SOMBRA Y ESCALPELO

​La noche era una boca de lobo sobre los muelles industriales del puerto viejo. Los contenedores de carga formaban un laberinto de sombras gigantescas, iluminadas únicamente por las luces amarillentas de las grúas lejanas y el golpe constante de la marea oscura contra los pilotes de metal oxidado.

​La caravana de vehículos negros se detuvo a medio kilómetro del almacén central, camuflada entre las sombras.

Dentro de la camioneta principal, el ambiente era denso, impregnado de adrenalina pura y el olor metálico de las armas recién aceitadas.

​Damián ajustó las correas del chaleco táctico sobre su camisa negra, comprobó el cargador de su pistola con un seco chasquido metálico y giró el rostro hacia el asiento del copiloto. Elena se terminaba de colocar un chaleco balístico ajustado a su figura, con la fría concentración de una cirujana a punto de abrir un tórax en una cirugía de emergencia. Llevaba el cabello recogido en una coleta alta, lista para la acción.

​—Esta es tu última oportunidad de quedarte en el vehículo con Néstor, Elena —advirtió Damián por enésima vez, con los ojos fijos en ella, marcados por una mezcla de profunda devoción y tensión inquebrantable—. Lo que está al otro lado de ese portón no es una sala de urgencias; es una ratonera llena de ratas desesperadas.

​Elena terminó de asegurar la hebilla de su chaleco, lo miró con absoluta firmeza y esbozó una sonrisa desafiante.

​—Guárdate tus sermones protectores, Damián. Te dije que íbamos a quemar el mundo juntos, y yo nunca rompo un juramento —respondió ella con voz gélida, tomando un arma corta que Néstor le había extendido y comprobando el seguro con perfecta naturalidad—. Abre la puerta. Ya me cansé de esperar.

​Damián soltó un susurro ronco, mitad maldición y mitad una risa de pura y salvaje fascinación.

​—Que Dios se apiade de ellos —sentenció.

​El asalto fue rápido, brutal y silencioso como una ejecución quirúrgica. Los hombres de Néstor neutralizaron el perímetro exterior en cuestión de segundos, derribando las cámaras de seguridad y desarticulando a los centinelas apostados en las puertas laterales del almacén.

​Cuando Damián y Elena irrumpieron por el portón principal, derribándolo de una patada, el sonido metálico hizo eco en el enorme recinto abandonado.

​—¡Al suelo! ¡Nadie se mueva! —rugió la voz profunda de Damián, resonando con la autoridad de un rey depuesto que regresa a reclamar su trono.

​Al fondo del almacén, rodeados de mesas improvisadas con dinero en efectivo y armas pesadas, tres hombres intentaron reaccionar, levantando sus fusiles con desesperación. El cabecilla del grupo, un sujeto de rostro curtido y sudoroso conocido como el "Tiburón del Norte", apuntó directamente hacia Damián con una mueca de pura demencia.

​—¡Si caigo yo, caen todos, Montenegro! —gritó el hombre con voz temblorosa, apretando el gatillo.

​El tiempo pareció desacelerarse. Damián se movió por instinto para cubrir a Elena, pero antes de que pudiera disparar, un destello seco cruzó el aire.

​¡Bang!

​El disparo no vino de Damián ni de sus hombres. El líder de los rezagos soltó el arma de golpe, soltando un grito de dolor al recibir un impacto certero justo en el hombro derecho que lo derribó contra las cajas de cartón.

​Damián parpadeó, girando la cabeza con incredulidad. A pocos centímetros de él, Elena sostenía la pistola humeante en su mano derecha, con la postura firme, la respiración pausada y una mirada tan fría como el hielo.

​—En este juego, los diagnósticos y los disparos letales los decido yo —espetó Elena con una calma aterradora, bajando lentamente el arma.

​Damián se quedó completamente mudo por un segundo. Luego, una carcajada oscura, profunda y cargada de una devoción absoluta brotó de su garganta. Se acercó a ella en dos zancadas, la tomó de la nuca con fuerza y la besó con una voracidad hambrienta, mezclando el olor a pólvora con la adrenalina del triunfo.

​—Eres el diablo en persona, Elena Valdés... y te amo con locura —murmuró él contra sus labios, antes de volverse hacia Néstor, que observaba la escena con una ceja levantada y una ligera sonrisa de aprobación—. Llévenselos a todos. Que limpien este lugar. La guerra ha terminado.

​Dos horas después, la calma regresó a la mansión del acantilado. El olor a salitre y el sonido del mar volvieron a ser los únicos protagonistas de la noche.

​En la amplia habitación principal, con el pequeño Mateo durmiendo plácidamente en la alcoba contigua, Elena estaba de pie frente al ventanal que daba al océano, con una copa de vino en la mano.

​Damián se acercó sigilosamente por la espalda, envolviendo su cintura con sus brazos fuertes y recostando el mentón sobre su hombro, inhalando el aroma a sándalo y victoria de su piel.

​—¿Y ahora qué, doctora? —preguntó Damián en un susurro ronco contra su cuello—. Ya no hay enemigos, ya no hay jaulas de cristal, ni esposos miserables. Quedamos nosotros.

​Elena giró el rostro para mirarlo a los ojos, con una media sonrisa indomable brillando en su mirada. Levantó su copa para chocarla contra la de él.

​—Ahora empieza lo divertido, Damián. Demuéstrame de qué estás hecho cuando nadie nos está disparando.