El Destino De Ophelia

Esa misma noche, en la posada, el ambiente había cambiado.

El duque Moriarty ya no estaba riendo.

Estaba trabajando.

Sentado en una silla amplia, con una copa apenas tocada en la mesa, escuchaba en silencio mientras uno de sus hombres terminaba el informe.

—Lady Ophelia Wright… —decía el informante

—Ha estado enferma hasta hace pocos días. Según los registros, sufrió una caída de caballo.

El duque no interrumpió.

—La herencia… es real —continuó el hombre

—Confirmada. Vinculada a su linaje materno en Sunderland.

Un pequeño brillo cruzó los ojos del duque.

—Además… —el informante dudó un segundo

—tiene un futuro prometido. Lord Owen.

Silencio.

Pero no incómodo.

Pesado.

—Y… hay rumores de que la caída… no fue accidental.

Eso fue todo.

El hombre guardó silencio.

Esperando.

El duque no habló de inmediato.

Giró lentamente la copa entre sus dedos.

Pensando.

Encajando piezas.

Una joven noble.

Una herencia condicionada.

Un prometido que no parecía importarle.

Una familia… sospechosa.

Y una caída… probablemente provocada.

Entonces.. Sonrió. Lento. Genuino.

Porque ahora lo entendía mejor.

Ese pequeño conejo blanco…

No era solo valiente.

Estaba acorralado.

Y aun así…

Había ido directamente hacia él.

Eso…

Era mucho más interesante de lo que pensó al principio.

Apoyó la copa en la mesa sin beber.

Nunca había considerado seriamente el matrimonio.

No en su vida.

No con sus responsabilidades.

No con un ducado entero dependiendo de él.

Su vida había sido clara..

La espada.

El deber.

Su gente.

Nada más.

Pero ahora…

Cada vez que pensaba en ella…

Sonreía.

Y eso…

Para un hombre como él…

Era importante.

Muy importante.

—Prepáralo todo.

La orden fue tranquila.

Pero definitiva.

El asistente, que había permanecido en silencio a un lado, alzó la vista de inmediato.

—¿Mi señor?

El duque se recostó ligeramente, con esa expresión relajada que contrastaba con la firmeza de sus decisiones.

—Nos llevaremos una esposa del reino de Bernicia.

Silencio.

El asistente dudó.

Claramente incómodo.

—Mi señor… disculpe mi atrevimiento… pero…

El duque no lo interrumpió.

—No sería adecuado… que la futura duquesa Moriarty provenga de tierras extranjeras. Podría generar confusión… entre su gente.

El duque lo miró.

No molesto.

No irritado.

Solo… consciente.

Y luego asintió.

—Es probable.

Porque sí.

Era cierto.

Su gente era tradicional.

Orgullosa.

Cerrada en algunos aspectos.

Una duquesa extranjera…

Traería preguntas.

Dudas.

Quizá rechazo.

Pero entonces…

Su sonrisa volvió.

Más leve.

Más peligrosa.

—Pero quizás… algunos necesitan recordar quién es el señor de sus tierras.

El asistente guardó silencio de inmediato.

Porque entendió.

No era una decisión impulsiva.

No era un capricho.

Era una elección.

Y cuando el duque Moriarty elegía algo…

No había marcha atrás.

El duque giró ligeramente la cabeza, mirando hacia la ventana.

La noche estaba tranquila.

Silenciosa.

Muy distinta a la energía que había sentido esa misma noche en la posada.

Y en medio de esa calma…

Volvió a pensar en ella.

En su sonrisa.

En su descaro.

En ese dedo apuntándolo como si pudiera darle órdenes.

Y soltó una pequeña risa.

Baja.

—Un conejito… —murmuró.

Pero ya no sonaba como una simple comparación.

Sonaba como algo que…

Le pertenecía.

Y en su mente, la decisión ya estaba tomada.

No importaban las complicaciones.

No importaban las consecuencias.

La próxima vez que la viera…

No sería para negociar.

Sería para reclamar lo que, de alguna forma inexplicable…

Ya había decidido hacer suyo.

Esa noche, Ophelia no durmió.

No de verdad.

Se giró una y otra vez entre las sábanas, mirando al techo, cerrando los ojos solo para abrirlos segundos después. Su mente no se detenía.

Demasiadas cosas.

Demasiado rápido.

Ivy…

Su sonrisa perfecta.

Su “obra de caridad”.

Ophelia frunció ligeramente el ceño en la oscuridad.

[Claro… maldita rata]

No era bondad.

No era generosidad.

Era estrategia.

Si la herencia no llegaba a Ophelia…

Iría a caridad.

Y si Ivy controlaba esa “caridad”…

Entonces, de una forma u otra, ese dinero seguiría en sus manos.

—Astuta… —murmuró en voz baja.

Pero no suficiente.

No más que ella.

Se giró hacia el otro lado, abrazando la almohada con cierta frustración.

[Entonces tengo que moverme antes.]

No podía quedarse ahí.

No podía esperar.

Cada día en esa casa era un riesgo.

Su mejor opción…

Irse.

Ir al reino de Sunderland.

Y si tenía suerte…

No ir sola.

El recuerdo apareció en su mente sin que lo llamara.

Alto.

Ancho.

Esa mirada segura.

La cicatriz en la ceja.

Y esa forma de mirarla… sin ningún tipo de filtro.

Ophelia se quedó quieta.

Y entonces…

Sintió algo en el estómago.

Un pequeño nervio. Extraño.

—…es enorme —murmuró, cubriéndose un poco el rostro con la sábana.

Porque sí.

No podía ignorarlo.

Ese hombre era… intensamente masculino.

Fuerte.

Imponente.

De esos que no pasan desapercibidos en ningún lugar.

Y por un instante, una imagen cruzó su mente.

Ella a su lado.

Casada con él.

Y no pudo evitar pensar..

[Ivy se desmayaría.. del coraje]

La idea fue tan absurda… que casi se rió.

Casi.

Pero luego…

Su expresión cambió lentamente.

Porque su mente hizo algo que siempre hacía cuando no tenía un plan claro..

Buscar referencias.

Historias.

Recuerdos.

Novelas.

—En las novelas… el hombre poderoso protege a la protagonista…

Sus dedos jugaron distraídamente con la sábana.

—La defiende… la elige…

Y para eso…

—Tiene que estar enamorado…

La idea se asentó lentamente.

Como una gota cayendo en agua quieta.

Y entonces..

Sus ojos se abrieron un poco más.

—…¿y si lo enamoro?

La frase quedó suspendida en el aire.

Simple.

Peligrosa.

Tentadora.

Porque no era una mala estrategia.

En absoluto.

Un hombre poderoso.

Un duque.

Alguien que claramente podía protegerla… y llevarla directo al reino que necesitaba.

Si lograba que se encariñara con ella…

Si lograba que la eligiera de verdad…

Entonces no solo aseguraría el matrimonio.

Aseguraría su posición.

Su seguridad.

Su futuro.

Ophelia se giró sobre la cama, mirando hacia la ventana.

La noche era silenciosa.

Pero su mente… no.

—No es mala idea… —murmuró.

Y luego sonrió.

Una sonrisa pequeña.

Peligrosa.

—¿Qué podría salir mal?

No lo sabía.

No tenía todas las respuestas.

Pero algo dentro de ella…

Le decía que ese camino no sería sencillo.

Porque jugar con el corazón de alguien como el duque Moriarty…

No era un juego ligero.

Era una apuesta.

Y como toda apuesta…

Podía ganarla.

O perder mucho más de lo que estaba dispuesta a arriesgar.

Pero aun así..

Cerró los ojos finalmente.

Aferrándose a esa idea.

Porque, por ahora…

Era su mejor jugada.

Y Ophelia nunca había sido de quedarse sin jugar.