Prohibido a propósito

Capítulo 29: El azúcar que él no soporta

Lucy Grant entró con café. Wren volvió a tomar la cuchara, agradecida de tener algo ordinario que hacer.

—Su latte —dijo Lucy, dejando la taza cerca de Wren con una sonrisa que pertenecía a otra habitación—. Y su café, señor Sinclair.

El café negro de Weston quedó junto a su mano. Wren echó un vistazo dentro de la taza. Negro, como siempre.

Lucy miró a Beaver bajo el escritorio, el almuerzo sin terminar, el cuenco de Wren y el espacio entre Wren y Weston, que probablemente solo parecía inocente para quien no tuviera ojos.

—¿Algo más?

—No —dijo Weston.

Lucy se fue. Wren la vio salir.

—No le caigo bien.

—No te conoce.

—Esas dos cosas no se excluyen.

Weston tomó su café. Wren lo interceptó. Él miró la mano de ella alrededor de su taza.

—¿Qué haces?

—Mejorar tu vida.

—Poco probable.

Ella sacó del bolso un pequeño paquete de papel con malvaviscos. Él miró del paquete a su café.

—No.

—Sí.

—Wren.

—No lo has probado.

—No quiero malvaviscos en mi café.

—¿Ni siquiera uno?

Dejó caer tres mini malvaviscos en el café negro. Flotaron en la superficie. Weston se los quedó mirando.

—Sácalos.

—Ya se ahogaron.

—Entonces bótalo.

—Sería un desperdicio.

—Rara vez conozco a un adulto tan entregado al azúcar.

—Azúcar baja en la sangre —dijo Wren con solemnidad—. Condición médica.

—Mentirosa.

—Lo apropiado sería que te preocuparas.

—Quédate con la taza, entonces. Ya es tuya.

—Gracias.

Beaver eligió ese momento para arrastrarse más adentro bajo el escritorio, con el collar de recuperación rozando la madera.

—Beaver —dijo Wren—. No te metas detrás de cables caros.

El gato la ignoró. Naturalmente. Wren dejó el café, se agachó junto al escritorio y estiró la mano por debajo.

—Ven aquí, cuenta médica desagradecida.

Beaver retrocedió.

Wren se inclinó más, una mano apoyada en el suelo, la otra estirada bajo el escritorio. El suéter se le subió. La falda se le corrió. Miró hacia atrás cuando Weston se quedó callado.

Su mirada estaba exactamente donde no debía estar. Un calor la recorrió.

Atrapó a Beaver por el collar suave y lo sacó con toda la dignidad que puede reunir una mujer en cuatro patas bajo el escritorio de un director ejecutivo.

—No pongas esa cara de suficiencia —le dijo a Weston.

—No dije nada.

—Vi hacia dónde mirabas.

—No eras difícil de notar.

—Eres asqueroso.

—Y aun así viniste a mi oficina con un gato.

Ella se puso de pie, con Beaver acurrucado contra su pecho.

—Porque tienes mi reloj.

—Y tu ropa interior.

—Temporalmente.

—Sigues diciendo eso de las cosas que me dejas.

Wren dejó a Beaver en el sofá. Él enseguida volvió a darle la espalda.

—Me odia por tu culpa —dijo.

—¿Por mi culpa?

—Si no me hubieras retenido toda la noche, lo habría llevado antes a la consulta de la cirugía, y así no me asociaría con la traición.

—Interesante cadena de culpas.

—Bowen no puede ser el malo —dijo, con más filo del que pretendía—. Beaver no puede ser el malo. Alguien tiene que serlo.

El rostro de Weston se quedó quieto.

—Y yo soy conveniente.

—Ya estás calificado.

Él se puso de pie. Wren se quedó donde estaba, aunque tuvo que alzar la vista cuando él se acercó.

—¿Lo estoy? —preguntó.

—Sabes que sí.

—Tú sabes que no —dijo Wren.

—Tú también.

Lucy estaba justo al otro lado de la puerta cerrada. Wren miró hacia allá.

—Haces que todo suene como decisión mía.

—Lo es.

Eso fue lo que más le dolió. Su mano fue al paquete de malvaviscos porque la alternativa era tocarlo a él.

Partió un malvavisco por la mitad y se lo metió en la boca. Weston observó con visible desagrado.

—Infantil —dijo.

—Animal eficaz —corrigió ella, masticando despacio.

La mirada de él bajó a su boca. Wren le tendió la otra mitad.

—¿Quieres?

—No.

—¿Le tienes miedo al azúcar?

—No me gusta.

—Eso lo has dejado claro.

Él le atrapó la muñeca antes de que el malvavisco llegara a su boca. Su pulgar rozó la parte interna de la muñeca.

—Tenías la cara metida en el pelo del gato.

—En la cabeza.

—Sigue siendo el gato.

—Está más limpio que la mayoría de los hombres.

—No más que yo.

—Discutible.

El agarre de Weston se apretó. Wren podría haberse detenido ahí.

Él había estado provocándola toda la tarde y ahora quería actuar como si la irracional fuera ella. Dio un paso hacia él.

—Bien —dijo.

—¿Bien qué?

—No lo comas.

Se puso el malvavisco en la lengua, agarró la parte delantera de la camisa de él y lo besó. Weston se quedó inmóvil.

No se lo esperaba. Ella lo sintió titubear antes de devolverle el beso.

Le empujó el azúcar derretido en la boca con la lengua, dulce y pegajoso y deliberadamente vulgar, dándole cada gota del sabor que él odiaba, porque de pronto hacerle soportar algo por ella importaba más que la dignidad.

Él no se apartó. Ella lo sintió tragar el azúcar derretido.

Solo había querido hacerle probarlo. Una mano de él se cerró en la nuca de ella, la otra en su cintura, y ella se olvidó de estar molestándolo.

Él sabía a café y a azúcar. Wren hizo un sonido dentro de su boca.

Él respondió empujándola de espaldas contra el borde del escritorio.

Algo rodó del escritorio detrás de ella, pero ninguno se detuvo a mirar.

Weston rompió el beso apenas lo suficiente para hablar contra sus labios.

—¿Querías darme de comer algo que odio?

Wren intentó sonreír. Le salió temblorosa.

—¿Funcionó?

El pulgar de él presionó bajo su mandíbula, inclinándole el rostro hacia arriba.

—No.

—Mentiroso.

—Me dieron ganas de limpiarte la boca.

La besó de nuevo. Esta vez no había nada pasivo en él.

La sujetó por la nuca y recuperó el dulzor, lento y minucioso, hasta que ella tuvo que aferrarse a sus mangas para no perder el equilibrio.

Había querido fastidiarlo, y ahora lo estaba atrayendo más cerca.

En el sofá, Beaver estornudó. Wren casi se rió contra la boca de Weston.

La mano de Weston se deslizó de su cintura a la base de su espalda, apretándola con más fuerza contra él.

Wren le devolvió el beso sin malvavisco y sin ninguna excusa que le quedara.