Posesión Asfixiante

Capítulo 14

Dolores

La primera invitación importante llegó por un mensaje de la señora Ríos.

"Querida, necesito que vea lo que causó. La mitad de mis amigas quiere tu número y la otra mitad está fingiendo que no le importa. El sábado hay subasta benéfica en el Museo Soumaya. Vístete para que no puedan ignorarte."

Valentina leyó el mensaje tres veces.

Después miró a Héctor.

—No voy.

Él estaba en el sillón del estudio, con lentes de armazón dorado ligeramente oscuros y un documento que Rodrigo había impreso en letra de tamaño insultante. La recuperación de la vista lo tenía de mal humor, pero el mal humor no le impedía escuchar cada notificación que recibía Valentina.

—Sí vas.

—No era una pregunta.

—Mi respuesta tampoco.

Valentina dejó el teléfono sobre la mesa de corte.

—No conozco a esa gente.

—Precisamente.

—No sé cómo comportarme en una subasta de ricos.

—No levantes la mano si no quieres comprar.

—Qué útil.

Cascabel, desde la puerta, añadió:

—Y si alguien la insulta, no le pegue con una copa. El cristal corta mal.

Valentina la miró.

—¿Ese consejo viene de experiencia?

—De entrenamiento.

Héctor cerró el documento.

—Vas a usar uno de tus vestidos.

La frase hizo que el miedo cambiara de forma.

Ahí estaba el verdadero problema.

No era entrar al Museo Soumaya del brazo de Héctor Elizondo. No era ver a mujeres con apellidos que podían cerrar puertas con una llamada. Era presentarse ante ellas con una pieza hecha por sus propias manos, sin esconderse detrás de una marca extranjera ni de un vestido comprado a prisa en Polanco.

Si se burlaban, no se burlarían de una compra.

Se burlarían de ella.

—Entonces necesito trabajar —dijo.

Héctor la miró como si hubiera ganado una negociación que nunca admitió haber iniciado.

El sábado, Valentina se vio al espejo y no reconoció a la mujer completa.

El vestido era negro, de corte limpio, ceñido sin exagerar, con una línea de bordado oaxaqueño en plata vieja que subía desde la cintura hasta un hombro. No era ostentoso. No pedía perdón. Con el cabello recogido bajo, aretes pequeños y labios color vino, parecía una versión de sí misma que todavía tenía miedo, pero había decidido llegar de todos modos.

Consuelo se limpió una lágrima antes de que Valentina pudiera reclamarle.

—Está preciosa, señorita.

—No llore, que me va a hacer llorar.

—Entonces camine rápido.

Cascabel revisó el cierre del vestido con ojos profesionales.

—Puede correr con eso si hace falta.

—Qué romántica.

—También puede patear. Mejor.

Héctor la esperaba en la sala con traje negro, guantes blancos y los lentes dorados. Al verla, dejó de ajustar el puño de la camisa.

Valentina sintió esa mirada como una mano sobre la espalda.

—¿Está mal? —preguntó, odiando la inseguridad en su voz.

—No.

—Diga algo más largo.

Héctor se acercó.

—Si alguien te mira demasiado, voy a tener un problema.

—Eso no es un cumplido.

—Para mí sí.

Valentina quiso molestarse. Sonrió en contra de su voluntad.

El Museo Soumaya brillaba como una pieza de metal curvada bajo las luces de la noche. Había cámaras, autos de lujo, vestidos que costaban departamentos pequeños y hombres que hablaban de donativos como si fueran apuestas. Valentina bajó de la camioneta con la mano de Héctor en la espalda y sintió cómo varias conversaciones se detenían.

No por ella.

Por él.

Luego por ella.

Eso fue peor.

—Respira —murmuró Héctor.

—Estoy respirando.

—No lo suficiente.

—No empiece.

—No te suelto.

La frase, dicha en voz baja, le sostuvo las rodillas más que la mano de él.

Entraron al salón principal entre esculturas, copas de champán y mesas con números dorados. La subasta benéfica reunía a fundaciones, empresarios, esposas de empresarios, herederas aburridas y periodistas de sociales que fingían no buscar chisme. Valentina sintió las miradas en el bordado de su vestido.

Algunas curiosas.

Algunas admiradas.

Algunas filosas.

—Ese trabajo es suyo, ¿verdad?

La voz vino de una mujer de vestido marfil, cabello oscuro recogido con precisión y ojos inteligentes. Era joven, quizá cerca de treinta, pero tenía la calma de alguien que había aprendido a mandar en mesas llenas de hombres mayores. Sus joyas eran discretas. Su postura, no.

—Sí —respondió Valentina—. Lo diseñé y lo cosí.

La mujer no fingió sorpresa.

Eso le gustó.

—Dolores Navarro Cisneros.

Valentina reconoció el apellido. Familia Navarro. Viejo dinero, viejas alianzas, viejos enemigos que quizá todavía no sabía nombrar.

—Valentina Solís.

—Lo sé. La señora Ríos habló de usted como si hubiera descubierto una religión.

Valentina soltó una risa nerviosa.

—Espero que no espere milagros.

Dolores observó el bordado de cerca, sin tocarlo.

—Espero criterio. Y esto lo tiene.

El cumplido fue tan serio que Valentina sintió calor en la cara.

Antes de que respondiera, una mujer con vestido rojo y sonrisa de incendio apareció al lado de Dolores con dos copas de champán.

—Lola, dime que no estás interrogando a la diseñadora famosa antes de que yo pueda conocerla.

Dolores no parpadeó.

—Sofía, si la llamas famosa en su primera subasta, la vas a espantar.

—Mejor. Si no se espanta, nos sirve.

La recién llegada le extendió una copa a Valentina.

—Sofía Villarreal Garza. Tecnológica, oveja negra y futura causante de varios dolores de cabeza. Ese vestido está brutal.

Valentina tomó la copa más por reflejo que por decisión.

—Gracias.

—No, en serio. Si lo compraste, dime dónde. Si lo hiciste, dime cuándo puedo robarte una cita.

—Lo hice.

Sofía miró a Dolores.

—Te dije que la señora Ríos no estaba exagerando.

Dolores bebió un sorbo mínimo.

—La señora Ríos siempre exagera. Esta vez acertó.

Valentina sintió que el pecho se le abría con cuidado.

No eran amables por obligación.

Dolores evaluaba con precisión. Sofía se lanzaba con descaro. Ninguna la miraba como intrusa pobre decorada por Héctor. La miraban como creadora.

—¿Y tú qué dices? —preguntó Sofía, inclinándose un poco—. ¿Estás aquí como artista, como acompañante peligrosa de Elizondo o como futura amenaza para todas las boutiques de Polanco?

Valentina miró a Héctor, que hablaba con dos hombres a unos pasos, pero mantenía un ángulo perfecto para verla.

—Todavía estoy decidiendo.

Dolores sonrió.

—Buena respuesta.

La subasta comenzó con obras de arte, cenas privadas, viajes y joyas donadas por casas que sabían convertir caridad en publicidad. Valentina se sentó junto a Héctor, con Dolores y Sofía en la mesa cercana. Cada tanto, Sofía le mandaba gestos exagerados cuando alguien pujaba demasiado por algo feo. Dolores fingía no verla y fallaba.

Por primera vez en semanas, Valentina se rió en un salón lleno de desconocidos.

Luego apareció el collar.

El presentador bajó la voz como si estuviera introduciendo una reliquia.

—Lote veintisiete. Pieza única: "El Beso del Salvador". Diamante central tipo pera, acompañado por una cascada de diamantes blancos. Valor estimado: cuarenta y cinco millones de dólares. Puja inicial: treinta millones.

La pantalla mostró el collar sobre terciopelo azul.

Valentina dejó de respirar.

No era bonito.

Bonito era una palabra pequeña.

El diamante central capturaba la luz y la devolvía como agua afilada. La montura parecía flotar, diseñada para caer justo sobre la clavícula. Era excesivo, imposible, casi ofensivo.

—Ni se le ocurra —murmuró ella.

Héctor ni siquiera la miró.

Levantó la paleta.

—Treinta y cinco millones —anunció el subastador.

Valentina se inclinó hacia él.

—Héctor.

—Cuarenta —dijo otra mesa.

Héctor levantó de nuevo.

—Cincuenta millones.

Un murmullo recorrió la sala.

Valentina sintió que todas las miradas volvían a clavarse en ella.

—Está loco —susurró.

—Hace tiempo.

—No bromee.

—No estoy bromeando.

Otra paleta subió al fondo.

—Cincuenta y cinco millones.

Héctor no esperó.

—Sesenta millones de dólares —dijo el subastador, con la voz casi temblando.

La sala se quedó suspendida.

Nadie pujó más.

El martillo cayó.

—Vendido al señor Elizondo.

El aplauso empezó con cuidado y creció como incendio. Valentina sintió calor en las orejas. Quiso desaparecer debajo de la mesa. Quiso tomar a Héctor del saco y preguntarle si había perdido la razón junto con la vista en Veracruz.

Él recibió el estuche minutos después.

No esperó a salir.

Lo abrió frente a todos, tomó el collar con manos enguantadas y se colocó detrás de Valentina.

—No —susurró ella.

—Sí.

—Héctor, todos están mirando.

—Que miren.

El frío del diamante tocó su garganta.

Héctor cerró el broche en su nuca con una calma que hizo más ruido que cualquier anuncio. Valentina sintió el peso del collar sobre la piel, el peso de las miradas, el peso de sesenta millones de dólares convirtiéndola en noticia antes de que pudiera entenderlo.

Las cámaras de sociales reaccionaron primero. Un flash. Luego otro. Un teléfono se levantó desde la mesa de una revista digital, después tres desde la fila de esposas que antes fingían mirar el programa. Alguien susurró "¿quién es ella?" con demasiado veneno. Otra mujer respondió "la diseñadora de la señora Ríos" como si acabara de descubrir que una puerta secundaria llevaba al salón principal. El apellido Elizondo acababa de empujar su nombre a todas las mesas esa misma noche.

Valentina quiso tocar el collar, pero se detuvo.

No iba a parecer asustada.

Héctor se inclinó apenas hacia su oído.

—Levanta la barbilla.

Ella lo odiaría por esa orden después.

En ese momento, la obedeció.

Al levantar la vista, vio a Dolores observándola con una expresión que no era envidia.

Era advertencia.

Sofía tenía la boca abierta.

—Eso fue una declaración de guerra social —murmuró.

Dolores se acercó por detrás cuando Héctor fue interceptado por un empresario pálido que quería felicitarlo.

Su voz llegó directa al oído de Valentina.

—Acabas de convertirte en la mujer más envidiada de México. Y la más odiada.