El Señor de la Lujuria

Aquella noche, Santiago no durmió. Vio salir el sol mientras estaba sentado en el porche de la casa grande, pensando en la hermana menor de su mejor amigo. Sabía que Aline era una distracción peligrosa: el tipo de mujer capaz de enloquecer a un hombre. No tenía dudas de que aquello le traería problemas. Necesitaba concentrarse exclusivamente en la búsqueda de su hijo, pero, en vez de eso, estaba enredado en un juego del gato y el ratón con ella.

—Patrón.

Uno de los capataces lo arrancó de sus pensamientos.

—¿Qué quieres, Nicanor?

El hombre miró hacia atrás, como quien teme algo.

—La policía está aquí. Quieren hablar con usted.

Santiago contempló el portón en silencio y fue al encuentro de las patrullas estacionadas, montado en su caballo. La policía no estaría ahí por algo trivial; no tenían permiso para entrar en sus tierras y jamás lo harían sin una orden judicial previa.

—¿Qué hacen aquí? —preguntó con tono rudo, sin la menor intención de ser amable.

—Vinimos por su hijo.

Santiago bajó del caballo de un salto y caminó hacia ellos.

—¿Alguna noticia de Sant?

Los policías intercambiaron miradas, sin ocultar el nerviosismo.

—¡Rápido, suéltenlo ya! —gritó. Era un rey en aquel lugar: intocable, temido hasta por las autoridades.

—Se encontró un cuerpo a la orilla del río. Tenía una herida de cuchillo en el pecho; no muy profunda, pero suficiente para perforar el corazón…

—¿Mi hijo? —Su voz, aunque fría, no reflejaba lo que sentía; un nudo le apretó la garganta. Por más problemático que fuera el muchacho, no deseaba su muerte.

—No.

Santiago soltó el aire de los pulmones como si le hubieran quitado un peso enorme de encima.

—Era un hombre de mediana edad. Lo buscábamos desde hacía tiempo: está acusado de violar a sus propias hijas, de trece y quince años. Le perdimos el rastro hace tres días. Cuando lo hallaron, estaba con los pantalones bajados y…

—¿Y? —presionó.

—Y había sido emasculado.

Santiago se pasó las manos por el cabello. El hijo tenía apenas quince años, pero no quedaba duda: aquello era obra suya. El muchacho estaba obsesionado con todo lo que tuviera que ver con la justicia y la violencia contra los agresores; odiaba a los violadores, y ese mismo sentimiento lo albergaba hacia su propio padre, envenenado con mentiras desde niño. Creía ser fruto de una violación, pero no lo era. Santiago nunca había tenido el valor de contarle que su madre, que se hacía la santa y la recatada, había sido en realidad una prostituta.

—¿Qué tiene que ver mi hijo con esto?

—Bueno… —Los policías parecían buscar las palabras adecuadas. El responsable dio un paso al frente—. No es un secreto para nadie que su muchacho es inestable. Estuvo internado en un reformatorio por agresiones, y los objetivos eran siempre pedófilos y violadores que vivían en la misma comunidad. Nos avisaron de su llegada aquí, y no fue por casualidad. Es un psicópata en ascenso, y estamos seguros de que está involucrado en esto.

Santiago agarró al hombre por el uniforme, levantándolo del suelo como si fuera una pluma.

—¿Está llamando asesino a mi hijo?

—Yo… yo… —El oficial tartamudeó. Podía ver el odio en los ojos del Gitano: no había solo un hombre frente a él, sino un padre, sobreprotector y dispuesto a todo para defender a su hijo—. Piense bien la respuesta, sargento… —leyó el nombre bordado en el uniforme—. Afonso. —Gruñó entre dientes—. Todos mis años como abogado me garantizan que no olvidaré una sola palabra de lo que se diga. Mi hijo es un adolescente en rehabilitación, tiene un padre presente y dispuesto a defender sus derechos. Si lo acusa de cualquier cosa, tendrá que probarlo. No sé cuánto paga ese empleo de mierda… —Soltó una risa seca—. Pero dudo que le dé para probar lo que dice, ni aunque yo gaste hasta el último centavo en demostrar lo contrario.

Miró alrededor, barriendo a los demás con la mirada.

—El dinero no es problema para mí. Si decido dejarlo vivir —por ahora—, será solo para ver con mis propios ojos cómo se hunde: su carrera, sus subordinados y la puta de su familia, en un hoyo tan profundo que ni Dios logrará sacarlos de ahí.

—Señor Nicolaisen…

—¡Gitano! Le está hablando al barón del café, y al padre de Sant —corrigió con autoridad.

El hombre retrocedió, asustado, y tocó la mano de Santiago con una falsa gentileza, como si implorara en silencio clemencia.

—Creo que hubo un malentendido.

—¿Eso cree?

—Un muchacho con la crianza de su hijo, con una familia tan respetada… —tosió para disimular el miedo— jamás cometería un crimen tan atroz.

Santiago sonrió con ironía.

—Debe de haber sido eso: un malentendido.

El policía hizo una señal a sus compañeros. Todos retrocedieron hacia las patrullas, pero él aún intentó extender la mano en un saludo.

—Le pido disculpas por el error… Gitano.

Santiago no aceptó el gesto. Se cruzó de brazos y mantuvo la postura firme.

—Manténganse lejos de mis tierras, lejos de mi hijo, y no tendrán problemas.

El hombre asintió con prisa. Las piernas le temblaban tanto que apenas lo llevaron hasta el coche. Cuando las patrullas partieron, Santiago se volvió hacia el capataz que lo observaba en silencio.

—La navaja que encontramos en el río, ¿dónde está?

—Se la entregué a la señora Violeta. Dijo que la guardaría en su cuarto.

—Necesito deshacerme de esa mierda —murmuró al montar en el caballo—. Ese mocoso no es solo un hijo… es un demonio. —Gruñó bajo, como si fallara consigo mismo—. Y voy a tener que pelear para mantenerlo lejos de las rejas.