterior. No hubo amenazas. Solo dijeron que el Obschak de San Petersburgo solicitaba una confirmación de recepción.

Aleksandra se acercó despacio al escritorio. El Obschak: el consejo supremo de los ancianos de la Bratva, el fondo común que custodiaba las riquezas y dictaba las leyes de sangre de todo el bajo mundo eslavo. Si el paquete venía del consejo y no de un señor de la guerra descarriado como Petrov, la escala del conflicto acababa de saltar a las altas esferas del poder geopolítico.

Con la punta de una pequeña navaja de bolsillo, Aleksandra quebró el lacre rojo. Levantó la tapa de abedul.

Dentro, sobre un lecho de terciopelo azul marino, descansaban dos cosas:

Un anillo de sello de oro macizo y platino, con un rubí estrella en el centro rodeado por ocho puntas talladas: el anillo de mando que Mikhail Volkov llevaba en el meñique izquierdo en las fotografías de los años noventa, el símbolo de su rango como Vor v Zakone.

Y debajo del anillo, una carta breve escrita a pluma por una mano firme y anciana.

Aleksandra leyó las líneas en ruso en voz alta, mientras Dante seguía cada palabra con la mirada fija en el papel:

«Sashenka: Nikolai Petrov era un perro rabioso que confundió una deuda colectiva con una venganza personal. Su muerte en Bellagio no será cobrada por la hermandad; los hombres sin honor mueren como carroña y se olvidan en el barro. Pero los cuatrocientos millones que tu padre extrajo de los astilleros del Báltico no le pertenecían a Petrov: pertenecían a la corona rota de San Petersburgo.

El Consejo reconoce tu derecho de sangre y respeta la fuerza con la que limpiaste la afrenta en el lago. Mikhail estaría orgulloso de la loba que dejó en Italia. Sin embargo, el dinero debe ser regularizado. No queremos una guerra con la Cosa Nostra en su propio mar; queremos un asiento en la mesa.

El próximo mes, durante el Carnaval de Venecia, el Gran Consejo estará presente en el Palazzo Vendramin. Te esperamos allí, Aleksandra Mikhailovna. Con tu anillo, con tu socio italiano... o con tu ejército.

Firmado: Viktor Morozov, 'El Patriarca'.»

El silencio en el despacho cayó como una losa de hielo polar.

Viktor Morozov. El último de los viejos señores de la era soviética, el hombre que había sobrevivido a tres purgas del KGB y controlaba desde las sombras las concesiones de gas y los puertos del Ártico.

Dante tomó el anillo de oro y rubí entre sus dedos, sopesando el metal pesado antes de depositarlo con un tintineo seco sobre la mesa. Sus ojos de tormenta brillaban con una luz oscura, casi volcánica.

—Creen que pueden citarte como a una subordinada —gruñó Dante, y la furia contenida hizo vibrar los cristales del ventanal—. Venecia es territorio neutral según los pactos del cincuenta y dos, pero si esos carniceros creen que vas a ir a arrodillarte para devolverles el legado de tu padre, van a encontrar el Gran Canal lleno de sus propios cadáveres.

Aleksandra tomó el anillo. Con un movimiento lento y deliberado, se lo deslizó en el dedo anular de la mano derecha. El metal frío se ajustó a su piel como si hubiera sido forjado para ella.

Levantó la mano, contemplando el brillo escarlata del rubí bajo el fuego de la chimenea, y luego clavó sus ojos verdes en Dante. No había temor en su mirada; había esa misma frialdad soberana que había doblegado a Don Castiglione dos semanas atrás.

—Morozov no me está citando para intimidarme, Dante —dijo ella en un susurro cortante—. Si hubieran querido una guerra abierta, habrían enviado misiles a este tejado en lugar de un auto consular con el anillo de mi padre. Morozov es viejo, pragmático y sabe que si entran en combate contra los Moretti en suelo italiano, el gobierno congelará sus activos en Europa en veinticuatro horas.

Dio un paso hacia Dante, acortando la distancia hasta que sus cuerpos se tocaron, apoyando su mano enjoyada directamente sobre la solapa de su traje.

—Nos está ofreciendo un pacto entre imperios —continuó ella, y una media sonrisa afilada curvó sus labios—. Quiere ver si la hija del Zorro de Hielo tiene el calibre para gobernar el dinero que heredó.

Dante la envolvió por la cintura con ambos brazos, pegándola a su pecho con una fuerza que le arrancó un suspiro, clavando su mirada en el anillo que brillaba sobre su tela negra.

—Iremos a Venecia —sentenció el Don, con una voz profunda que selló el destino de la península—. Pero no iremos a negociar como suplicantes. Iremos como los dueños de este país. Si el Patriarca quiere sentarse a la mesa de los Moretti y los Volkov, tendrá que aprender a doblar la cabeza ante la reina del lago.