Coincidimos Demasiado Tarde

Coincidimos Demasiado Tarde

Capítulo 11:

La distancia ya no ayudaba

Después de aquella conversación, ninguno volvió a ser el mismo.

No porque hubieran dicho algo extraordinario.

Sino porque por primera vez habían dejado de esconder ciertas verdades.

Y las verdades, una vez dichas, no vuelven a guardarse tan fácilmente.

Durante los días siguientes intentaron comportarse con normalidad.

Intentaron regresar a la versión segura de sus conversaciones.

Hablar de trabajo.

De la rutina.

De cosas simples.

Pero era inútil.

Habían cruzado una línea invisible.

Y ambos lo sabían.

Ella lo notó primero.

Una mañana cualquiera, mientras preparaba café.

El celular vibró sobre la mesa.

Todavía no había visto la pantalla.

Todavía no sabía quién era.

Pero sonrió.

Y cuando lo tomó comprobó que era él.

Aquello la hizo quedarse inmóvil unos segundos.

Porque las sonrisas automáticas son peligrosas.

Son sinceras.

Y las sinceridades suelen revelar cosas que intentamos ocultar.

Leyó el mensaje.

"Buenos días. Espero que hoy tengas un día tranquilo."

Nada extraordinario.

Nada romántico.

Nada fuera de lugar.

Sin embargo, ella sintió una calidez extraña.

Porque había aprendido a reconocer algo.

No esperaba sus mensajes por costumbre.

Los esperaba porque le importaban.

Y admitir eso comenzaba a ser cada vez más difícil.

En la otra ciudad, él tampoco estaba mejor.

Cada mañana revisaba el teléfono antes incluso de levantarse de la cama.

Se preguntaba si ella había escrito.

Si había dormido bien.

Si estaba teniendo un buen día.

Pequeñas preocupaciones que normalmente uno reserva para las personas importantes.

Y eso era exactamente lo que lo inquietaba.

Porque ya no podía fingir que ella ocupaba un lugar común en su vida.

No después de todo lo que habían hablado.

No después de volver a verla.

No después de descubrir que la distancia no había borrado nada.

Aquella tarde hablaron más de lo habitual.

Él estaba terminando una jornada complicada.

Ella también había tenido un día largo.

Y sin darse cuenta, comenzaron a contarse cosas que normalmente no compartían con cualquiera.

Frustraciones.

Miedos.

Preocupaciones.

La conversación fluyó de forma natural.

Como siempre.

Hasta que ella escribió algo inesperado.

"¿Nunca te parece extraño todo esto?"

Él observó el mensaje durante varios segundos.

—¿Extraño en qué sentido? —preguntó.

Ella tardó en responder.

Porque ni siquiera sabía exactamente cómo explicarlo.

Finalmente escribió:

"Que después de tantos años sigamos encontrándonos así."

Silencio.

Él apoyó el teléfono sobre la mesa.

Porque aquella pregunta también lo había perseguido.

Muchas veces.

Más veces de las que estaba dispuesto a admitir.

Finalmente respondió.

"Sí. Todo el tiempo."

Ella sonrió tristemente.

Porque esperaba esa respuesta.

Y porque una parte de ella deseaba que la respuesta hubiera sido diferente.

Que todo fuera casual.

Simple.

Inofensivo.

Pero ya no lo era.

Hacía semanas que había dejado de serlo.

—¿Y nunca te preguntas por qué? —continuó ella.

Él cerró los ojos unos segundos.

Porque sí.

Se lo preguntaba constantemente.

¿Por qué después de tantos años?

¿Por qué ahora?

¿Por qué cuando ambos ya tenían vidas construidas?

¿Por qué justo cuando parecía demasiado tarde?

Finalmente escribió:

"Creo que algunas personas simplemente dejan una huella que nunca desaparece."

Ella sintió un nudo en la garganta.

Porque aquella frase llegó demasiado directo.

Y porque una parte de ella llevaba años intentando convencerse de lo contrario.

Durante varios minutos no respondió.

Necesitaba respirar.

Necesitaba pensar.

Pero sobre todo necesitaba dejar de sentir que cada conversación los acercaba un poco más.

Porque eso era exactamente lo que estaba ocurriendo.

La distancia ya no ayudaba.

Antes al menos podían refugiarse en los kilómetros.

En los años.

En las circunstancias.

Ahora no.

Ahora hablaban todos los días.

Pensaban el uno en el otro constantemente.

Y lo peor de todo era que ninguno parecía dispuesto a detenerlo.

Cuando volvió a escribir, ya era de noche.

"¿Sabes qué me asusta?"

Él leyó el mensaje.

Y sintió inmediatamente que aquella conversación iba a cambiar algo.

—¿Qué? —preguntó.

La respuesta llegó varios minutos después.

"Que cada vez me cuesta más imaginar que desaparezcas otra vez."

El corazón le golpeó el pecho.

Fuerte.

Demasiado fuerte.

Porque aquella frase contenía una verdad que ambos estaban evitando.

Ya no se trataba de recuerdos.

Ya no se trataba de nostalgia.

Ya no se trataba de preguntarse qué habría pasado.

Ahora se trataba de presente.

De costumbre.

De necesidad emocional.

Y quizás eso era mucho más peligroso.

Él observó la pantalla durante largo rato.

Buscando las palabras correctas.

Pero las palabras correctas no existían.

Solo existía la verdad.

Y por primera vez decidió decirla.

"A mí me asusta exactamente lo mismo."

El silencio que siguió fue inmenso.

Porque ambos entendieron lo que acababa de ocurrir.

Acababan de admitir que ya no tenían miedo de recordar.

Tenían miedo de perderse otra vez.

Y ese sentimiento era mucho más difícil de controlar.

Esa noche ninguno durmió bien.

Porque una pregunta permaneció despierta junto a ellos hasta el amanecer.

Si la distancia ya no era suficiente para alejarlos...

¿qué iba a pasar cuando intentaran acercarse todavía más?