L’arc des Dieux

Le vent soufflait doucement sur les hautes cimes d’Elyndor. Les arbres millénaires bruissaient paisiblement sous la lumière dorée du crépuscule. Au sommet d’une des plus hautes tours de cristal du palais, un jeune elfe à la chevelure argentée ajustait calmement la corde d’un arc aussi ancien que le royaume lui-même.

Ilmarion, encore adolescent à l’époque, se tenait droit, concentré, les yeux fixés sur la cible lointaine, perchée à plus de deux cents mètres. À ses côtés, son père, le roi Elyndriel, l’observait en silence.

— Ta respiration est trop rapide, fit remarquer le roi d’un ton mesuré.

— Je… je fais de mon mieux, Père.

— Ce n’est pas “faire de ton mieux” qu’il faut. C’est être un avec ton arc. Avec ta volonté.

L’arc que tenait Ilmarion n’était pas ordinaire. Forgé dans les branches sacrées de l’Arbre-Monde et doté de fils d’étoile, il avait été transmis de génération en génération aux héritiers légitimes du trône. On disait qu’il pouvait transpercer la magie noire elle-même.

Ilmarion inspira lentement, puis banda l’arc. La flèche scintilla légèrement sous le halo du soleil couchant. Il ferma un œil, visa… et relâcha.

La flèche fendit l’air avec une grâce silencieuse… mais frappa à quelques centimètres de la cible.

— Encore, dit le roi, impassible.

— Mais je viens de tirer quatre fois, Père.

— Alors il t’en faut une cinquième pour réussir.

Ilmarion serra la mâchoire. Il aimait son père, mais ses entraînements étaient sans pitié. Ce n’était pas par cruauté, mais parce qu’il croyait en lui. Parce qu’un jour, Ilmarion serait roi à son tour.

Il banda de nouveau l’arc. Cette fois, il ferma les yeux un instant. Il se remémora les paroles de sa mère : “Ce n’est pas la force qui fait un bon archer, c’est la paix du cœur.”

Quand il rouvrit les yeux, tout sembla plus clair. Il ne voyait plus la distance, le vent, la pression… seulement le point qu’il devait atteindre.

La flèche fila. Et cette fois, elle se planta en plein centre.

— Enfin, murmura le roi avec un léger sourire. Tu as compris. L’arc des Dieux ne répond pas à la colère, mais à la détermination paisible.

Ilmarion sourit timidement, fier.

— Père… Crois-tu que je serai un bon roi ?

Elyndriel s’approcha, posa une main sur l’épaule de son fils.

— Tu seras un roi différent de moi. Tu n’as pas la fureur de la guerre dans le sang. Mais tu as ce que peu possèdent : la sagesse du cœur, l’oreille des peuples, et une volonté d’or. C’est cela qui fera de toi un roi digne.

Le jeune elfe détourna le regard, ému par cette confiance. Il n’avait jamais voulu du trône. Il aimait la musique, les étoiles, la paix. Mais il comprenait, plus que jamais, que la paix ne pouvait exister sans force pour la défendre.

Le lendemain, il reprenait l’entraînement avec encore plus d’ardeur. L’arc des Dieux ne se laissait jamais vraiment dompter. Il choisissait son maître. Et Ilmarion s’était juré de ne jamais l’utiliser à la légère. Cet arc ne servirait jamais à attaquer… seulement à protéger.

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Il ouvrit les yeux en sursaut, la respiration haletante.

Le plafond du palais de Fyrliths s’étendait au-dessus de lui, orné de gravures draconiques. Un rêve… Non. Un souvenir. Il porta sa main à son flanc, où la douleur le rappelait à la réalité.

— Père… je ferai honneur à tes paroles. Je te le promets, murmura-t-il dans le silence de la chambre.

Mais une pensée plus amère le frappa.

Où était son arc ?

Il avait fui avec lui lors de l’attaque… Il se souvenait l’avoir serré contre lui dans la forêt. Puis… plus rien.

Ilmarion serra les draps. Son héritage. Son lien avec sa famille. Il devait le retrouver. Sans lui, il ne serait pas complet. Et plus que jamais, il aurait besoin de sa puissance pour faire face aux ténèbres qui menaçaient tous les royaumes.

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