Renzo Vittorino, El Jefe De La Mafia Búlgara

La oficina de Renzo Vittorino en la cima del Vittorino Plaza olía a café expreso y poder. A diferencia de los mafiosos de la vieja guardia, que ostentaban cadenas de oro y camisas abiertas, Renzo era la imagen de la sofisticación letal.

Su traje era un Tom Ford hecho a medida, y su mayor arma no era la Beretta en la funda de cuero, sino su mente matemática.

Había transformado la mafia búlgara en un engranaje de precisión. Bajo su mando, el caos de las calles dio paso al control de los puertos, la energía y la política. Renzo no quería solo ser temido; quería ser necesario.

Viktor— El informe de Varna, Capo

dijo Viktor, su mano derecha, colocando una carpeta sobre la mesa de mármol.

Viktor— Tres hombres intentaron desviar un porcentaje del cargamento de acero. Están en el galpón.

Renzo no levantó los ojos de los monitores que mostraban el flujo financiero de sus empresas fachada.

Renzo— No pierdas mi tiempo con detalles, Viktor. Si robaron al grupo, me robaron a mí. Y nadie quita lo que es mío y sigue con las manos para contarlo. Limpia el desastre.

Para Renzo, la vida era una sucesión de activos y pasivos. No sentía rabia, solo un pragmatismo frío. La eficiencia era su religión, y la debilidad, el único pecado mortal.

Por la noche, el escenario cambiaba, pero el control permanecía el mismo. En Pulse, la discoteca más exclusiva de Sofía, las luces neón cortaban la penumbra mientras la élite búlgara se perdía en excesos.

En el palco VIP, protegido por un vidrio a prueba de balas y unidireccional, Renzo observaba el movimiento. Dos modelos internacionales bebían el champán más caro de la casa en el sofá de al lado.

Una de ellas, una rubia de piernas interminables, se acercó, susurrando promesas en su oído mientras intentaba desabotonar el primer botón de su camisa.

Renzo la sujetó por la barbilla, no con cariño, sino con la autoridad de quien examina una mercancía. La besó con una intensidad que rayaba la agresión, un dominio puramente físico.

Le gustaba el placer, la adrenalina y el cuerpo femenino, pero no permitía que ninguna de ellas pasara de la puerta de su suite.

Renzo— Te quedas hasta que salga el sol, Katya

dijo, con la voz ronca y fría.

Renzo— Después de eso, no me conoces, no me llamas y no vuelves sin ser llamada. ¿Fui claro?

Ella asintió, hipnotizada e intimidada. Para Renzo, las mujeres eran como sus coches deportivos: máquinas de alto rendimiento hechas para la diversión, que guardaba en el garaje y olvidaba hasta la próxima vez que sentía ganas de conducir.

Nunca había sido dominado por nadie, y la idea de "sentimiento" era un fallo que dejaba para los hombres débiles que solía eliminar.

El sol comenzaba a teñir el horizonte de Sofía con un naranja pálido y frío. En el piso superior de Pulse, el silencio finalmente vencía al ritmo electrónico.

Renzo observó a Katya salir de la suite, ella caminaba con pasos rápidos, sin mirar atrás, cumpliendo al pie de la letra la orden que él había impuesto.

Era un maestro en establecer límites; su vida era una fortaleza donde nadie entraba sin permiso, y nadie permanecía sin utilidad.

Caminó hasta el bar privado de la suite y se sirvió un whisky, aunque el alcohol parecía haber perdido parte de su eficacia esa mañana.

Su mente, entrenada para ser un ordenador de guerra, estaba siendo invadida por un ruido persistente.

Cerró los ojos y, por un instante, no vio las curvas de Katya ni las luces de la discoteca. Vio la oscuridad del sótano. Sintió el olor a moho mezclado con el jabón barato. Y, sobre todo, recordó el toque hesitante de la mano de Aurora buscando el vacío.

Renzo— Mierda

gruñó, golpeando el vaso en la mesa.

Renzo despreciaba la debilidad. Y Aurora era la personificación de la fragilidad. En su mundo, alguien como ella debería ser solo una nota al pie, una mercancía descartada.

Sin embargo, el hecho de que ella no pudiera verlo lo irritaba profundamente. Todas las personas que Renzo conocía reaccionaban a su mirada, ya fuera con miedo, lujuria o respeto.

Pero Aurora era inmune a su mayor arma. Para ella, no era el hombre temido en tres continentes; era solo una voz y un perfume.

El teléfono de Renzo vibró. Era Viktor.

Viktor— Capo, está acomodada en el ala este del ático. Sofía, la ama de llaves, ya se ocupó del baño y la ropa. Pero la chica... no ha comido nada. No se ha movido del sillón donde la dejamos.

Renzo apretó el aparato con fuerza.

Renzo— Es una carga, Viktor. Mikhail me dio un problema en lugar de dinero.

Viktor— ¿Qué quiere que haga?

preguntó el segundo al mando.

Viktor— ¿Quiere que la envíe a una de nuestras casas de apoyo o...?

Hubo una pausa larga. La lógica de Renzo decía que se deshiciera de ella, que la enviara lejos donde no pudiera distraerlo de sus negocios multimillonarios.

Pero el instinto de posesión, aquel que lo hacía coleccionar coches raros y armas exclusivas, habló más alto.

Renzo— No. Se queda donde está. Pagué cinco millones por esa vida, Viktor. Y no suelo tirar mi inversión hasta extraer de ella lo que quiero.

Viktor— ¿Y qué quiere usted de ella, Capo? No puede ver sus contratos, no puede servir como vigía, apenas puede andar sola.

Renzo miró su propio reflejo en el cristal de la ventana. El rostro de un hombre que lo tenía todo, pero que por primera vez sentía curiosidad por algo que no tenía precio de mercado.

Renzo— Quiero entender

dijo Renzo, con la voz más fría de lo habitual

Renzo— cómo alguien que vive en la oscuridad total consigue dejarme más inquieto que una guerra de cárteles.

Mientras la mayoría de los clientes se tambaleaban fuera de Pulse bajo los efectos del alcohol, Renzo estaba en su oficina blindada, en la parte trasera de la discoteca.

La atmósfera allí era diferente: no había neón, solo luces blancas y frías. Sobre la mesa de caoba, pilas de billetes de euro e informes de rendimiento. Él hacía el cierre personalmente. Era una cuestión de principio.

Renzo— Siguiente

ordenó Renzo, sin levantar la cabeza del libro de registros.

Una de las bailarinas entró, todavía con el disfraz de lentejuelas, pero con el cansancio visible en el rostro.

Renzo contó los billetes con una agilidad mecánica. No solo pagaba; evaluaba.

Renzo— Sus números de consumo de mesa cayeron un 10% esta semana, Nadia

dijo, con la voz desprovista de emoción.

Renzo— Si los clientes no están pidiendo botellas cuando estás cerca, estás perdiendo tu tiempo y el mío. Aquí tienes tu pago. Mejora la próxima o el escenario será de otra.

La chica tomó el dinero, murmuró un agradecimiento aterrado y salió. Para Renzo, no había espacio para excusas. El pago era el contrato final: él daba el lujo y la protección; ellas daban el resultado y la discreción.

Continuó el proceso durante una hora más. Katya fue una de las últimas. Cuando le entregó el sobre, no hubo mención a lo que había sucedido en la suite horas antes. El sexo era una transacción concluida; el pago era el punto final.

Renzo— Fuiste eficiente hoy

fue todo lo que dijo, mientras ella tomaba el sobre.

Cuando la última chica salió y la caja fuerte fue cerrada con llave, el silencio de la oficina debería haber traído la paz habitual de un trabajo bien hecho.

Pero, por primera vez, la contabilidad no cerraba en la mente de Renzo. Cinco millones de euros. Ese era el valor de la deuda de Mikhail.

Miró las manos, aún sintiendo el olor del papel moneda y del perfume caro de las empleadas. Toda aquella estructura, la discoteca, las mujeres, los pagos, estaba basada en la visión, en el brillo, en el impacto visual del poder.

Y, de repente, recordó que, en su ático, había una mujer que no se impresionaría por nada de eso. No podría mostrarle a Aurora el brillo de los billetes de euro para probar su valor. No podría usar el lujo de la discoteca para intimidarla.

Renzo— Viktor

llamó por el interfono, mientras guardaba la pluma estilográfica.

Renzo— Termina de organizar los depósitos. Ya hice el cierre.

Viktor— ¿Algo va mal, Capo? Parece... con prisa.

Renzo se detuvo con la mano en el pomo de la puerta. Detestaba ser leído.

Renzo— Nada va mal. Solo no soporto el olor a perfume barato y desesperación por más de dos horas. Me voy a casa.

Mintió. Lo que realmente no soportaba era la duda. Renzo Vittorino necesitaba control, y Aurora era una variable que aún no sabía cómo encajar en su hoja de cálculo de poder.

Necesitaba ver cómo se estaba comportando la "mercancía" de cinco millones en el silencio de su torre de marfil.