Atrapada entre gemelos: Mi pecado prohibido

Capítulo 28: La máscara de cristal

Mateo la encontró en el jardín central del campus, sentada en un banco con un libro de Introducción al Trabajo Social abierto en la página que no había pasado en media hora.

—¿Tienes un minuto? —preguntó. No sonreía. Era la primera vez que Valentina lo veía sin sonrisa.

Se sentó a su lado. Sacó algo del bolsillo de la chamarra: un teléfono celular. No era suyo. Era rosa, con una carcasa de cristales pegados que brillaban bajo el sol del mediodía como una constelación barata. Lo puso sobre el banco entre ellos.

—¿De quién es? —preguntó Valentina.

—De Linda Venegas.

El nombre le cayó encima como una cubeta de agua helada. Valentina miró el teléfono sin tocarlo. La carcasa de cristales le devolvió el reflejo distorsionado de su propia cara.

—¿Dónde lo conseguiste?

—Estaba en el escritorio de mi padre. —Mateo la miró con esos ojos marrones claros que siempre parecían incapaces de mentir—. Lo ha tenido desde la noche del baile. Lo encontré ayer por accidente. Abrí la gaveta equivocada.

Valentina tomó el teléfono. La pantalla estaba bloqueada. Mateo le dijo el código: 0000. Linda Venegas usaba el código más predecible del mundo, como alguien que nunca creyó que su teléfono guardaría secretos peligrosos.

Valentina abrió los mensajes. Los primeros eran normales: conversaciones con amigas, fotos de vestidos, cadenas de WhatsApp. Luego encontró una conversación sin nombre, identificada solo por un número. Abrió el hilo.

Los mensajes tenían semanas de antigüedad. El contacto sin nombre le había escrito a Linda el día antes del baile: "La Familia Montero estará en Palacio Nacional mañana. Te garantizo una invitación si haces exactamente lo que te digo." Linda respondió: "¿Qué tengo que hacer?" La respuesta: "Solo sé tú misma. Acércate a Valentina Montero. Dile lo que siempre le decías en la escuela. El resto sucederá solo."

Valentina leyó el mensaje tres veces. Sus manos no temblaban. Temblaban por dentro —en un lugar que nadie podía ver.

Alguien había sabido que Linda iba a provocar a Valentina. Alguien había contado con la crueldad de Linda como detonador. Alguien había calculado que Valentina, después de enterarse de la muerte de Sofia, después de matar en su mente la frontera entre víctima y verdugo, respondería a esa provocación de una forma que nadie más podía predecir.

Valentina revisó el número del contacto sin nombre. Lo buscó en su propio teléfono. No estaba en sus contactos. Pero estaba en su historial de llamadas: era el número de la línea privada de Alejandro Reyes.

—¿Sabías lo que había en este teléfono? —le preguntó a Mateo.

—No. Solo sé que mi padre lo tenía guardado y que no debería tenerlo.

—¿Por qué me lo das?

Mateo la miró durante un largo momento. La brisa del campus le movía el pelo.

—Porque no me gusta descubrir que mi padre guarda los teléfonos de chicas que se caen de balcones —dijo—. Y porque confío en ti más de lo que confío en él.

Valentina se levantó del banco. Caminó. Luego corrió. Cruzó el campus con el teléfono de Linda en la mano y el corazón golpeándole las costillas como un puño que intenta salir de una caja. Corrió por los pasillos de la Facultad de Derecho, subió las escaleras de dos en dos, pasó junto a estudiantes y profesores que se apartaron al verla, y llegó a la oficina que Alejandro tenía en el ala este como profesor visitante del programa de Derecho Constitucional.

La puerta estaba entreabierta. Alejandro estaba sentado detrás de un escritorio de madera oscura, con una pila de expedientes frente a él y los lentes en la punta de la nariz. Levantó la vista cuando Valentina entró.

—Valentina. ¿Qué...?

Ella le puso el teléfono de Linda sobre los expedientes. La carcasa de cristales brilló bajo la luz del despacho como una acusación cubierta de purpurina.

—Explícame esto —dijo.

Alejandro miró el teléfono. No lo tocó. Su expresión no cambió —ni sorpresa, ni culpa, ni preocupación. Solo esa calma analítica que Valentina había confundido durante meses con bondad y que ahora empezaba a reconocer como algo muy diferente.

—Siéntate —dijo Alejandro.

—No.

—Siéntate, Valentina. Lo que voy a decirte requiere que estés sentada.

Valentina no se sentó. Se quedó de pie frente al escritorio, con los puños cerrados y el medallón de jade balanceándose sobre su pecho como un péndulo que mide el tiempo entre la confianza y la traición.

Alejandro se quitó los lentes. Los puso sobre el escritorio. Sin ellos, su cara era diferente —más dura, más vieja, más honesta. Los lentes eran parte de la máscara, comprendió Valentina. Como el traje, como la sonrisa, como el pastel chueco y el medallón devuelto y las visitas a Coyoacán. Todo era parte de un diseño.

—Solo se necesita una semana —dijo Alejandro, con una voz que ya no era la del padrino cariñoso sino la de un hombre que ha dejado de actuar— para que una persona pura empuñe un cuchillo.

Valentina lo miró. Las palabras le llegaron como una bofetada en cámara lenta.

—¿Qué dijiste?

—Que te estudié antes de sacarte de Casa Hogar Esperanza. Te observé durante dos años. Visité el orfanato seis veces antes de firmar tu adopción. No elegí a una niña al azar, Valentina. Te elegí a ti porque tenías algo que ningún otro niño tenía: la capacidad de sobrevivir sin romperte. Y esa capacidad la necesitaba.

—¿Para qué?

—Para esto. —Alejandro señaló el teléfono de Linda—. Para Grupo Montero. Para la Ley Aurora. Para todo lo que he estado construyendo durante diez años. Necesitaba a alguien dentro de la familia Montero que fuera lo suficientemente fuerte para resistir a Sebastian y lo suficientemente desesperada para hacer lo que yo no podía hacer desde afuera.

El silencio que siguió fue el más largo de la vida de Valentina. No porque no tuviera palabras sino porque las palabras que tenía eran demasiado grandes para su boca.

—Me usaste —dijo.

—Te di opciones.

—Me manipulaste desde que era una niña.

—Te saqué de un orfanato donde dormías en un colchón compartido y comías arroz tres veces al día. Te di educación, protección, un medallón de jade que era de tu madre biológica. ¿Eso es manipulación o es cuidado? —Alejandro se reclinó en la silla. Su postura ya no era la del padrino accesible que se inclina hacia su ahijada. Era la de un hombre que sabe que tiene el control de la conversación y que no tiene prisa en perderlo—. La diferencia no está en lo que hice, Valentina. Está en lo que tú decides creer.

Valentina sintió que el suelo se movía debajo de sus pies. No literalmente —los pisos de la UNAM eran de piedra sólida, construidos para durar siglos. Pero el suelo emocional, el terreno sobre el que había construido su comprensión de quién era Alejandro y qué significaba para ella, se estaba desmoronando como tierra mojada al borde de un río.

El pastel chueco. Las visitas a Coyoacán. Los vestidos. El medallón. La carta de admisión. Cada acto de bondad era también un movimiento en un tablero que ella no podía ver. Y lo peor no era que Alejandro la hubiera manipulado. Lo peor era que, incluso ahora, incluso sabiendo la verdad, una parte de ella seguía queriendo creer que el pastel chueco era real. Que al menos eso —la masa quemada, el glaseado torcido, la sonrisa de un hombre que no sabe hornear— había sido genuino.

—¿El pastel fue real? —preguntó. Su voz se quebró por primera vez en la conversación.

Alejandro la miró. Y por un instante —tan breve que Valentina casi lo perdió— algo se movió detrás de sus ojos. Algo que se parecía al dolor de un hombre que descubre que su herramienta más eficaz tiene sentimientos que no estaban en el plan.

—El pastel fue real —dijo.

Valentina lo miró a los ojos. Sin lentes, los ojos de Alejandro eran oscuros y profundos y absolutamente vacíos de culpa. No la miraban con remordimiento. La miraban con la precisión de un ajedrecista que evalúa si su pieza más valiosa sigue en juego o si la ha perdido.

—Todos somos piezas —dijo Alejandro—. La diferencia es que yo elijo en qué tablero jugar.

—¿Y yo? ¿Qué pieza soy?

—La más importante. —Pausa—. Necesito que le entregues ese teléfono a Sebastian. Dentro tiene pruebas de contratos ilegales entre Grupo Montero y tres gobiernos estatales. Si Sebastian las ve, se volverá en contra de su propio consejo directivo. Y cuando eso pase, Grupo Montero se debilita lo suficiente para que la Ley Aurora pase sin oposición.

Valentina agarró el teléfono de Linda. Lo apretó hasta que los cristales de la carcasa le mordieron la palma.

—¿Y Linda? ¿También fue una pieza?

Alejandro no respondió. Su silencio fue la respuesta más elocuente que Valentina había escuchado.

Caminó hacia la puerta. La abrió. Se detuvo.

—Mi madre biológica —dijo sin voltearse—. El medallón. ¿Eso también fue una estrategia?

—El medallón era de tu madre —dijo Alejandro—. Eso es verdad. Pero la verdad y la estrategia no son mutuamente excluyentes.

Valentina salió al pasillo. La puerta se cerró detrás de ella.

Miró el teléfono de Linda. La pantalla seguía encendida, mostrando la conversación con el número de Alejandro. Pero debajo de esa conversación había una notificación de un mensaje no leído. Lo abrió.

El remitente era un contacto guardado como "A.L." El mensaje contenía dos líneas: una dirección —Palacio Nacional, segundo piso, balcón norte— y una hora —21:45.

La hora exacta en que Valentina había subido al balcón con la navaja suiza.

A.L. Ana Lucía.

Valentina cerró el teléfono. Lo guardó en el bolsillo. Caminó por el pasillo de la universidad con la postura recta y la cara inmóvil y un abismo abriéndose dentro de su pecho que no tenía fondo ni nombre ni forma de cerrarse.