El Halcón y la doctora

Capítulo 22

Miguel Ángel

La propiedad no estaba en ningún mapa.

Tres horas desde la Ciudad de México. Autopista a Guadalajara, desvío sin señalizar, terracería entre agaves. Ramírez le había dado coordenadas, no dirección.

La finca apareció detrás de una hilera de fresnos. Muros de piedra, portón de hierro con óxido deliberado —lo suficiente para parecer abandonado, no lo suficiente para serlo—. Santiago detuvo la camioneta a cincuenta metros.

Contó tres cámaras. Un hombre junto al portón con sombrero de palma y un periódico que no estaba leyendo.

Santiago bajó con las manos visibles.

—Busco a Don Miguel. Santiago Montero. Me envía el capitán Ramírez.

El hombre sacó un radio y habló en voz baja. Un minuto. El portón se abrió con un zumbido eléctrico que desmentía la fachada rústica.

—Pásele. Y deje el teléfono en la camioneta.

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El jardín interior era otra realidad. Bugambilias rojas, fuente de cantera, olor a tierra mojada y jazmín.

Miguel Ángel Vega estaba sentado bajo una palapa, frente a un tablero de ajedrez a medio juego. Setenta y tantos años. Guayabera de lino, huaraches de cuero, manos gruesas de alguien que trabajó la tierra antes de trabajar otra cosa.

No se levantó. Movió un alfil tres casillas.

—Siéntese, joven.

Santiago se sentó frente a él. Estudió el tablero un momento. Las blancas iban perdiendo.

—Don Miguel.

—Te esperaba —dijo el viejo sin levantar la vista del tablero—. Un halcón que pelea contra los suyos... se convierte en presa.

Santiago no mostró sorpresa. Si este hombre sabía quién era, sus redes seguían activas.

—No son los míos —dijo—. Nunca lo fueron.

Don Miguel levantó la mirada. Ojos color ámbar, hundidos, rodeados de arrugas profundas.

—Eso mismo dije yo cuando me fui —murmuró—. Y mire dónde terminé. Jugando ajedrez solo.

Un joven salió de la casa con una charola. Café de olla, pan dulce. Veintipocos años, lentes de pasta, camiseta de la Universidad de Guadalajara.

—Gracias, mijo —dijo Don Miguel.

—¿Se le ofrece algo más, abuelo?

—No. Anda, vete a estudiar.

El joven le dirigió una mirada breve a Santiago —curiosa, no hostil— y desapareció dentro de la casa.

Don Miguel interceptó el pensamiento.

—Mi hijo. David. Me dice abuelo desde chiquito. —Tomó su café—. No sabe nada. Y así va a seguir.

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—Voy a ser directo, Don Miguel.

—Pues ándele. El café se enfría y yo me canso rápido.

Santiago se inclinó hacia adelante.

—Necesito las ubicaciones de los escondites centrales de Hugo Torres. La red de comunicaciones internas. Los puntos de distribución que solo alguien del círculo original conocería.

Don Miguel tomó una concha del plato y la partió por la mitad. Masticó despacio.

—¿Y a cambio?

—Protección militar. Garantía de seguridad para usted y los suyos. Inmunidad parcial ante la fiscalía: lo que hizo antes de 2010 queda sellado.

—Inmunidad parcial —repitió Don Miguel, como si probara la palabra—. Qué elegante.

—Es lo máximo que puedo ofrecer.

—No, joven. Lo máximo que puede ofrecer es su palabra. Y todavía no la he escuchado.

Santiago sostuvo la mirada del viejo. Tres segundos. Cinco.

—Le doy mi palabra de que nadie va a tocar a su familia.

—¿Con qué autoridad?

—Con la mía. Y con la del capitán Ramírez.

Don Miguel se limpió los dedos con la servilleta, despacio.

—Ramírez. Lo conozco desde que era teniente. Buen hombre. ¿Y tú? ¿Qué eres tú, muchacho?

—Un hombre que quiere acabar con El Tigre.

—Eso lo quieren muchos. La diferencia es cuántos están dispuestos a morir por ello.

—Yo estoy dispuesto.

—Eso también lo dicen muchos. —Don Miguel se recargó en la silla—. Pero tú tienes algo que los otros no tenían.

—¿Qué?

—Algo que perder. —Señaló con la barbilla hacia algún punto indefinido—. Los que no tienen nada pelean con furia. Los que tienen algo pelean con inteligencia. Algo cambió en ti.

Santiago pensó en la cortina cerrándose en la ventana de la Roma Norte.

—Voy a darle lo que necesita —dijo Don Miguel—. Pero tengo una condición.

—Dígala.

El viejo señaló hacia la casa.

—David. Mi hijo. Veintiún años. Estudia ingeniería ambiental. No sabe quién fui ni por qué vivimos aquí. Para él, soy un ranchero viejo que se retiró.

El agua de la fuente era el único sonido.

—Quiero que lo protejas. Cuando caigas sobre El Tigre, los que queden van a buscar venganza. Los primeros nombres en su lista van a ser los míos.

—¿Quiere que lo saque del país?

—No. David no se va a ir. Quiero que le asignes protección sin que él lo sepa. Que lo mantengan vivo. Y que nunca se entere de por qué.

—Eso es complicado.

—Si fuera fácil, no te lo estaría pidiendo a ti.

—Acepto —dijo Santiago—. David Vega tendrá protección encubierta desde el momento en que empecemos a movernos contra Torres.

Don Miguel cerró los ojos un instante. Cuando los abrió, el viejo zorro se había convertido en padre. Tres segundos. Después volvió.

—Bien —dijo—. Entonces escucha, porque solo lo voy a decir una vez.

Caminó hacia un mueble de madera y abrió un cajón con llave. Sacó un sobre manila grueso, sellado con cinta.

—Ubicaciones de antes de que me fuera. Tres casas de seguridad en Jalisco, dos en Michoacán, una en Sinaloa. Los códigos de comunicación. Hugo los habrá cambiado, pero la estructura es la misma. Ese hombre no es creativo. Es brutal, pero repite patrones.

Santiago tomó el sobre.

—También hay un mapa de la red financiera. Cuentas que yo creé y que Hugo heredó. El dinero deja rastro, aunque lo laven diez veces.

—Esto es más de lo que esperaba.

—Llevo años preparando ese sobre. —Don Miguel lo miró con algo que podía ser tristeza—. Esperando a alguien con suficiente estupidez o suficiente valor. Todavía no sé cuál de las dos tienes tú.

Santiago guardó el sobre dentro de su chamarra.

—¿Algo más?

Don Miguel movió la reina negra en el tablero. Jaque.

—Hugo Torres no es lo más peligroso. Lo más peligroso es la gente que lo protege desde arriba. Si solo derribas al Tigre, otro ocupa su lugar en seis meses.

—Lo sé.

—Entonces ya sabes que esto no termina con una operación militar.

—No. Pero empieza con una.

—Váyase, joven. Y cuide a ese algo que lo hace calcular.

Santiago le extendió la mano. Don Miguel la tomó. El apretón fue firme, seco, de otro tiempo.

—No me agradezca todavía —dijo el viejo—. Agradézcame cuando todo termine y su gente siga viva.

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Mientras Santiago conducía de vuelta por la terracería entre agaves, Valentina cruzaba el estacionamiento del Hospital Civil con una carpeta bajo el brazo.

Llevaba tres días reuniendo información sobre Rodrigo Fuentes. No por encargo. Por instinto. Enfermeras que bajaban la voz al decir su nombre. Residentes que evitaban hacer guardia con él. Una queja formal que desapareció del sistema antes de ser procesada.

Esa mañana había llamado al Hospital General de Puebla. Recursos Humanos. Una voz amable que se volvió cautelosa cuando escuchó el nombre.

—El doctor Fuentes ya no trabaja aquí.

—Lo sé. Estoy tratando de verificar su historial para un trámite administrativo.

Silencio.

—¿Qué tipo de trámite?

—Interno. Del Hospital Civil de la Ciudad de México.

Más silencio. Valentina escuchó teclas. Después un suspiro.

—El doctor Fuentes fue transferido hace tres años. No puedo darle detalles por teléfono.

—¿Transferido o despedido?

—Transferido. —La palabra sonó como si la hubieran ensayado—. Es todo lo que puedo decirle.

Transferido. No sancionado. No investigado. La palabra que los hospitales usan cuando quieren que un problema desaparezca sin dejar mancha.

Valentina colgó y buscó en el sistema de quejas internas del Hospital Civil. Nada a nombre de Fuentes. Pero encontró una queja anónima de hacía ocho meses, archivada bajo "resuelta sin mérito": conducta inapropiada con paciente femenina en recuperación postoperatoria.

Sin mérito. Resuelta. Archivada.

La rabia le subía por el pecho, pero la contuvo. No era momento de sentir. Era momento de documentar.

Sacó su cuaderno. Escribió fechas, nombres, números de referencia. Todo a mano. Nada en el sistema. Si Fuentes había sido transferido de Puebla por lo mismo, había más víctimas. Mujeres que no hablaron, o que hablaron y nadie las escuchó.

Guardó el cuaderno en su bolsa, no en el casillero del hospital.

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La tarde caía sobre la finca cuando Don Miguel se quedó solo.

David se había ido a clase. Los hombres del portón cambiaron de turno. Don Miguel lavó los platos él mismo, como siempre. Después se sentó junto a la fuente y sacó un teléfono que no era el que usaba todos los días.

Marcó un número de memoria. Trece dígitos.

Tres timbrazos.

—Bueno.

La voz al otro lado era de mujer. Vieja, pero clara. Sin temblor, sin duda.

—Es hora, vieja amiga —dijo Don Miguel—. El halcón vino a buscar al tigre. Y tú sabes cosas que yo no puedo darle.

Silencio. No de sorpresa. De cálculo.

—¿Confías en él? —preguntó la voz.

—Tiene algo que perder. Eso lo hace peligroso y lo hace confiable.

—Peligroso y confiable. —Una risa breve, seca—. Eso decían de ti, Miguel.

—Y mira cómo terminé.

Otro silencio. Más largo.

—Dile que me busque —dijo la voz—. Pero no ahora. Cuando esté listo. Cuando haya visto lo que hay en ese sobre y entienda que no es suficiente.

—¿Y cómo va a saber que está listo?

—Va a saberlo cuando empiece a tener miedo de verdad. No por él. Por los demás.

La línea se cortó.

Don Miguel guardó el teléfono. Se quedó mirando la fuente.

Movió la última pieza del tablero. Jaque mate.

Nadie estaba jugando del otro lado.