Finalmente Te Encontré

​La lluvia golpeaba los cristales del apartamento de Anya con una insistencia rítmica, como si mil dedos intentaran entrar. Anya se encontraba sentada en el suelo de su sala, con la espalda apoyada contra el sofá y la laptop cerrada a varios metros de ella, como si el aparato fuera una serpiente venenosa. El aroma a jazmín seguía allí, burlándose de la poca vida que tenia su hogar.

​Un trueno lejano retumbó y, justo en ese instante, el timbre de su puerta sonó.

​Anya se puso en pie, con el corazón martilleando contra sus costillas. Miró el reloj: las 4:15 de la mañana. Caminó por el pasillo a oscuras y miró por la mirilla. Afuera, bajo la luz tenue del pasillo, estaba el detective Ian Vásquez. Estaba empapado, pero no parecía tener frío. Su inmovilidad era lo que más aterraba; parecía una estatua de mármol negro esperando que el tiempo terminara de pasar.

​Anya abrió la puerta apenas unos centímetros, manteniendo la cadena de seguridad puesta.

​—¿Cómo sabe dónde vivo? —preguntó ella, con la voz temblorosa pero afilada por la rabia—. ¿Qué quiere de mí a esta hora?

​Ian no respondió de inmediato. Sus ojos recorrieron el rostro de Anya, deteniéndose en su mano derecha, que ella mantenía oculta tras el marco de la puerta.

​—Esa acta de defunción que vio en su computadora... —dijo Ian con una voz baja, casi un susurro que atravesó la madera—. No la hackeé yo, doctora. Solo le señalé el camino hacia un archivo que el hospital ha intentado enterrar durante un siglo.

​—Es una falsificación —espetó ella, aunque el sudor frío en su nuca decía lo contrario—. Mi firma... no sé cómo lo hizo, pero voy a denunciarlo.

​—Hágalo —retó él, dando un paso hacia la puerta. Anya vio el agua escurrir de su gabardina—. Pero antes de llamar a la policía, pregúntese por qué su firma coincide con la de una mujer que murió hace ochenta años. Pregúntese por qué el nombre del fallecido, Ian Varga, la hace sentir como si le faltara el aire.

​Ian metió una mano en el bolsillo de su chaqueta y sacó algo pequeño. Lo sostuvo frente a la mirilla. Era un casquillo de bala antiguo, oxidado, envuelto en una bolsa de plástico pequeña.

​—Este objeto no debería estar en mis manos, y mucho menos en las suyas. Pero cada vez que lo toco, puedo oler ese perfume de jazmín que ahora mismo está inundando su sala, ¿verdad?

​Anya retrocedió un paso, soltando el pomo de la puerta. ¿Cómo podía él saber lo del olor?

​—Váyase —suplicó ella—. No sé qué juego está jugando, pero yo soy médico. No creo en fantasmas ni en teorías conspirativas.

​—Yo tampoco creía —dijo Ian, y por primera vez, Anya notó una grieta de vulnerabilidad en su tono—. Hasta que mi pecho empezó a doler cada vez que usted entraba en una habitación.

​Ian no se quitó la camisa. No mostró su cicatriz. En lugar de eso, apoyó la palma de su mano contra la puerta, justo a la altura del corazón de Anya al otro lado.

​—Mañana tiene turno doble en el hospital. Revise el historial de los pacientes de la habitación 402. Hay un hombre allí que tiene una marca en el cuello. Pregúntele cómo murió en su vida pasada y verá que mi presencia aquí no es la mayor de sus preocupaciones.

​Anya se quedó paralizada.

—¿Vidas pasadas? Usted está loco.

​—Quizás. Pero la locura es preferible a la mentira en la que usted vive. Nos vemos en el hospital, doctora Linares. Intente dormir... si los recuerdos se lo permiten.

​Sin esperar respuesta, Ian se dio la vuelta y caminó hacia el ascensor. Anya cerró la puerta de golpe y puso todos los cerrojos. Se quedó apoyada contra la madera, escuchando el latido de su propio corazón. Su mano derecha, bajo el vendaje, empezó a latir con un calor abrasador, una pulsación rítmica que parecía responder a los pasos de Ian alejándose.

​En el pasillo, Ian entró al ascensor. Reflejado en el espejo de la cabina, se vio a sí mismo: un hombre que debería estar muerto, persiguiendo a una mujer que no sabía que era una asesina. Sacó su teléfono y canceló el informe que iba a enviar al Registro.

​"Aún no está lista", pensó. "Si la fuerzo ahora, su mente se romperá antes de que pueda darme la confesión que necesito".

​Ian sabía que debía mantener la distancia, pero el aroma a jazmín que ella había dejado impregnado en su mano al rozarlo en el hospital era una droga que no podía abandonar. La tensión entre la venganza y la fascinación empezaba a volverse una cuerda tensa que amenazaba con cortarlos a ambos.