Tres horas después de dar a luz, Manuela Vasconcelos camina hasta la habitación de su mejor amiga para felicitarla. La puerta está entornada. Por una rendija de dos dedos escucha las dos voces que más ama en el mundo —la de su marido y la de su mejor amiga— reírse de ella y repartirse su vida: cambiaron a los bebés en la sala de parto para colar al hijo de ambos como heredero del imperio de su familia.
Manuela no grita. No llora. Sonríe.
Esa misma madrugada deshace el cambio en secreto, se lleva a su hijo… y decide que un tiro rápido sería demasiada misericordia. Si ellos quieren una farsa, ella les dará el mejor escenario de São Paulo: cámaras, herederos, galas de la alta sociedad y una venganza construida escalón por escalón, para que caigan desde lo más alto sin entender jamás que ella lo supo desde el primer minuto.
Pero hay un secreto en la sangre de su bebé capaz de derrumbarlo todo. Y el único hombre que puede arrebatárselo es también el más peligroso al que podría dejar entrar en su corazón.
Ella tiene el mejor lugar de la platea. Que empiece la función.
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El nombre Sabóia
Fernanda entra en mi apartamento de Faria Lima con una carpeta en la mano y una cara que conozco: la cara de quien descubrió quién paga la cuenta, y no le gustó nada la respuesta.
—¿Te sentaste? —pregunta.
—Habla, Nanda.
—Siéntate primero. —Abre la carpeta sobre la mesa, saca un único papel, un poder con membrete, y lo gira hacia mí—. El bufete que pidió la excarcelación de Priscila es Menezes Contieri. El más caro de la ciudad. Y ellos no trabajan por casualidad. Seguí el rastro del anticipo de honorarios. La cuenta que financió todo está ligada a un bufete familiar. —Respira—. La familia Sabóia.
El nombre cae en la sala como un vaso que se hace añicos.
No dejo que mi rostro cambie. Años de entrenamiento no son para menos. Pero ese nombre me derrumba por dentro. Los Sabóia. La dinastía más temida de São Paulo. Y, dentro de ella, la mujer que vi desmayarse de un infarto en un pasillo de hospital meses atrás sin tener idea de quién era yo: doña Ophélia Sabóia.
La madre de Lorenzo.
El abuelo de mi hijo tiene nombre, y su nombre acaba de entrar en mi tablero por el peor rincón posible.
—Te pusiste blanca —observa Fernanda—. Manu, ¿qué tienen que ver los Sabóia con Priscila? Esto no tiene sentido. Una familia así no gasta un centavo en una estafadora de suburbio sin recibir algo gigantesco a cambio.
—Necesito entender qué ofreció Priscila —digo, más para mí que para ella—. Nadie compra un bufete así por caridad. Priscila vendió algo. Averigua el qué, Nanda.
Fernanda lo averigua en dos días, tirando de hilos con abogados que le deben favores. Y lo que me trae, en la sala de reuniones de la sede del Grupo, es la pieza que faltaba, y es peor de lo que temía.
—Años atrás —empieza, con los papeles desplegados—, bajo la presión de la madre para darle un heredero a la familia, Lorenzo Sabóia congeló material reproductivo en una clínica de reproducción. La Clínica Vitalis. —Levanta los ojos, y no sabe que cada palabra me golpea como piedra—. Solo que ese material desapareció de los registros. Se esfumó. Y doña Ophélia, vieja, cardíaca, obsesionada con la continuidad de la sangre Sabóia, lleva tiempo cazando a un «nieto perdido». Cruzando fechas probables de nacimiento, bebés registrados sin padre declarado en el período, clínicas, maternidades. Quiere a ese nieto como sea.
Sujeto el borde de la mesa y mantengo la voz plana.
—¿Y Priscila?
—Priscila, presa, sin nada que perder, le ofreció a doña Ophélia exactamente lo que la vieja quería oír. —Fernanda sacude la cabeza, entre el asombro y el asco—. Mintió diciendo que el bebé que criaba era el famoso nieto Sabóia. Apostó a que la matriarca movería cielo y tierra para soltarla a cambio de la «verdad» sobre dónde está la criatura. Y funcionó, Manu. La vieja mordió el anzuelo. Por eso el bufete más caro de la ciudad trabaja gratis para una estafadora en quiebra: doña Ophélia cree que Priscila es la llave del nieto que busca.
Cierro los ojos por un segundo.
Porque yo sé lo que Fernanda no sabe. Lo sé desde hace semanas, desde la noche en que crucé los registros de la Vitalis y entendí la verdad que nadie en el mundo entiende salvo yo y don Osvaldo: el material congelado de Lorenzo no desapareció por casualidad. Fue usado. En mi fecundación, en lugar de la muestra de Rodrigo que Rodrigo saboteó. El «nieto perdido» que doña Ophélia busca por toda la ciudad, cruzando fechas y maternidades, no está perdido en ninguna parte.
Está durmiendo en el cuarto de mi hijo.
Bento es el nieto Sabóia. Y su abuela está cazando, con el dinero y los abogados de una dinastía, exactamente a la criatura que jamás va a imaginar que ya encontró.
Fernanda sigue hablando, montando la estrategia jurídica, y yo la escucho con media cabeza mientras la otra mitad calcula la trampa. Porque la trampa es doble, y se cierra por los dos lados.
Si doña Ophélia le hace un examen de ADN al bebé que criaba Priscila, va a descubrir en el acto que esa criatura no es nieta suya, y Priscila habrá mentido, y la vieja, furiosa y aún más obsesionada, va a reiniciar la caza desde cero, esta vez más rabiosa, más atenta, cruzando los mismos registros que apuntan, tarde o temprano, al parto que ocurrió la misma noche, en la misma maternidad. Apunta a Bento.
Y si, de algún modo, ella llega hasta Bento y descubre la verdad —que él sí es sangre Sabóia—, entonces una matriarca cardíaca e implacable, dueña de un imperio, va a querer al nieto dentro de su familia. Puede intentar quitarme a mi hijo.
Los dos caminos terminan en Bento. Por eso borro rastros desde hace meses. Por eso los registros de tipo sanguíneo de Bento en el hospital fueron «extraviados» antes de que a nadie se le ocurriera buscarlos, por eso guardo su prueba de paternidad en el fondo de mi caja fuerte. No estaba siendo paranoica. Estaba construyendo el muro correcto antes de saber de dónde vendría el cerco.
—Manu, ¿me estás escuchando? —Fernanda me toca el brazo—. Pedimos el secreto de los registros, ganamos tiempo, blindamos lo que se pueda blindar. Pero tienes que decirme por qué esta historia de los Sabóia te puso así. ¿Conoces a alguien de esa familia?
Miro a mi mejor amiga, la única persona a quien le contaría, y elijo, una vez más, no contar.
—No —miento, con la dulzura calma que me protege desde hace meses—. Solo sé de su reputación. Y la gente con ese tipo de poder me pone en alerta. Haz lo que dijiste. Protege los registros. Gana tiempo.
Asiente, recoge los papeles y sale a empezar a trabajar. Le pido a Batista que me lleve a casa.
En el coche, sola en el asiento trasero, con São Paulo pasando mojada del otro lado de la ventanilla, por fin dejo caer los hombros un milímetro.
Durante meses fui la cazadora. Elegí cada presa, cada trampa, cada momento de dar el zarpazo. Ahora, por primera vez, hay una red cerrándose despacio sobre lo que más amo en el mundo —una red de dinero viejo y abogados caros y una abuela obsesionada— y lo más aterrador no es su tamaño.
Lo más aterrador es que se acerca a ciegas. Doña Ophélia busca al nieto por toda la ciudad sin saber que ya se topó con él. Se cruzó conmigo en un pasillo de hospital y me debió la vida sin saberlo. Y ahora su mano avanza en dirección a mi hijo sin saber que ya rozó el blanco.
—Más rápido, Batista —digo, bajito, mirando mi edificio surgir en la esquina, donde mi niño me espera—. Quiero llegar a casa.
