Aprisionada Por El Don

Vitório

El cielo ya empieza a oscurecer cuando llego a la pista particular. El viento frío corta el rostro, pero no siento. Nunca sentí frío cuando estoy cerca de concluir algo que esperé por años.

El médico aguarda a mi lado. Discreto. Profesional. No hace preguntas. Personas inteligentes saben cuando el silencio paga mejor.

— Ella todavía está desmayada — dice, quebrando el silencio. — Puede ser apenas el efecto prolongado del sedante, pero necesito evaluarla así que llegue.

Asiento, los ojos fijos en el horizonte.

Las luces de la pista se encienden una a una. A lo lejos, el sonido del motor empieza a rasgar el aire. El jet surge entre las nubes, elegante, preciso. Como todo lo que hago.

Cruzo los brazos, el abrigo balanceándose con el viento.

Marcos aterriza sin errores. El avión desacelera, las ruedas tocan el asfalto. Cada segundo que pasa parece estirar el tiempo.

Cuando la puerta se abre, él baja primero. El rostro cerrado. Cansado. No dice nada de inmediato. Apenas hace una señal para que los hombres traigan la carga.

Ellos bajan con cuidado.

El médico se aproxima en el mismo instante.

— Llévala directo para adentro — ordeno. — Quiero un informe completo.

Marcos se aproxima.

— No hubo desvíos — dice en voz baja. — Pero ella luchó. Bastante.

Mi mirada se desplaza para el cuerpo inmóvil siendo retirado del avión.

Marcos suelta una risa corta, de esas que escapan a pesar de la tensión.

— Aquella muchacha es una fuerza de la naturaleza — dice, pasando la mano en el rostro. — El capitán tiene un ojo morado hasta ahora.

Levanto una ceja, finalmente desviando la mirada del avión.

— ¿Ojo morado? — pregunto, interesado de verdad por primera vez.

— Sí — él confirma, claramente satisfecho. — Fue… épico. Ver al capitán en el suelo después de llevar un puñetazo de una mujer no es algo que pasa todos los días.

Un canto de mi boca se curva, casi imperceptible.

— E incluso así ustedes precisaron drogarla.

— Precisamos — Marcos admite. — Ella no iba a parar. Luchó como si supiera exactamente lo que estaba pasando.

Miro nuevamente para el cuerpo siendo llevado con cuidado, ahora para adentro.

— Ivanov cometió un error — digo bajo. — Creó una hija pensando que podía controlarla.

Marcos cruza los brazos.

— Ella no es frágil, Don.

— Yo sé — respondo. — Y eso cambia todo.

Camino en dirección al hangar, sintiendo algo raro instalarse en el pecho. No es culpa. No es piedad.

Es curiosidad.

Y curiosidad, en mi mundo, siempre fue el comienzo de algo peligroso.

Veo los soldados llevar a Ivanov, sigo atrás con Marcos.

El capitán pasa por mí en este instante.

Intento no reaccionar, pero es imposible.

El ojo izquierdo de él está hinchado, morado oscuro, la piel estirada denunciando el impacto. Un hombre grande, entrenado, acostumbrado a imponer miedo… ahora cargando en el rostro la marca de una muchacha que, hasta pocas horas atrás, estaba yendo a misa.

Me quedo parado por un segundo a más de lo que debería.

— ¿Fue ella? — pregunto, mismo ya sabiendo la respuesta.

Él cierra el maxilar, visiblemente contrariado.

— Fue, Don.

Suelto un leve aire por la nariz, algo entre sorpresa e incredulidad.

— Una niña pequeña… — murmuro. — Lo derribó a usted.

El capitán no responde. Apenas baja levemente la cabeza y sigue en frente.

Marcos me observa, divertido.

— Yo avisé.

Paso la mano por el mentón, todavía mirando el corredor por donde llevaron a Natália.

— Interesante — digo, casi para mí mismo.

Entro en el cuarto sin anunciar mi presencia.

El ambiente es silencioso de más para alguien que llegó allí contra la propia voluntad. Luz baja. Sábanas claras. El médico está al lado de la cama, concentrado, chequeando señales vitales, anotando algo en un bloque.

— Ella está deshidratada — dice sin mirarme. — Probablemente no se alimenta bien hace algún tiempo. Y tiene un dedo quebrado.

Doy algunos pasos más, aproximándome de la cama.

— ¿Cuál? — pregunto.

Él indica la mano derecha.

Me aproximo aún más. Tomo la mano de ella con cuidado, virándola levemente. La hinchazón es discreta, pero visible. El dedo todavía levemente torcido. No necesito de explicaciones adicionales.

Fue el puñetazo.

Mi mandíbula se cierra por un instante.

— Va a precisar inmovilizar — el médico continúa. — No es grave, pero duele. Bastante.

Miro para el rostro de ella. Incluso desmayada, hay algo sereno allí. Pestañas largas. Rasgos delicados. Angelicais de más para alguien que derribó a un capitán con un único golpe.

— ¿Ella sintió dolor antes de apagar? — pregunto.

El médico me encara por un segundo, midiendo palabras.

— Sintió.

Suelto la mano de ella despacio, como si cualquier movimiento brusco pudiera despertarla.

— Hidrate, inmovilice el dedo — ordeno. — Y quiero que ella despierte sin dolor innecesario.

Él asiente.

Antes de salir, miro una vez más para Natália.

Pequeña. Fuerte. Indomable.

Ivanov perdió mucho más que una pieza de negociación.

Y yo empiezo a sospechar

que gané algo

que no estaba en mis planes.