La Gordita que el Multimillonario Nunca Olvidó

Capítulo 12

POV: Gerson

Tardé casi un año en volver a ser persona. La negociación en el extranjero se había vuelto una pesadilla, y en medio de ella un accidente de carro en una carretera mojada me dejó tres semanas en un hospital fuera del país, sedado, incomunicado, lejos de todo. Cuando por fin volví a pisar São Paulo, cojeando, más delgado, con una cicatriz en la ceja, lo primero que hice no fue llamar a mi padre. Fue llamar a Caio.

—Aquella mujer —dije, todavía en el carro desde el aeropuerto—. La del Lumière. ¿Seguiste buscando?

Dudó, y la duda ya era una respuesta.

—Señor Bittencourt, hace casi un año. Busqué. Le juro que busqué. Pero es como si se hubiera evaporado.

—Nadie se evapora.

—Se evaporó. —Abrió la tableta—. La gerente del lounge, Bianca, salió del hotel y no quiso hablar. El registro del bar de esa noche desapareció en un "problema del sistema". Las cámaras fueron reemplazadas. Cada puerta a la que toqué, alguien la había cerrado antes.

Me quedé mirándolo.

—¿Cómo que alguien la cerró antes?

—Eso parece. —Escogió las palabras—. No sé quién ni por qué. Pero alguien no quiere que esa mujer sea encontrada. Y ese alguien tiene más alcance que yo.

Eso debió haberme hecho desistir. Una noche, una desconocida, un año. Cualquier hombre sensato habría pasado la página. Pero saqué la cartera, extraje el billete arrugado de detrás de las tarjetas, ese que ella dejó sobre la mesa como quien paga una deuda, y lo sostuve entre los dedos. Un año después seguía ahí. Yo seguía cargándolo.

—¿Sigue guardando eso? —preguntó Caio, cauteloso.

—Guarda el carro. —Fue todo lo que respondí.

Esa noche fui a la mansión de Jardins, y fue ahí, cenando en silencio con mi padre, donde otra pieza empezó a encajar. Otávio preguntó por la negociación, por los números, por el accidente, pero nunca preguntó cómo estaba yo. Y, en medio de la conversación, soltó una frase que se me quedó atravesada en la garganta.

—Qué bueno que desapareciste en ese periodo —dijo, cortando la carne—. Resolví unas cosas con más libertad.

—¿Qué cosas?

—Cosas de la empresa. —Sonrió—. Nada que te interese.

Conozco a mi padre. Conozco la manera en que sonríe cuando ha escondido algo. Y esa noche, mirando a aquel hombre que nunca me trató como a un hijo, solo como a un sucesor al que había que vigilar, entendí una verdad sencilla: mientras dependiera de él, siempre iba a tener las manos atadas.

—Andas raro desde que volviste —comentó Otávio, sirviendo más vino—. Distraído. Espero que no sea una mujer. No tienes tiempo para eso. La alianza con los Monteiro depende de que te cases bien, con quien yo escoja.

—No voy a casarme con quien tú escojas.

—Vas a hacerlo. —Ni siquiera levantó la vista del plato—. Eres mi hijo. Haces lo que es bueno para la familia.

Bueno para la familia. En su boca, eso siempre quiso decir bueno para él. Me quedé mirando a aquel hombre, el dinero de mi madre convertido en constructora, su nombre borrado de la pared, y sentí que una frialdad nueva se asentaba dentro de mí, una calma que no dolía, que planeaba.

Mi tía Beatriz, hermana de mi madre, me había dicho una vez que Otávio nunca amó a Helena, que se casó por su dinero y la destruyó despacio. Yo había crecido creyendo que eso era la pena y el rencor de quien sigue de luto. Esa noche empecé a pensar que era historia.

Eso tenía que cambiar.

En las semanas siguientes armé un plan que nadie, ni siquiera Caio al principio, entendió por completo. Empecé a comprar, a través de empresas interpuestas, participaciones en una firma de tecnología que el mercado todavía subestimaba. Una empresa de inteligencia artificial y video, aún pequeña, con una operación internacional modesta y un producto que yo sabía que iba a explotar. Puse dinero mío, dinero que era solo mío, heredado de mi madre, lejos de las cuentas de Bittencourt.

Y hice algo que en su momento pareció excéntrico. No puse mi nombre en ninguna parte. Mantuve en el escaparate al ejecutivo que ya dirigía la operación de la firma en el extranjero, un tipo cosmopolita, competente, discreto, que vivía en Lisboa y no hacía demasiadas preguntas. Un tal Leonardo Sampaio. Tratábamos solo de negocios, siempre a distancia. Nunca hablaba de su vida personal, nunca mencionó esposa ni hijo, y yo, demasiado ocupado con la guerra que planeaba contra mi padre, nunca pregunté. Un hombre sin ataduras visibles era, para mí, la fachada perfecta. Nadie vincularía a Vértice Tecnología con el heredero de los Bittencourt. Y eso era exactamente lo que yo quería.

Porque mi plan no era solo enriquecerme por mi cuenta. Era construir, en la oscuridad, un imperio lo bastante grande como para tragarme algún día el de mi padre entero. Hacer que Otávio Bittencourt negociara, sin saberlo, con su propio hijo. Verlo entregar lo que más amaba creyendo que estaba ganando.

Una madrugada, solo en la oficina provisional de Vértice, mirando la maqueta de lo que esa empresa todavía iba a ser, saqué el billete del bolsillo una vez más. La mujer había desaparecido. Mi padre me había traicionado de una manera que yo todavía no podía probar. Y yo estaba construyendo, ladrillo por ladrillo, una venganza que ni siquiera tenía un blanco definido.

—Voy a construir un imperio —dije solo, para la maqueta y para la ciudad oscura allá afuera—. Y algún día, de una manera u otra, ella reaparecerá.

Alcé el billete contra la luz de la maqueta y lo guardé de nuevo, en su lugar de siempre, detrás de las tarjetas. Caio, si lo supiera, pensaría que yo había enloquecido: uno de los hombres más ricos de São Paulo cargando un billete arrugado como quien carga una fotografía. Tal vez sí había enloquecido. Pero en ese billete estaba la única vez en toda mi vida en que alguien me quiso sin querer nada de mí, y luego me dejó. Necesitaba entender eso. Necesitaba terminar esa historia.

Tenía razón. Ella reapareció. Solo tardó cinco años, y reapareció por la puerta de mi propia empresa.