Entre Órdenes y Pecados

La luz pálida de la mañana de Nueva York atravesaba las rendijas de las cortinas, alcanzando el rostro de Mila. Despertó con una pulsación incómoda en las sienes, fruto de la mezcla química de la noche anterior. Por algunos segundos, el techo conocido de su propia sala la confundió, hasta que el olor a café fresco y tostadas invadió el ambiente.

Mila se sentó abruptamente, sintiendo el mundo girar. Fue entonces que sus ojos se posaron en la entrada del apartamento: la puerta estaba colgando de apenas una bisagra, la madera astillada y el marco destruido.

—Pero ¿qué...? —murmuró, con la voz ronca.

—Finalmente despertaste.

Ella dio un salto. Oliver estaba parado en la entrada de la cocina, sin el saco, con las mangas de la camisa de vestir blanca dobladas hasta los codos. Sostenía una taza de cerámica y parecía no haber dormido un minuto siquiera.

—¿Señor Underwood? —preguntó Mila, con la confusión estampada en el rostro—. ¿Por qué el señor rompió mi puerta?

Oliver caminó hasta la mesa de centro y colocó una taza de café negro frente a ella. Su expresión era una mezcla de rigidez corporativa y agotamiento sombrío.

—Llamé, toqué y soné el timbre. No atendiste —respondió, con la voz seca—. ¿Tienes noción de que mezclar medicamentos fuertes con bebida puede matarte? Es malo, Mila, es peligroso.

Mila se encogió de hombros, un gesto automático de quien desvaloriza la propia vida.

—Nunca me ha hecho mal. A veces hago eso cuando el silencio se vuelve muy ruidoso, ayuda a desconectar.

Oliver se acercó un paso, el aura de autoridad emanando de él como una pared de hielo.

—Pues hoy fue la última vez que hiciste eso. ¿Entendiste? —El tono de él no aceptaba discusiones; era una orden directa de un Don.

Mila bajó la mirada, sintiendo el peso de aquella imposición.

—Sí, señor, lo entendí.

Un silencio tenso se instaló. Mila tomó el oso de peluche que estaba tirado a su lado en el sofá. El juguete era enorme, casi del tamaño de ella, un contraste bizarro con la mujer que sabía manejar armas de alto calibre. Ella abrazó la felpa, escondiendo el rostro por un momento.

—Tuve un sueño extraño —comentó, con la voz apagada.

Oliver arqueó una ceja, observándola.

—¿Qué sueño, Mila?

—Soñé que el Señor Oso... —apretó el juguete contra el pecho—. Estaba hablando conmigo, era muy mandón, me obligó a tomar agua y decía que necesitaba descansar. Fue... reconfortante, de un modo raro.

Oliver soltó un suspiro corto, casi una risa sin humor, y cruzó los brazos.

—No fue un sueño, Mila. Me llamaste Señor Oso toda la noche.

Mila se congeló lentamente. Levantó el rostro, las mejillas pálidas ganando un leve tono de rosa por primera vez desde que él la conocía. Miró de Oliver al juguete y después de vuelta a Oliver.

—¿Yo... yo lo llamé Señor Oso? —Se aclaró la garganta, intentando recuperar la dignidad—. Bien, es un apodo lindo, combina con su temperamento.

Pero la realización de su vulnerabilidad la golpeó enseguida. Soltó el oso y se levantó, acomodando el suéter de forma rígida, volviendo a ser la asistente impecable.

—Pido disculpas por mi comportamiento inadecuado, señor Underwood. No estaba en mi juicio perfecto. Prometo que esto no se repetirá en el ambiente de trabajo... o fuera de él.

Oliver la observó. Vio la máscara de hielo siendo reconstruida pieza por pieza, pero sabía lo que estaba por debajo. Él conocía el sonido de las oraciones de ella ahora.

—El café está en la mesa, come algo —dijo él, ignorando las disculpas—. Tenemos mucho de qué conversar hoy, y no es sobre la agenda de la empresa.

Mila lo siguió hasta la cocina, sintiendo que, aunque la puerta estuviera rota, algo mucho más profundo había sido abierto aquella noche.

El trayecto hasta la empresa fue marcado por un silencio diferente al de los otros días. No era más el silencio de dos desconocidos, sino el peso de secretos compartidos durante la madrugada. Oliver conducía con la mirada fija en la carretera, mientras Mila, impecable en un nuevo conjunto de sastrería, mantenía la postura rígida, aunque sus dedos aún estuvieran levemente temblorosos.

Cuando el coche paró frente a la sede de Blackwood Enterprises, la atmósfera cambió. Para el mundo exterior, Oliver Underwood era el CEO billonario, austero e intocable. Nadie allí imaginaba que las manos que firmaban contratos millonarios también sabían manejar una pistola con precisión letal o que él venía de una noche en vela cuidando de una asistente en crisis.

Atravesaron juntos el vestíbulo de vidrio y acero. El sonido de los tacones de Mila y de los pasos firmes de Oliver resonaba en el mármol, atrayendo las miradas de todos los empleados.

—¿Viste? Llegaron en el mismo coche —susurró una secretaria cerca del ascensor.

—Y ella está con ese aire de quien manda en todo, definitivamente, es la consentida de él —comentó un analista, escondiendo el rostro detrás de una tableta.

Los susurros eran como electricidad en los pasillos. El misterio que cercaba a Mila, la joven que en pocos meses se había convertido en la sombra del jefe, alimentaba los chismes más salvajes.

No obstante, el verdadero peligro no venía de los comentarios casuales, sino del par de ojos que los observaba desde el piso de arriba. Violet estaba parada junto al pretil de la galería, los nudillos de los dedos blancos de tanto apretar el pasamanos. Ella vio la forma como Oliver mantenía una distancia respetuosa, pero protectora, al lado de Mila. Vio que él no parecía irritado, sino extrañamente atento.

—¿Consentida? —Violet siseó para sí misma, con el rostro contorsionado en una máscara de odio—. Vamos a ver cuánto tiempo dura ese favoritismo.

Al entrar en la antesala de la presidencia, Violet forzó una sonrisa profesional que no llegaba a los ojos.

—Buenos días, señor Underwood. Buenos días, señorita Sokolov. Tuvimos un problema con la cerradura de su oficina, señor, pero ya fue resuelto.

Oliver ni siquiera la miró.

—Prepare la sala de reuniones, Violet. Y no quiero interrupciones. Mila, a mi sala ahora.

Mila entró, y la puerta se cerró con un clic firme. Violet quedó del lado de afuera, encarando la madera oscura de la puerta, sintiéndose más excluida que nunca. Ella sabía que algo había cambiado en Florida, y su envidia ahora no era apenas profesional; era una obsesión peligrosa.

Allá dentro, Oliver se sentó detrás de su mesa de ébano y encaró a Mila, que ya estaba con la tableta en manos, lista para la agenda.

—Olvídate de los compromisos por un momento, Mila —dijo Oliver, con la voz volviendo al tono grave y peligroso—. Necesitamos hablar sobre tu familia y, esta vez, quiero la verdad absoluta, no apenas lo que las monjas del orfanato te contaron.

Mila se detuvo, con la mirada verde hielo encontrando la de él.

—Ya dije todo lo que sé, señor. ¿Qué más podría haber?

Oliver se inclinó hacia el frente, la imagen de la marca de corazón en la costilla de ella quemando en su mente.

—Existe un mundo de cosas que no sabes, Mila, y voy a descubrir cada una de ellas.