Casada con el Tío de mi Ex: La Novia Reencarnada

Desperté antes de que saliera el sol, con el cuerpo alerta y la cabeza hirviendo. Soñé con números, firmas, puertas entreabiertas. Cuando abrí los ojos, la carpeta que Gael me había dado parecía mirarme desde el sillón, silenciosa como una sentencia. Me levanté, me puse un traje de chaqueta oscuro —no para esconderme, sino para marcar territorio— y llamé al equipo que necesitaba para ese día: Nina (TI), Dra. Lídia Antunes (cumplimiento), Mateus (seguridad). Si iba a tirar de un hilo, quería que viniera todo el ovillo detrás.

En la planta baja, encontré a Gael ya listo. La postura, impecable; el traje, sin una arruga fuera de lugar; los ojos, atentos como cuchillas. No preguntó si había dormido. Simplemente extendió un celular diferente al mío.

—Línea segura —dijo—. Solo úsala con Nina, Lídia y Mateus. Y conmigo.

Tomé el aparato. Cuando nuestros dedos se tocaron, una descarga mínima recorrió mi piel —memoria de lo que era y de lo que me estoy convirtiendo.

—Hoy no improvisamos —completó—. Conducimos.

Asentí. Estaba lista.

En la empresa, la recepción estaba en silencio tenso, como si los pasillos supieran que algo a punto de suceder cambiaría la temperatura del edificio. Subimos directo a la sala de crisis que Lídia había montado: una mesa grande, pantallas exhibiendo logs de acceso, y una pizarra con flechas, fechas y nombres. Elias Prado flotaba en el centro, circundado por círculos rojos.

—Trampa canario lista —informó Nina, animada, empujando sus gafas—. Creé tres versiones del mismo contrato de suministro. Microdiferencias en cláusulas, valores y… eh… comas.

—Y cada versión va para un “interesado” diferente —completó Lídia, seca—. Si se filtra, sabremos por qué canal.

Señalé la pantalla.

—Manden la versión A al financiero, con copia “por error” al e-mail personal de Elias. La versión B a compras, sin copia. Y la C, impresa, en su mesa. Quiero ver cuál desaparece primero.

Nina sonrió.

—Ya está yendo.

A las diez y veintitrés, la primera alerta apareció en el panel. Descarga externa a partir de una IP encubierta por VPN. Nina aplaudió, feliz como quien ve una estrella fugaz.

—Es la versión C —dijo—. Digitalizada con la marca de agua casi invisible. Mesa de Elias.

Mi corazón latió una vez, alto, como un gong.

—Mateus —llamé por la radio nueva—, discreto, por favor. Sin constreñimientos. Circuito interno encendido, pero sin alarma.

—Entendido —respondió él.

Le di a Gael una mirada corta. Él no dijo nada; solo asintió, y percibí el brillo controlado de quien ve una pieza moverse del modo correcto.

Invité a Elias a una reunión “de rutina” a las once. Él llegó con la sonrisa plastificada de los que confunden audacia con astucia. Traje claro, corbata azul, perfume demasiado caro. Se sentó delante de mí y de Lídia; Gael quedó al lado, silencioso, postura de roca.

—Buenos días —comencé—. Necesitamos un dictamen sobre los contratos de emergencia de los últimos seis meses.

—Claro, señorita —respondió él con la agilidad de un saltimbanqui—. Tengo todo bajo control.

Empujé un sobre marrón en su dirección, sin prisa. Dentro, impresiones de la versión C, con la marca de agua casi invisible en el pie de página —una curvatura de “e” que solo existía en esa copia.

—“Control” es una palabra fuerte —dije—. ¿Puede explicarme por qué esta versión específica cruzó la red a las diez y veintitrés y fue a parar fuera de nuestro servidor?

El color huyó de su rostro por un segundo, mínimo, antes de volver. El tipo de hombre que se acostumbró a mentir hasta a los espejos.

—Debe ser un error del sistema —arriesgó—. Puedo hablar con el personal de TI…

—Ya habló —cortó Nina entrando, como habíamos combinado, con la dulzura y la precisión de quien desarma bombas—. El sistema no se equivoca así. Las personas se equivocan así.

Elias se ajustó la corbata. Gael giró la rueda de la silla un centímetro, lo suficiente para que el sonido del metal llenara la sala. El silencio que vino después tenía aristas.

—Vamos a facilitar las cosas —dije, calma—. Confiesa la intermediación y di para quién la reenviaste. No necesito tu heroísmo. Necesito los nombres.

Por un instante, pensé que cedería. Su mano temblaba mínima, casi elegante, apoyada en la carpeta. Entonces sus ojos se afirmaron. Reconocí la chispa de quien elige la caída alta en vez de la rendición.

—No tengo nada que declarar —dijo, echando el cuerpo para atrás—. Y aconsejo que no me acuse sin pruebas.

Lídia abrió una sonrisa que nunca vi en su rostro: la sonrisa de quien guarda la carta buena para el final.

—¿Pruebas? —repitió ella, dulce—. Tenemos registro de su credencial en la impresora del tercer piso a las nueve y cincuenta y ocho. Tenemos el escáner leyendo la marca de agua a las diez y ocho. Tenemos el upload a una nube intermedia a las diez y veintitrés. Y la cereza del pastel: la contraseña usada fue la misma que usted cambió la semana pasada. La suya.

Él quedó mudo. Miró hacia mí, hacia Gael, hacia la puerta. Hizo la cuenta. Se levantó.

—Esta reunión acabó.

—Aún no —Gael habló, por primera vez, sin elevar la voz—. Siéntese, Elias.

Fue curioso observar cómo el timbre de Gael no pedía: ordenaba. Elias vaciló, pero mantuvo el teatro.

—No voy a someterme a humillaciones.

—Humillación —respondí— es vender la casa de quien te alimenta. Y fingir que no comiste.

Elias giró el cuerpo, mano en el pomo. Mateus ya estaba del lado de fuera, exactamente como planeado, dos seguridades discretos con él. Nada de esposas, nada de escena. Apenas contención.

—Señor Elias —dijo Mateus, profesional—, le pido que nos acompañe al jurídico.

Él giró el rostro en una velocidad que me recordó el chasquido de una trampa. Por un segundo, vi al hombre sin maquillaje: rencor, miedo y un fondo de lealtad torcida a otro nombre. Domenico.

—Ellos te van a largar —dije bajo, para él, casi como un consejo que yo misma adoraría haber oído en la vida pasada—. Y cuando te larguen, solo te resta el suelo. Habla ahora.

Sus ojos quemaron los míos. Y nada. Optó por el silencio de los cobardes que aún esperan salvación.

—Como quieras —encerré.

Él salió entre los seguridades, erguido, teatral. Gael observó, hombros relajados, pero mandíbula tensa. Así que la puerta se cerró, Lídia respiró hondo, como quien desata un nudo.

—¿Y ahora? —preguntó ella.

—Ahora prendemos la punta —respondí—, y tiramos del resto del hilo. Nina, busca todo lo que cruzó la cuenta de Elias en los últimos tres meses. Lídia, presente la petición del bloqueo temporal de contratos de emergencia. Mateus, vigilancia discreta en el entorno de su casa. Si Domenico manda a buscarlo, yo quiero saber antes de que la rueda del coche gire.

Gael me miró de lado, como quien evalúa la arquitectura de un puente recién erguido.

—Va a llover —dijo, simple.

—Que llueva —respondí—. Nosotros aprendimos a caminar en la tempestad.

Al mediodía, Adrian mandó un mensaje. No en mi celular, en el nuevo, el que solo cuatro personas tenían. La foto era de una taza de café, leyenda casual: Felicitaciones por el espectáculo. El próximo acto suele tener caídas.

Saqué una captura y la tiré al grupo seguro. Nina respondió en segundos: “Origen enmascarado, pero saltó de una antena próxima al edificio de Domenico.” Gael apenas escribió: “Previsto.” Ninguna exclamación, ningún drama. Con él, todo era previsión y cálculo —y, cada vez más, confianza.

A las dos, Mateus avisó: Elias intentó salir por un garaje lateral del edificio jurídico. “Recibió una llamada de tres minutos antes. Voz masculina, codificada.” Mandamos que lo dejaran ir —con un rastro. Un rastreador del tamaño de un grano, plantado en la barra del paletó durante la revista de rutina.

—Va a correr hacia el regazo del dueño —comentó Gael.

—Óptimo —respondí—. Quiero ver el rostro de Domenico cuando perciba que el collar no está en mi garganta.

Dos cuadras antes de la mansión Castellani antigua —la de Domenico—, la señal del rastreador paró. Oí el informe de Mateus en vivo: “Él bajó. Entró en un sedán negro. Placa fría. Seguimos.” Yo caminaba en círculos en mi oficina, mano cerrada en un puño. Gael estaba allí, silencioso, como siempre antes del golpe. Hasta que la radio estalló:

—El sedán entró en un estacionamiento subterráneo. Torre B. Están subiendo. Tenemos visual de… dos hombres. Uno es Elias. El otro… es Adrian.

Sentí la sangre subir y bajar en un segundo.

—No es Domenico —dije, como si necesitara confirmar para no explotar—. Es el hijo que viene a limpiar el desorden del padre.

—O a esconder —Gael corrigió, seco.

Decidí en la hora.

—No vamos a interceptar —ordené—. Vamos a ver.

Nina ya había liberado el acceso a las cámaras del edificio. En la pantalla, Elias y Adrian surgieron en un pasillo de cemento, luz fría, ruido de motores al fondo. Adrian caminaba con la calma insolente de quien creció sin oír “no”. Tocó el hombro de Elias como si lo consolara —yo conocía aquel gesto, ya lo sentí en el altar, antes de ser apuñalada en público. Él hablaba, y Elias solo asentía.

—Aumenta el audio —pedí.

Se filtró, con ruidos, pero dio para oír:

—…no se preocupe, tío ya está cuidando —dijo Adrian—. Vamos a sacarte de esta.

—¿Y la empresa de ella…?

—Cae junto. Solo necesitamos que firmes… esto.

Él sacó un sobre. Nina hizo zoom. Reconocí la hoja: una confesión fechada, redactada para culpar a terceros y “eximir” a Domenico, transfiriendo la culpa para… mí. Elias como ejecutante; yo, como “ordenadora” de contratos —un absurdo perfecto al estilo Castellani.

—Firma, Elias —Adrian insistió, sonriendo torcido—. ¿O eres solo un nombre descartable más?

Vi cuando Elias sujetó el bolígrafo. Vi cuando la mano tembló, después se afirmó. Vi cuando él comenzó a escribir su propio fin.

—Basta —Gael dijo, y fue la única palabra necesaria para que yo entendiera que la parte “de ver” había acabado.

—Mateus —llamé—, no toques a Adrian. Toca a Elias y al documento. Quiero pericia. Y quiero que Adrian salga de allí sabiendo que yo vi, oí y no tuve miedo.

—Entendido.

Las cámaras mostraron el momento exacto en que Mateus y equipo aparecieron en la curva del pasillo. Adrian erigió los brazos en un gesto teatral de sorpresa —ah, siempre el palco—, mientras Elias intentaba esconder la hoja. En vano. La lente registró la hora, el local, los rostros. Prueba.

—Buenas tardes, señores —la voz de Mateus salió clara por el sistema de sonido de la sala de crisis—. Documento, por favor. Señor Elias, el señor nos acompaña.

—¡Abuso! —Adrian bramó, riendo en los ojos de la cámara—. Esto no va a quedar así.

—Nada queda —murmuré, más para mí que para la sala.

Al fin del día, Elias estaba en el jurídico, amparado por un defensor que Lídia ya preveía. El documento, sellado para la pericia. Adrian, suelto —como planeado. Yo quería que él volviera para Domenico y contara que la “chica” que ellos aplastaron un día ahora muerde.

Cerré la sala de crisis cuando el edificio ya comenzaba a vaciarse. El pasillo estaba quieto, y, por primera vez en horas, el silencio no era amenaza. Gael me esperaba cerca del ascensor privado, la mano apoyada en el aro de la rueda.

—Condujiste —dijo, sin lisonja—. No improvisaste.

—Tuve profesor —respondí.

Él inclinó la cabeza, una casi-sonrisa, y entonces su mirada cayó en mis manos. Solo entonces percibí el corte fino en mi dedo índice, probablemente del borde de alguna hoja. Sangre seca, una línea roja.

—Deja —dijo, sacando del bolsillo interno un pequeño kit—. Soy obsesionado por primeros auxilios. Vicio de quien cae.

Entregué la mano sin decir nada. El alcohol ardió, y yo no desvié. Gael soplaba leve —un gesto simple, íntimo de un modo que yo no quería admitir. Vendó con precisión, como si el cuidado fuera parte de la estrategia.

—Listo —murmuró.

Quedamos a un paso de distancia, tan cerca que yo podía contar los hilos oscuros que caían sobre su frente. La línea firme de su boca. La cicatriz casi invisible en su mentón. Yo supe, con la certeza dolorida de las cosas que no elegimos, que estaba peligrando —no por Adrian, no por Domenico. Por él.

Aparté la mano.

—Mañana comenzamos a tirar de la cuenta de Domenico. Quiero el mapa completo.

—Va a doler —Gael dijo.

—En quien tiene que doler —respondí.

Las puertas del ascensor se abrieron. Él me miró una última vez, y en aquella mirada había algo nuevo: no admiración, no cálculo, sino un respeto que reconoce territorio. Y, por debajo, el principio de un incendio.

—Buenas noches, heredera —dijo, bajo.

—Buenas noches, Gael.

Cuando las puertas se cerraron, apoyé la frente en el frío del metal por un segundo, solo para recordar a mi cuerpo que aún había acero en el mundo. Después, respiré.

El primero cayó.