La Elegida Del Capo

Nino

El primer disparo no es mío.

Eso me molesta.

No porque tuviera especial interés en empezar, sino porque habíamos acordado cinco minutos de conversación antes de que alguien hiciera una estupidez.

Duraron cuarenta y tres segundos.

Miro al hombre desplomarse a un par de metros de mí. Después al idiota que todavía tiene el arma levantada.

—Bueno —murmuro—. Supongo que terminamos de conversar.

Disparo una vez.

No necesito una segunda.

El salón explota.

Gritos.

Sillas arrastrándose.

Hombres buscando armas debajo de chaquetas y mesas mientras otros intentan llegar a las puertas.

Me aparto justo antes de que una bala atraviese el lugar donde estaba mi cabeza.

Qué groseros.

Esta era una casa bonita.

Me agacho detrás de una columna cuando empiezan a disparar desde el otro extremo.

—¡Farina!

Reconozco la voz de Vittorio.

—¿Sí?

—¡Esto no era el plan!

—El plan murió hace aproximadamente doce segundos.

Cambio el cargador.

—¡Muy útil, Nino!

—Gracias.

Me asomo.

Dos hombres.

Uno detrás de un sofá.

Otro junto a la puerta.

Disparo al primero.

Vittorio se ocupa del segundo.

Avanzamos.

No corro.

Nunca entendí esa necesidad de correr mientras alguien intenta matarte. Te vuelve impreciso y hace que el traje se arrugue.

Aunque hoy no llevo traje.

Cruzo el salón mientras los pocos hombres que siguen convencidos de que pueden ganar empiezan a retroceder.

Lucio dejó una organización llena de hombres acostumbrados a obedecer por miedo. Después murió y todos descubrieron de repente que tenían ambiciones.

Qué conveniente.

Un hombre aparece desde una puerta lateral.

Levanto el arma.

Él dispara primero.

Siento el golpe antes que el dolor.

Mi cuerpo gira ligeramente.

Mierda.

Bajo la vista.

La camisa comienza a oscurecerse a la altura del costado.

—Hijo de puta.

Disparo.

Él cae.

Me apoyo durante un segundo contra la pared.

Vittorio aparece.

—¿Te dieron?

—No.

Mira la sangre.

—Nino.

—Me rozó.

—Eso no parece un roce.

—Entonces deja de mirarlo.

Empiezo a caminar otra vez.

—Necesitas que te vea alguien.

—Después.

—Estás sangrando.

—Gracias, Vittorio. Pensé que estaba sudando por un solo lado.

—Eres un imbécil.

—Hoy todos están especialmente comunicativos.

El dolor empieza a aparecer.

Arde.

Eso significa que estoy vivo.

Conveniente.

Entro al siguiente salón.

Quedan cuatro.

Uno baja inmediatamente el arma.

Inteligente.

Otro duda.

Menos inteligente.

El tercero intenta negociar.

El cuarto dispara.

Cuando terminamos quedan dos.

El que bajó el arma y el que intentó negociar.

Me acerco al segundo.

Tiene una mano levantada y la otra apretando una herida en el muslo.

—Podemos arreglar esto.

—Ya lo estamos arreglando —digo.

—Nino, escucha.

Lo miro.

Eso es lo que nunca entienden.

Creen que porque sonrío, porque hago bromas, porque normalmente soy la persona menos insoportable de mi familia, existe algún punto en que pueden hablarme hasta conseguir que cambie de opinión.

No funciona así.

Nunca funcionó así.

Mattheo piensa demasiado antes de matar a alguien.

Fabiano calcula consecuencias.

Mi padre siempre dice que un hombre inteligente debe saber cuándo una muerte provoca más problemas de los que resuelve.

Estoy de acuerdo con todos… En teoría.

—Puedo jurarte lealtad.

—Hace diez minutos estabas diciendo que ningún Farina iba a poner las manos sobre la Sagrada Familia.

—Las cosas cambian.

—Sí. —Levanto el arma—. Muy rápido.

—Espera.

Disparo.

El teléfono vibra dentro de mi pantalón.

Lo ignoro.

El hombre cae.

—¿Queda alguno? —pregunto.

Vittorio mira alrededor.

—En la planta superior.

—Vamos.

Mi teléfono vuelve a vibrar.

Frunzo el ceño.

Una vez puede ser un mensaje.

Dos veces.

Tres.

Meto la mano en el bolsillo mientras subo las escaleras.

La pantalla está iluminada.

No es una llamada.

Es una alarma.

La miro.

IGLESIA

Sigo subiendo.

Iglesia.

Qué raro.

¿Quién estará bautizando a su bebé?

Doy otros dos pasos.

Me detengo.

Vittorio casi choca conmigo.

—¿Qué haces?

Miro la pantalla.

Iglesia.

Hoy.

A esta hora.

Mi cerebro finalmente decide participar.

Arianna.

El contrato.

La abogada.

Mi madre preguntándome ayer tres veces si tenía el traje listo.

Fabiano diciéndome que como llegara tarde iba a enterrarme personalmente.

La boda.

—Mierda.

Vittorio frunce el ceño.

—¿Qué?

Miro la hora.

—MIERDA.

Empiezo a bajar.

—¿Adónde vas?

—Me caso.

Vittorio por una vez queda en silencio.

Sigo bajando mientras lo escucho a mi espalda.

—¿Qué?

—¡Me caso!

—¿Ahora?

—¡Sí, ahora!

—¿Y se te olvidó?

—Estaba ocupado.

Vittorio mira alrededor.

Hay tres muertos visibles desde donde estamos. Otro gime detrás de una mesa.

—Ya veo.

Guardo el teléfono.

—Termina esto —ordeno.

—Nino, quedan hombres arriba.

—Entonces explícales amablemente que ahora soy el capo y que si tienen alguna objeción pueden presentarla mañana.

—¿Amablemente?

—Dispárales si dicen que no.

Camino hacia la salida.

—Eso ya lo entiendo.

Me detengo.

—Y Vittorio.

—¿Sí?

—No le digas a nadie que olvidé mi boda.

Se queda mirándome.

—Hay veinte hombres aquí.

—Mata a los veinte.

—Vete a casar, imbécil.

Sonrío.

—Sabía que podía confiar en ti.

*****

Tengo veintiocho minutos.

Normalmente son treinta y cinco hasta la iglesia.

Puedo hacerlo en veinte… Probablemente.

—Más rápido —le digo al conductor.

Me mira por el espejo.

—Señor Farina, ya vamos a…

—Más rápido.

Acelera.

Bien.

Saco el teléfono.

Diecisiete llamadas pérdidas.

Excelente.

Seis de Fabiano.

Cuatro de mi padre.

Tres de Mattheo.

Una de Remo.

Tres de mi madre.

Las de mi madre son las que realmente me preocupan.

Abro los mensajes.

FABIANO:

¿Dónde mierda estás?

MATTHEO:

Nino.

Dos minutos después:

MATTHEO:

Contesta el teléfono.

Después:

MATTHEO:

Te juro por Dios que si haces esperar a Arianna te voy a matar.

Mi padre fue más conciso.

PAPÁ:

Llámame.

Eso es peor.

REMO:

JAJAJAJAJAJAJA estás muerto.

Gracias por el apoyo familiar.

Y finalmente mamá.

MAMÁ:

¿Dónde estás, cariño? ❤️

Dos minutos después:

MAMÁ:

Nino.

Después:

MAMÁ:

NINO FARINA.

Oh.

Estamos en el nombre completo.

Mal asunto.

Empiezo a escribir.

Voy en camino.

Antes de enviarlo, miro mi camisa.

La sangre ya llegó bastante más abajo.

Eso puede ser un problema.

Le escribo a mi madre.

Yo:

Necesito otra camisa.

Los tres puntos aparecen inmediatamente.

MAMÁ:

¿Por qué?

Pienso.

Yo:

Se ensució.

La respuesta tarda cuatro segundos.

MAMÁ:

¿DE SANGRE?

¿Cómo mierda sabe?

No respondo.

El teléfono empieza a sonar.

MAMÁ.

Rechazo.

Vuelve a sonar.

Rechazo.

Otra vez.

—Más rápido.

—Estoy intentando, señor.

—Intenta con más entusiasmo —digo enseñándole mi arma.

Apoyo la cabeza contra el asiento.

El costado me late.

Me llevo una mano, cuando la retiro está roja.

Quizás Vittorio tenía razón.

No era exactamente un roce.

Bueno.

Problema del Nino de después de la ceremonia.

El Nino actual tiene que conseguir una camisa.

Y un matrimonio.

En ese orden.