Demasiado Tarde para Arrepentirse: La Mujer que Él Despreció

En realidad, era la última noche en aquel penthouse; al día siguiente sería la preparación final para el desfile. Que sería fuera de Chicago. Yasemin estaba en la ducha cuando escuchó un ruido seco proveniente del cuarto. No fue algo leve, ni un simple objeto cayendo. Fue un sonido duro, como algo que cae y se rompe.

Se congeló por un instante, el corazón apretándose sin motivo aparente. Entonces se apresuró. Se enjuagó el cuerpo rápidamente, todavía con la respiración agitada, salió de la regadera, tomó la toalla y se secó como pudo. Se puso la pijama sin siquiera pensarlo bien, abrió la puerta del baño y corrió descalza por el cuarto.

Cuando miró a su alrededor, el silencio fue lo primero que la golpeó. Un silencio extraño. Un ambiente pesado.

Pero no estaba vacío. En el piso, esparcidos, estaban los pedazos.

Blancos y azules. Delicados y destruidos.

Yasemin se detuvo en medio del cuarto, sintiendo algo dentro de ella desplomarse antes siquiera de reconocer lo que estaba viendo. Pero bastó un segundo y lo supo.

Era el jarrón.

El jarrón de cerámica que su madre le había regalado. Aquel que ella misma había pintado cuando tenía doce años, sentada a su lado, riéndose, ensuciándose las manos de pintura azul claro mientras escuchaba historias que hoy parecían demasiado lejanas.

Se arrodilló lentamente, como si su propio cuerpo pesara, y tomó uno de los pedazos. Sus dedos tocaron la superficie fría, deslizándose hasta encontrar lo que aún quedaba intacto.

Los nombres de ella y de su madre, que habían sido grabados ahí. Un nudo le subió por la garganta, pero no se convirtió en llanto. Se convirtió en rabia. Una rabia que llegó rápida y asfixiante, quemando por dentro.

— ¿Quién fue? Gritó.

La voz salió alta, fuerte, cargada de algo que ni ella misma intentó contener.

Se levantó con prisa y salió del cuarto sin mirar atrás, caminando directo hasta el cuarto de Vicent. No tocó suavemente. Tocó con fuerza, varias veces, sin importarle la hora ni lo que él pensaría.

— ¡Vicent! ¡Summer! ¿¡Quién entró a mi cuarto!?

La puerta se abrió rápidamente, y Vicent apareció con la expresión cerrada, claramente molesto por haber sido interrumpido.

— ¿Qué es esto a esta hora? Dijo, pasándose la mano por el rostro. ¿No puedo dormir?

Pero cuando la miró de verdad, se dio cuenta de que algo estaba mal.

Muy mal.

Yasemin estaba diferente. Su mirada no era la de siempre. No había calma, ni paciencia, ni esa dulzura que él siempre encontró hermosa en ella.

Había furia.

— ¿Estuviste en mi cuarto?

La pregunta salió directa, sin rodeos.

Vicent frunció el ceño, irritado.

— ¿Quién fue a tu cuarto? No empieces con ese tipo de escenas, Yasemin. Estuve aquí todo el tiempo, revisando contratos. No salí.

Ella respiró profundo, intentando mantener algo de control, pero no pudo.

— Entonces fue Summer.

Y sin esperar respuesta, se dio la vuelta y salió.

Vicent se quedó parado un segundo, confundido con su actitud, pero enseguida fue tras ella, sintiendo que aquello se iba a salir de control.

El cuarto de Summer quedaba al final del pasillo. Yasemin fue hasta allá sin dudarlo.

— ¡Summer! ¡Abre la puerta!

Como no hubo respuesta inmediata, simplemente levantó la pierna y le dio una patada fuerte a la puerta.

El impacto hizo que el sonido resonara por el pasillo, y Vicent, que venía justo detrás, se quedó sorprendido.

Esa no era la Yasemin que él conocía.

La puerta se abrió lentamente, y Summer apareció, visiblemente molesta.

— Yasemin, ¿qué te está pasando?

Pero no tuvo tiempo de reaccionar.

Yasemin le sujetó la muñeca con fuerza y la jaló fuera del cuarto.

— Ven conmigo.

— ¡Suéltame! ¡Yasemin, suéltame!

Summer intentó soltarse, pero Yasemin no cedió. La arrastró por el pasillo hasta su cuarto y, al llegar, la soltó con un movimiento brusco.

Summer perdió el equilibrio, tropezó y se golpeó la rodilla contra un mueble.

— ¿¡Estás loca!?

Yasemin no respondió de inmediato. Solo señaló el piso.

Los pedazos del jarrón.

— ¿Fuiste tú quien lo rompió?

La voz le salió más baja ahora, pero aún más peligrosa.

— ¿Qué estabas haciendo en mi cuarto?

Summer desvió la mirada, claramente nerviosa.

— Yo... no fui yo. Estuve en mi cuarto todo el tiempo.

— ¿No fuiste tú?

Yasemin dio un paso al frente, con los ojos fijos en ella.

— Estaba saliendo del baño y vi la punta de tu pantalón negro en la puerta de mi cuarto.

Summer respondió demasiado rápido.

— ¡Estás mintiendo! ¡Yo traía un pants gris!

Se detuvo.

Demasiado tarde.

Yasemin inclinó levemente el rostro, observándola.

— Ese pantalón negro... hizo una pausa, fue el que te cambiaste recién, ¿verdad?

Summer tragó saliva, la mirada vacilante.

— ¡Estás inventando! ¡No viste nada!

Yasemin se acercó aún más, y esta vez su voz vino fría como el hielo.

— ¿Qué fuiste a hacer a mi cuarto?

Summer retrocedió, instintivamente.

— Yo... solo fui a echar un vistazo.

— ¿A ver qué?

La presión en el aire aumentaba a cada segundo.

— ¿A mi cuarto?

Summer no pudo responder.

— Yo... yo solo...

— ¡Basta!

Vicent se metió entre las dos, colocándose frente a Summer.

— Yasemin, para con esto. No andes buscando pleitos.

Miró rápidamente los pedazos en el piso y se encogió de hombros, como si aquello no tuviera importancia.

— ¿No es solo un adorno de cerámica? Si se rompió, compra otro.

Esas palabras fueron más duras que cualquier grito.

— No tienes que hacer todo este drama con Summer.

El silencio que siguió fue pesado.

Yasemin se quedó parada, mirándolo.

Por un largo segundo.

Y en esa mirada había algo diferente.

No era rabia ni tristeza.

Era... vacío.

Como si algo se hubiera apagado finalmente dentro de ella.

Desvió la mirada. Respiró profundo.

💭 Yasemin

Se acabó.

Porque, en ese instante, no fue solo el jarrón lo que se rompió.

Fue todo lo que aún quedaba entre ellos.

Y, por primera vez, la idea de volver a Londres no parecía una huida.

Parecía... libertad.