La Última Hija de la Luna Rechazada por el Alfa, Elegida por el Rey

POV: DIEGO

Un mes.

Un mes desde que los lobos exiliados habían invadido Luna de Plata, y la manada todavía cargaba las marcas: no en los cuerpos, porque las heridas habían cicatrizado con la velocidad que la sangre de lobo permitía, sino en las conversaciones, en las miradas, en esa tensión residual de quien pasó por algo que le recordó a todos que las paredes de la manada no eran tan sólidas como parecían.

Ningún muerto.

Era lo que me repetía cuando el peso de aquella noche se volvía demasiado pesado: ningún muerto, ninguna pérdida permanente, y los exiliados que se habían atrevido a cruzar nuestras fronteras habían pagado con su propia vida por ello. Yo había luchado aquella madrugada con la frialdad calculada de quien entrenó para eso toda la vida, y cuando el último de ellos cayó, había sentido esa satisfacción sombría y honesta de Alfa que protegió lo que era suyo.

El problema era que lo que era mío se estaba volviendo una lista cada vez más complicada.

* * *

Katrina había ido hasta mí dos días después de la invasión.

Debí haberlo visto venir. Ella era previsible en sus explosiones de la misma forma que era previsible en todo: metódica, calculada, y cuando por fin dejaba caer la compostura, la dejaba caer por completo.

Golpeó la puerta de mi cuarto a las diez de la noche con esa expresión que yo conocía desde hacía años: la mandíbula tensa, los ojos brillando de rabia contenida, ese tipo de calma superficial que dura exactamente hasta la primera frase.

—Fuiste hasta su cuarto —dijo, sin preámbulo.

No fingí no entender.

—Fui.

—Diego. —la voz salió baja, tensa—. Fuiste hasta su cuarto de madrugada. Después de todo lo que hablamos, después de todo lo que prometiste, fuiste como un perro siguiendo el olor y...

—Ella está usando inhibidor de vínculo —dije, con una calma que sabía que la iba a irritar más—. No fue el olor.

—¿Entonces qué fue?

No respondí.

Ella se acercó dos pasos, los ojos fijos en los míos.

—Ella está haciendo todo bien, Diego. Inhibidor de olor, inhibidor de vínculo, manteniéndose apartada; está haciendo más que tú para resolver esto. Y tú vas hasta allá como un idiota en plena madrugada. —la voz subió un poco al final, no lo suficiente para ser grito, más que suficiente para ser acusación—. Deshaz ese vínculo. Existe un ritual para eso, sabes que existe.

—Katrina...

—Deshazlo, Diego. —me cortó—. O me marcho de aquí. Y mientras no deshagas esto, no me vuelvas a tocar. ¿Entendiste?

El silencio que siguió fue de esos que pesan.

La miré —a los ojos que conocía desde hacía años, a la expresión de alguien que da un ultimátum con la voz firme pero con algo más frágil latiendo por debajo— y dije lo que era verdad, aun sabiendo que era lo peor que podía decir.

—Tú y yo no podemos hacer nada, Katrina. —la voz salió más dura de lo que planeé, pero no había versión suave para aquello—. Ella es mi maldita compañera. No hay forma de escapar de eso.

Ella se quedó inmóvil.

—Entonces elige.

—No es una elección. Es un hecho —dije—. El vínculo existe independientemente de lo que yo quiera. Independientemente de lo que tú quieras. Independientemente de cualquier cosa que los dos decidamos.

—Existe un ritual...

—Que deja a los dos lobos inestables durante meses y no garantiza ningún resultado —corté—. Lo sabes tan bien como yo.

Ella se quedó mirándome un largo segundo.

Después me dio la espalda y salió sin dar un portazo, lo cual fue, de algún modo, peor que si lo hubiera dado.

* * *

Pasé los días siguientes con aquello dando vueltas en la cabeza.

Klaus se quedaba callado cuando yo pensaba en Katrina; no por respeto, sino por la indiferencia genuina de quien simplemente no reconocía a esa mujer como relevante para lo que importaba. Era una crueldad pasiva que yo no había pedido y que no lograba controlar, y me irritaba tanto como todo lo demás en aquel mes.

Yo quería elegir a Katrina.

Era así de simple, o debería serlo. Habíamos construido algo durante años, habíamos planeado juntos, y ella era exactamente el tipo de Luna que Luna de Plata necesitaba. Fuerte, estratégica, presente, conocedora de cada detalle de la manada. Era la elección obvia. Era la elección correcta.

Y a Klaus no le importaba nada de eso.

Klaus quería a Luara, con esa certeza irracional y absoluta de lobo que reconoció a su compañera y no aceptaba argumento en contra. Cada vez que ella estaba en el campo de visión, esa atención involuntaria. Cada vez que ella estaba lo bastante cerca para que el inhibidor no funcionara del todo, esa conciencia del olor que había sido archivado con una precisión irritante.

Y el día de la invasión lo había empeorado todo.

Porque yo había visto.

Había llegado con los refuerzos y encontrado aquella escena: Luara de rodillas en el suelo de piedra, con las manos manchadas de sangre que no era la suya, curaciones improvisadas esparcidas alrededor, guerreros de la guardia que yo había entrenado siendo atendidos por una muchacha sin lobo que había salido de casa de madrugada con un delantal lleno de hierbas porque era lo que sabía hacer.

Sin lobo. Sin garra. Sin ninguna ventaja física.

Y se había quedado.

Klaus había permanecido en silencio durante horas después de eso; no el silencio irritante de siempre, sino algo más cercano a lo que yo imaginaba que sería satisfacción, si los lobos sintieran satisfacción de la forma en que los humanos la describen.

Yo había ido hasta ella en la plaza sin decidir ir. Y había dicho la cosa más idiota posible —deberías haberte quedado en casa— porque era el único escudo disponible en ese momento y lo había usado sin vergüenza.

Ella me había mandado a la mierda con elegancia.

Y yo me había marchado con rabia de mí mismo por haber disfrutado de eso.

* * *

Aquella tarde, decidí que necesitaba agua fría.

No metafóricamente.

La cascada quedaba a veinte minutos de la manada por el camino que yo conocía desde niño, el mismo camino que había recorrido la noche de la hoguera detrás de Luara, en el que deliberadamente no estaba pensando mientras caminaba. El agua estaba helada incluso en verano, y había algo en eso que limpiaba la cabeza de una manera que ninguna sesión de entrenamiento lograba replicar.

Lo oí antes de llegar.

No el ruido de la cascada; ese ya lo conocía. Era otro sonido, más suave, intercalado con el ruido del agua.

Aminoré el paso.

Llegué al borde de la piedra y me detuve.

Luara estaba en el agua.

Había dejado la ropa doblada en la piedra grande de la orilla —el vestido simple de siempre, las sandalias al lado. Estaba con el agua hasta la cintura en la parte más baja, de espaldas a mí, el cabello mojado y oscuro pegado a la espalda, pasándose las manos por los brazos con esa lentitud de quien está en su propio mundo.

Klaus no dijo nada.

No hizo falta.

Mis ojos recorrieron su espalda: la curva de la cintura, las caderas que desaparecían en el agua, los hombros relajados que yo había visto tensos durante un mes entero mientras ella me evitaba con una eficiencia que debería aliviarme y que, por el contrario, se había vuelto una irritación constante.

Ella se giró un poco para alcanzar algo en la piedra de al lado, y vi el perfil: el rostro mojado, los ojos cerrados un segundo contra la luz, la línea del cuello donde yo había apoyado la boca aquella noche de la hoguera y que Klaus había catalogado como territorio con una posesividad que yo todavía estaba tratando de discutir con él.

Alguien la estaba mirando.

No yo. Había uno de los guerreros jóvenes de la guardia al otro lado de la orilla, fingiendo revisar el perímetro, pero con los ojos posándose en dirección a la cascada con una frecuencia que no tenía nada que ver con la seguridad.

Klaus rugió.

Yo ya estaba bajando la piedra antes de decidir bajar.

* * *

—Diego. —la voz de ella salió tensa cuando me vio llegar a la orilla. Se agachó instintivamente en el agua, los brazos cruzados—. ¿Qué haces aquí?

—Vine a nadar —dije, quitándome la camisa.

—Tienes toda la cascada.

—La tengo —concedí, entrando al agua sin más explicación.

Ella me miró con esa expresión de quien está calculando si vale la pena discutir o si es más eficiente simplemente salir, y yo aproveché la vacilación para acercarme lo suficiente como para que el inhibidor de vínculo perdiera la batalla contra la distancia corta y el calor del agua.

El olor a miel silvestre llegó mezclado con agua de cascada.

Klaus quedó satisfecho de una manera que me irritó profundamente.

—Diego. —dijo ella, más bajo esta vez, cuando me detuve a un metro de ella—. Para.

—No estoy haciendo nada.

—Me estás mirando.

—Estoy mirando al frente. Tú estás al frente.

Ella soltó el aire con esa exasperación contenida que yo había aprendido a reconocer en ella; no rabia, sino el cansancio de quien está lidiando con algo que no tiene solución lógica y lo sabe.

Me acerqué un paso más.

Ella no retrocedió. Se quedó donde estaba, mirándome con esos ojos azules que no combinaban con nada, la respiración levemente alterada de una manera que el vínculo me informó antes de que yo pudiera ignorarlo.

Puse una mano en su cintura debajo del agua.

—Diego... —la voz salió distinta esta vez. Menos defensa, más advertencia.

—Lo sé —dije.

—Entonces...

No la dejé terminar.

Mi boca encontró la suya con esa hambre de siempre —la misma del cuarto, la misma que el mes entero de distancia no había disminuido ni un grado, la que Klaus alimentaba con una dedicación que yo había desistido de combatir en ese momento específico, con el agua helada y el olor a miel y sus ojos que se ponían pesados cuando me acercaba de esa manera.

Ella correspondió.

Con las dos manos esta vez: una en mi hombro, una en mi cuello, jalando con esa fuerza que contradecía cualquier argumento sobre indiferencia que ella pudiera presentar después. La jalé de la cintura hasta que los cuerpos quedaron pegados, el agua fría en total contradicción con el calor entre nosotros, y ella soltó un sonido contra mi boca que acabó con cualquier resto de raciocinio que yo todavía estaba tratando de mantener.

Mis manos bajaron por sus caderas, apretando, jalando más cerca.

Ella se arqueó levemente.

Yo estaba perdido y lo sabía y no me importó.

Caminé con ella hasta la piedra de la orilla, el agua bajando hasta las rodillas, y cuando su espalda encontró la piedra calentada por el sol, ella enrolló las piernas en mi cintura con una naturalidad que Klaus recibió como confirmación de todo lo que había dicho en los últimos meses.

—Diego. —el nombre salió distinto ahora. No advertencia. No defensa.

Solo el nombre.

Bajé la cabeza a su cuello, los labios encontrando ese punto que ella no lograba fingir que no la afectaba, y ella inclinó la cabeza hacia un lado con esa rendición involuntaria que me dejaba la cabeza vacía de cualquier pensamiento que no fuera ella.

Mi mano subió por el costado de su cuerpo despacio, el agua escurriendo entre los dedos, y ella contuvo la respiración cuando...

—¡Mi Alfa!

Me aparté por reflejo.

Luara se quedó inmóvil en la piedra, los ojos abiertos, la respiración descompasada.

Tomás —mi Beta, dieciocho años, hijo del jefe de entrenamientos, con esa capacidad especial de aparecer en los peores momentos posibles— estaba en el borde de la piedra de arriba con la expresión de quien claramente no había calculado lo que iba a encontrar y estaba arrepentido de haber llegado.

—Mi Alfa, disculpe, yo... —tragó saliva—. Su padre está convocando una reunión de emergencia. Pidió que lo encontrara con urgencia.

El silencio duró un segundo.

Dos.

Me giré hacia Luara.

Ella se había sentado en la piedra, los brazos cruzados, la mirada desviada hacia el agua con esa expresión cerrada de quien ya estaba reconstruyendo las paredes antes de que yo dijera nada.

—Tengo que irme —dije.

Ella no respondió.

—Luara.

—Ve, Diego —dijo, sin mirarme—. Tu padre está esperando.

Salí del agua, tomé la camisa, seguí a Tomás por el camino de vuelta sin decir nada.

Y no miré atrás.

No porque no quisiera.

Porque si miraba, Klaus iba a ganar esa batalla también, y yo ya había perdido muchas ese mes como para darme el lujo de perder una más esa tarde.