A los veinte años, Wren Ashford tiene una vida perfecta sobre el papel: un apellido poderoso, un novio encantador y una familia que solo exige una cosa: que no arruine nada. Lo que nadie sabe es cuánto desea ella justo lo que no debería tener.
Una foto enviada por error lo cambia todo. En vez de llegar a su novio, aterriza en el teléfono de Weston Sinclair: el hombre más frío e intocable que conoce, dueño de un imperio tecnológico… y prometido de su hermana mayor.
Él podría destruirla con un solo mensaje. En cambio, le propone un trato.
Lo que empieza como un secreto para sobrevivir se convierte en un juego peligroso de miradas robadas, encuentros a puerta cerrada y una atracción que ninguno de los dos puede apagar. Cada regla que rompen los acerca más al abismo: si los descubren, no pierden solo un romance, pierden a sus familias, sus planes y la vida cuidadosamente construida de Wren.
Pero cuanto más finge que puede parar, más claro le queda la verdad: lo prohibido no fue un accidente. Lo eligió a propósito.
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Capítulo 29: Bajo sus pies
# Capítulo 29: Bajo sus pies
Colin Hart recogió su carpeta y le agradeció a Weston la reunión.
Wren se quedó bajo el escritorio con los ojos cerrados.
La puerta de la oficina se abrió. Colin salió. Weston le pidió que le mandara las notas de riesgos a la señorita Reed, con tanta calma que cualquiera que escuchara habría creído que había pasado los últimos veinte minutos estudiando la presentación.
Weston le entregó a la señorita Reed la transportadora de Beaver, luego cerró la puerta y le puso seguro.
Wren extendió una mano.
—Pañuelos.
La caja le tocó los dedos.
Se limpió la boca, luego la mejilla y la garganta. El semen se le había secado en el cabello y sobre un pecho. Las muñecas le mostraban franjas rojas de la corbata. Las rodillas le dolían contra la alfombra.
Weston se agachó frente al escritorio con más pañuelos.
—No me toques.
Se detuvo.
Wren salió a gatas por su cuenta. Se le habían entumido las piernas; al ponerse de pie, una rodilla estuvo a punto de doblarse. Se agarró del escritorio antes de que él pudiera sostenerla.
El suéter le colgaba abierto. Un tirante del brasier se le había caído por el brazo. Arregló ambas cosas mientras él seguía de rodillas, con la camisa abotonada, el pantalón abierto y un aspecto ofensivamente intacto.
—Discúlpate.
—Por haberte asustado, sí.
No añadió nada más.
Wren se quitó un tacón y se lo lanzó. Weston lo atrapó contra el pecho y lo dejó junto a la silla.
Ella se sacudió el otro zapato y luego le lanzó una patada.
La mano de él se cerró en torno a su tobillo.
La media hizo que la palma resbalara un centímetro antes de que el agarre se asentara. Wren intentó zafarse de un tirón. Weston, en cambio, la atrajo más, guiando el arco de su pie contra el miembro duro que seguía expuesto entre su pantalón abierto.
El calor traspasó el nailon delgado.
Wren se quedó helada.
Seguía duro después del escritorio, después de Colin, después de derramarse sobre su cara.
Weston le bajó el talón a su muslo, pero le mantuvo los dedos del pie contra él.
—Querías una disculpa —dijo—. Tómala.
Era la única invitación que necesitaba.
Wren presionó.
La punta de su verga se aplastó bajo la planta del pie de ella. La respiración de él cambió tan poco que ella podría no haberlo notado si no hubiera estado buscando daños.
Lo hizo otra vez, más despacio.
El pulgar de Weston apretó detrás de su tobillo.
Wren se sentó en el borde del escritorio para mantener el equilibrio. La falda se le subió más por los muslos. Un pie enfundado en la media descansaba en la alfombra; el otro le inmovilizaba la verga contra el bajo vientre.
—La camisa —dijo ella.
Él se desabrochó el primer botón.
Luego el siguiente.
Wren vio cómo la tela oscura se abría sobre su garganta, su pecho y su abdomen. Los arañazos que le había dejado antes se veían rojos contra su piel. Se abrió la camisa hasta la cintura y la dejó colgar suelta.
Mejor.
Lo quería desarreglado.
Curvó los dedos del pie alrededor del glande. Una gota transparente se formó en la abertura y empapó la media, volviendo el nailon casi invisible contra la piel de ella.
A Weston se le tensó la mandíbula.
Wren arrastró el pie a lo largo del tronco.
Era demasiado grueso para que el arco del pie lo abarcara por completo. Usó la curva de la planta y la presión de los dedos, acariciándolo desde la base dura hasta la punta hinchada, y de vuelta. El nailon volvía suave cada pasada. El calor fue creciendo contra su pie hasta que sintió que lo tocaba con la piel desnuda.
Él siguió de rodillas.
Eso importaba más que cualquier cosa que pudiera haber dicho.
Wren se echó hacia atrás, apoyada en ambas manos, y aumentó el ritmo.
La respiración de él se volvió audible. Un rubor le subió desde el cuello abierto de la camisa hacia la garganta. El abdomen se le tensaba cada vez que el pie de ella llegaba a la punta; los músculos de ahí daban un salto cuando ella apretaba más.
Había querido una prueba.
El cuerpo de él se la dio sin negociar.
La oficina había quedado en silencio ahora que la presentación había terminado. Cada pequeño sonido parecía expuesto: el nailon deslizándose sobre la piel húmeda, las respiraciones controladas de Weston, el pie enfundado de ella moviéndose sobre la alfombra.
Wren echó un vistazo a la puerta cerrada.
Cuando volvió a mirarlo, él le estaba viendo bajo la falda.
La postura le había abierto los muslos. Una mancha húmeda se había extendido por la tela clara de la media entre ellos, lo bastante oscura para delatarla incluso con poca luz.
La mirada de él se quedó ahí.
Wren apretó más el pie para castigarlo por haberlo notado.
Las caderas de Weston se movieron antes que su cara.
Su verga se le clavó en el arco del pie en una embestida corta e involuntaria.
La reacción le mandó un pulso caliente entre las piernas.
Lo acarició más rápido.
La mancha húmeda entre sus muslos se agrandó. Ahora la sentía, la tela resbalosa pegada a ella, rozándole el clítoris hinchado cada vez que se movía sobre el escritorio. El poder de tenerlo debajo se le revertía por el propio cuerpo, la hacía respirar demasiado rápido, le hacía temblar las piernas.
La mano de Weston pasó del tobillo a la pantorrilla. No controlaba el ritmo. Solo la sostenía mientras ella lo acariciaba.
Wren presionó con el talón, atrapándolo contra su abdomen, y frotó la punta sensible bajo los dedos del pie.
Se le escapó un sonido áspero.
Ahí estaba.
Fue más despacio para poder sentir el pulso de su verga a través del nailon.
Luego bajó los dedos del pie.
El tronco dio un salto bajo el arco. El pie de ella llegó al peso más blando que había debajo y presionó, probando.
El agarre de Weston se cerró de golpe alrededor de su tobillo.
Wren le miró la cara y lo hizo otra vez.
Él se levantó en un solo movimiento.
El pie de ella resbaló. Antes de que pudiera afianzarse, él la tomó por la cintura y la tumbó de espaldas sobre el escritorio. Una pila de papeles cayó barrida al suelo. La caja de pañuelos la siguió.
A Wren se le escapó el aliento en una risa sobresaltada.
Weston le inmovilizó ambas muñecas junto a las caderas. La camisa abierta le colgaba alrededor del cuerpo; su verga se erguía húmeda y enrojecida entre los dos, marcada con el fino entramado de la media.
Por primera vez desde que Colin había entrado, era evidente que había perdido la compostura.
Wren bajó la mirada hacia lo que le había hecho.
Sonrió.
—No había terminado.
Weston le subió la falda hasta la cintura.
La tela empapada entre sus muslos respondió por él.
Enganchó un dedo en ella y la rasgó.
