EL PADRE DE MIS HIJOS ES MI PEOR ENEMIGO.

El aroma a jazmín y a tierra mojada después de la lluvia matutina era el mismo que Camila recordaba de su infancia. Pero el abrazo de su madre, ese sí que era diferente. Era más fuerte, más largo, como si Martha intentara comprimir quince años de ausencia en un solo instante.

—Camila, hija mía... —susurró Martha, con la voz entrecortada por la emoción. Sus manos, suaves pero firmes, recorrían el rostro de su hija como si necesitara confirmar que era real, que la niña que enviaron al extranjero para protegerla ahora era toda una mujer frente a ella.

—Mami —respondió Camila, hundiendo su rostro en el hombro de su madre, sintiendo el perfume familiar y la calidez que ningún video llamado podía transmitir. Nunca se resentió por haber sido criada lejos. Sabía que los Santana eran un imán para los problemas y que sus padres, especialmente su madre, habían sacrificado su propia felicidad para mantenerla a salvo. Esa certeza era su ancla.

Se separó ligeramente, con una sonrisa que iluminaba sus ojos verdes, y echó un vistazo al gran vestíbulo de la casa familiar. Esperaba ver la misma confusión de siempre, las carreras de sus hermanos, el bullicio.

—¿Dónde están mis hermanos? —preguntó, girando la cabeza con expectativa.

Martha soltó un suspiro que contenía años de fatiga. Su sonrisa se tiñó de una preocupación crónica.

—Ay, hija. Hoy tus hermanos tenían una licitación para un gran proyecto de infraestructura en el puerto. Estaban tratando de arrebatarles el negocio a los Santoro. Esos tipos... siempre están al acecho, como buitres, esperando el momento de arrebatar lo que les interesa a tus hermanos.

El nombre cayó como una piedra en un estanque quieto. Camila frunció el ceño, su expresión juvenil se endureció con una sombra de viejos recuerdos y las interminables quejas que habían llenado sus conversaciones telefónicas.

—¿Sigue esa situación? —preguntó, su voz teñida de incredulidad. Pensó que, quizás, con el paso de los años, la locura habría amainado. Ingenua.

Su madre se persignó rápidamente, un gesto automático, casi supersticioso.

—Peor, hija. Mucho peor. Ahora, el presidente de la empresa Santoro es el hijo mayor de Alberto. No sé si lo recuerdas, era un adolescente cuando te fuiste. Rocco. Ahora es el más frío, el más despiadado de todos. No tiene piedad, ni escrúpulos. Un demonio con traje de seda. Su sola presencia nos ha costado tres contratos importantes en el último año. Tus hermanos han tenido encuentros... físicos. Joaquín estuvo en el hospital tres días después de un "altercado" en el club náutico. Y a Felipe, los Santoro le hundieron su yate.

Camila negó con la cabeza, procesando la información. Recordaba vagamente a Rocco Santoro de sus años de niñez. Un chico de mirada oscura y ensimismada que siempre parecía estar observando todo desde una posición de superioridad. Pero eran recuerdos borrosos, como figuras en una fotografía antigua.

—Si antes las cosas estaban mal —murmuró Camila, más para sí misma que para su madre—, con ese tal Rocco al mando, todo va a ser peor.

—No lo sabes bien —replicó Martha, tomándola del brazo y guiándola hacia el interior de la casa—. Hace años que no pisas este mundo. La guerra se ha vuelto más sucia y más silenciosa. Ahora se manejan con abogados y con dinero, pero el odio es el mismo.

—¿Y los abuelos? —preguntó Camila, suavizando la voz—. ¿Siguen vivos?

Martha envejeció diez años con esa pregunta.

—Tu abuela paterna falleció el año pasado, no te lo dije por teléfono para no preocuparte. El corazón no resistió el estrés. Tu abuelo... está postrado. Ver a su familia destrozada por esa gente, saber que su mejor amigo le traicionó para llevarlo a la ruina, le consumió el alma. Los Santoro nos robaron la fortuna de nuestros padres, Camila, y luego les robaron la vida. ¿Cómo perdonar eso?

Camila sintió un nudo en la garganta. En ese momento, el odio que había intentado reprimir durante sus años en el extranjero, ese sentimiento que su madre y su padre siempre le pidieron que no cultivara porque la consumiría, brotó como una maleza venenosa en su pecho.

—Mami —dijo, deteniéndose y tomando las manos de su madre entre las suyas—, he vuelto para quedarme. No para esconderme.

Martha la miró con una mezcla de orgullo y terror maternal.

—Esa es mi niña —susurró—. Pero ten cuidado. Ese mundo es una selva y ahora, el rey de la jungla se llama Rocco Santoro.

*_*

Esa noche, los hermanos de Camila no llegaron a cenar. La licitación se había alargado hasta altas horas y los ánimos estaban demasiado caldeados. Su madre le preparó una habitación en el ala este de la casa, con vistas al jardín trasero, y Camila, agotada por el viaje y la catarata de información, decidió salir a caminar para despejar la mente.

El pueblo no había cambiado tanto como ella esperaba. Las calles adoquinadas, los faroles de forja, el rumor del mar llegando hasta la plaza principal. Caminó sin rumbo, dejando que sus pies la llevaran por las viejas calles de su infancia, hasta que el hambre y el frío de la noche la empujaron a un pequeño bar en la zona antigua del puerto.

El lugar era acogedor, con una barra de madera oscura y luces tenues que creaban un ambiente íntimo. Se sentó en una mesa apartada, pidió un vino tinto y observó el ir y venir de los pocos parroquianos. Fue entonces cuando lo vio.

Estaba al otro lado del local, solo, con una copa de whisky en la mano y la mirada perdida en algún punto intermedio entre la nada y todo. Era alto, de hombros anchos, con una mandíbula marcada y unos ojos oscuros que, cuando se encontraron con los de ella, parecieron perforarla.

No era un rostro que Camila reconociera. Pero había algo en él, en la forma en que sostenía la copa, en la curva casi imperceptible de sus labios, que le resultaba extrañamente familiar. Como un sueño olvidado.

Él levantó su copa en un saludo silencioso, y ella, sin saber por qué, correspondió al gesto. No hubo palabras. Solo una mirada que duró unos segundos más de lo necesario, cargada de una curiosidad mutua que ninguno de los dos se atrevió a romper.

Cuando Camila salió del bar, ya entrada la madrugada, sintió que algo había cambiado. No sabía quién era aquel hombre, pero la imagen de sus ojos oscuros se había grabado en su memoria como un enigma que necesitaba resolver.

Lo que no sabía era que, en menos de 24 horas, ese enigma se convertiría en su peor pesadilla.

Y también, en su única salvación.