Le roi de feu et de glace

Le silence était presque pesant dans la chambre. Ilmarion fixait l’homme devant lui, tentant de comprendre ce qu’il faisait dans un palais humain. Le nom Aelstrom Kaelen Drakaris lui disait quelque chose… le roi des Fyrliths, les descendants des dragons. Un homme réputé pour sa froideur, sa puissance et sa cruauté stratégique. Et pourtant, cet homme était celui qui l’avait sauvé ?

— Pourquoi… m’avoir aidé ? murmura Ilmarion, la voix enrouée.

Aelstrom s’assit dans un fauteuil près du lit, croisant calmement les jambes. Il portait une armure légère, noire aux reflets rouges, mais son port était celui d’un souverain sûr de lui.

— Parce que je n’avais rien de mieux à faire ce soir-là, répondit-il, un soupçon d’ironie dans la voix. Et accessoirement, mes éclaireurs t’ont trouvé inconscient au bord de la rivière. Entouré de cadavres de démons. Impressionnant, pour un elfe blessé.

Ilmarion ferma un instant les yeux, rassemblant ses souvenirs. Il revoyait le visage de son père, ses frères et sœurs fuyant dans la nuit, les cris, les flammes…

— Ma famille… ils ont fui… je dois…

Il tenta de se relever, mais Aelstrom posa une main ferme sur son épaule.

— Tu ne bouges pas. Tu n’iras nulle part tant que je n’en aurai pas décidé ainsi.

— Ce ne sont pas tes ordres qui me gouvernent, rétorqua Ilmarion, les yeux sombres.

Le roi haussa un sourcil, intrigué. Ce regard calme mais brûlant n’était pas celui d’un simple héritier tombé du ciel.

— Intéressant, murmura Aelstrom. Je vois que tu n’es pas aussi fragile que tu en as l’air. Mais que tu le veuilles ou non, ton corps est en train de se réparer. Et dans mon palais, c’est moi qui décide.

Ilmarion détourna les yeux, respirant lentement pour ne pas céder à l’impulsion de se redresser à tout prix.

— Je dois les retrouver. Mon peuple a besoin de moi.

Aelstrom le fixa longuement, puis se leva. Il marcha lentement jusqu’à la fenêtre, les mains croisées dans le dos.

— Ton peuple a été décimé par les démons. Tu es chanceux d’être encore en vie. Mais si tu sors sans préparation, tu n’auras aucune chance.

— Et que proposes-tu ? demanda Ilmarion, amer. De rester ici, assis pendant que les miens sont peut-être traqués ou morts ?

Aelstrom tourna légèrement la tête vers lui, son expression impassible.

— Je propose de survivre intelligemment. De penser stratégie plutôt qu’orgueil blessé. Et peut-être… peut-être que nous avons un intérêt commun.

— Tu comptes me faire chanter ?

Le roi esquissa un sourire en coin, presque amusé.

— Pas encore. Mais tu vas devoir m’écouter. Car que tu le veuilles ou non, tu es sous ma protection désormais.

Ilmarion le toisa, partagé entre la colère, la frustration… et une curiosité inattendue. Il ne s’attendait pas à ce que le légendaire roi-dragon soit si… insaisissable. Autoritaire, oui. Mais aussi d’une froideur maîtrisée, presque hypnotisante.

— Tu ne sembles pas aimer qu’on te résiste, fit-il remarquer, la voix plus douce mais toujours ferme.

Aelstrom rit doucement. Un rire bref, presque moqueur.

— Et toi, tu ne sembles pas connaître le sens du mot “repos”. Nous allons devoir travailler là-dessus.

Il se dirigea vers la porte, mais s’arrêta une seconde.

— Repose-toi. Ton peuple ne sera pas sauvé en un jour. Et crois-moi… je ne suis pas ton ennemi, Ilmarion.

Puis il disparut, laissant le prince elfe seul, l’esprit en feu.

Ilmarion soupira, le regard perdu dans le plafond orné. Il avait mal. Pas seulement à cause de ses blessures. Il ignorait où étaient ses frères et sœurs, s’ils étaient en vie. Il était dans un royaume étranger, dans une chambre luxueuse, soigné par un roi aussi glacé que le givre… et pourtant brûlant d’une flamme étrange.

Il se jura alors, une fois de plus :

— Je vous retrouverai. Je reconstruirai Elyndor. Et je ferai payer chaque démon pour ce qu’il a fait.

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