La falsa heredera que ocultaba un imperio

La heredera que no pudo esconderse

Capítulo 23

—Familia —dije, de pie frente a la mesa del domingo—, quiero presentarles a alguien.

Seis Duarte me miraron. Siete, si contabas a Bruno, que se había autoproclamado "hijo adoptivo honorario" y ocupaba la silla más grande de la mesa con la naturalidad de un invitado que lleva meses viniendo.

Diego estaba detrás de mí. Lo sentía sin necesidad de voltear: su presencia era como una corriente eléctrica, silenciosa pero imposible de ignorar. Llevaba una camisa azul sin corbata —una concesión a la informalidad que para él equivalía a presentarse desnudo— y sostenía una bolsa de papel con pan dulce que había comprado de camino, porque Naty le advirtió que a los Duarte no se llega con las manos vacías.

—Este es Diego Rivas —dije—. Y es mi novio.

Silencio.

Tomás levantó la vista de su cuaderno de dibujo.

—Ya lo sabíamos.

Marisol se tapó la boca con las manos. Rogelio parpadeó tres veces. Camila sonrió. Joaquín cruzó los brazos con la expresión de un guardia fronterizo evaluando un pasaporte sospechoso. Bruno levantó su copa de jugo como si estuviera en una gala de premios.

—¡Brindemos! —dijo Bruno.

—Todavía no —dijo Joaquín—. Primero tengo preguntas.

Diego dio un paso adelante. Lo vi ajustarse mentalmente —el CEO dando paso al hombre, la armadura corporativa reemplazada por algo que parecía genuinamente nervioso—. Se sentó en la silla que Marisol le señaló con una sonrisa maternal que era mitad bienvenida, mitad advertencia.

—Adelante —dijo Diego.

—¿Cuánto tiempo llevan juntos? —preguntó Joaquín.

—Oficialmente, tres semanas. Extraoficialmente... —Diego me miró— quince años.

—¿La quieres?

—Más de lo que puedo explicar con palabras, y soy bastante bueno con las palabras.

—¿Tienes intención de hacerle daño?

—Si algún día le hago daño, me gustaría que tú fueras el primero en partirme la cara.

Joaquín lo evaluó durante un largo momento. Luego, despacio, asintió.

—Me cae bien —dijo, dirigiéndose a Rogelio—. Es directo.

Rogelio, que había estado callado desde el anuncio, se levantó de su silla. Caminó hacia Diego. Se paró frente a él.

Diego se puso de pie. Los dos hombres se miraron. Rogelio era más bajo, más delgado, con las manos de alguien que ha trabajado toda su vida en cosas que no se aprenden en universidades de negocios. Diego era más alto, más ancho, con la postura de alguien acostumbrado a llenar cualquier habitación en la que entraba.

—Mi hija —dijo Rogelio, y cada palabra pesaba como plomo— no es un trofeo, ni un premio, ni una conquista. Es la persona más extraordinaria que he conocido. Y si tú eres lo suficientemente inteligente como para darte cuenta de eso, entonces eres bienvenido en esta mesa.

Diego extendió la mano.

Rogelio la ignoró. Y lo abrazó.

Vi cómo Diego se quedaba rígido un segundo —los Rivas no se abrazan; los Rivas dan apretones de mano y palmadas en la espalda y gestos mínimos que pasan por afecto en el mundo corporativo—, y luego vi cómo sus hombros se relajaban, cómo sus brazos rodeaban la espalda de mi padre, y cómo cerraba los ojos con la expresión de alguien que no sabía que necesitaba eso hasta que lo recibió.

—Bienvenido a la familia, hijo —dijo Rogelio.

Hijo.

Diego tragó saliva.

—Gracias, señor Duarte.

—Rogelio. Aquí todos somos Rogelio.

La comida fue un caos hermoso. Marisol había cocinado como si esperara a un batallón: empanadas, arroz con verduras, ensalada de aguacate, frijoles y pollo guisado, cuyo aroma probablemente llegó hasta el tercer piso. Diego comió tres platos —tres platos, el hombre que en sus propias cenas de negocios apenas tocaba la ensalada—, alabó cada bocado con una sinceridad que no era actuación, y ayudó a Joaquín a recoger los platos sin que nadie se lo pidiera.

Tomás le enseñó sus dibujos. Diego los miró uno por uno, con la concentración seria que le dedicaba a los reportes financieros, y le dijo que el del gato negro era su favorito. Tomás le regaló el dibujo en el acto.

Camila le hizo las preguntas que Joaquín no se atrevió: "¿Cocinas?", "¿Sabes planchar?", "¿Te molesta si Ana trabaja más horas que tú?", "¿Has tenido mascotas?". Diego respondió con honestidad: no, no, por supuesto que no, y un pez que murió a los tres días porque se le olvidó alimentarlo, lo cual provocó una ronda de carcajadas que se escuchó desde la calle.

Bruno se declaró su "mejor amigo por decreto" y le enseñó un acorde de guitarra que Diego replicó con una torpeza tan sincera que Tomás casi se cae de la silla de la risa.

Y Marisol. Marisol se sentó a su lado en algún momento de la tarde, le tomó la mano con las dos suyas —esas manos que hacían masajes, que preparaban guisos, que escribían notas con caritas felices en los platos de fruta—, y le dijo en voz baja:

—Mijo, mi hija pasó diecisiete años sin que nadie la quisiera como merece. Ahora me la cuidas. Pero no demasiado, porque ella se cuida sola. Solo... quiérela lo suficiente para que sepa que no tiene que hacer todo sola.

Diego asintió. Una vez. Con los ojos brillantes.

Al atardecer, cuando la sobremesa se alargaba y Bruno rasgaba la guitarra en el sofá, Marisol me llevó aparte. A la cocina. Cerró la puerta.

—Ese muchacho te quiere de verdad —dijo, secándose las manos en el delantal.

—Lo sé, mamá.

—¿Y tú lo quieres?

—Con cada parte de mí que todavía recuerda cómo querer.

Marisol me miró. Sus ojos se enrojecieron. Tomó mis manos.

—Mi niña. Mamá tiene que decirte algo que lleva mucho tiempo guardando.

Esperé.

—Lo que más lamento en esta vida... no es la pobreza, ni los años difíciles, ni lo que nos hicieron los Reyes. Lo que más lamento es no haber estado ahí los primeros diecisiete años de tu vida. No haberte visto dar tus primeros pasos. No haberte cantado cuando llorabas de noche. No haberte dicho cada mañana lo que te digo ahora con la fruta y la carita feliz: que eres amada. Que siempre fuiste amada. Aunque no lo supieras.

Algo en mi pecho se rompió. De verdad, esta vez. No una grieta. Una fractura limpia, el tipo de rotura que duele pero que sabes que, cuando cicatrice, el hueso será más fuerte.

—Mamá —dije, y mi voz tembló de una forma que no le había permitido temblar en diecisiete años—. No necesitas pedirme perdón por algo que no fue tu culpa.

—No te estoy pidiendo perdón. Te estoy haciendo una promesa. —Me apretó las manos—. A partir de hoy, cada año que nos quede, no vamos a estar ausentes. Nunca más.

La abracé. Por primera vez, la abracé sin calcular la duración, sin medir la presión, sin pensar en quién estaba mirando ni qué señal enviaba. La abracé como una hija abraza a su madre cuando por fin deja de fingir que no la necesita.

El timbre sonó.

Tres veces. Urgente.

Me separé de Marisol. Caminé hasta la puerta. La abrí.

Lucas Reyes estaba parado en el umbral.

No el Lucas arrogante, burlón, con su cigarrillo y su sonrisa de cuchillo que yo conocía. Este Lucas estaba cubierto de sangre. El labio partido, un ojo hinchado, la camisa rasgada, temblando como un animal que ha corrido hasta que el cuerpo le dijo basta.

Se desplomó contra el marco de la puerta.

—Ana —jadeó—. Tienes que ayudarme. Es Mateo. Lo tiene Ricardo. Lo encontró. Sabe lo de la filtración, sabe que Mateo está detrás de la caída de Grupo Reyes, y lo encerró en el sótano de la mansión. —Sus ojos, normalmente burlones, estaban llenos de un terror que nunca le había visto—. Está golpeándolo, Ana. Su propio padre lo está golpeando. Y Silvana... Silvana le dijo que lo dejara. Que Mateo "ya no era útil".

Detrás de mí, sentí la presencia de Diego, que se había acercado en silencio.

—¿Cuánto tiempo lleva ahí? —pregunté.

—Tres horas. Intenté sacarlo. No pude. Los guardias de Ricardo... —se tocó el ojo hinchado— son más de los que puedo manejar solo.

Miré a Diego. Diego me miró.

—Voy contigo —dijo.

—No —dijo Lucas, con una vehemencia que sorprendió incluso a él—. Tú no. Si Diego Rivas aparece en la mansión Reyes esta noche, es una declaración de guerra. Ana puede entrar porque técnicamente sigue teniendo derecho de acceso como ex miembro de la familia. Tú no.

Diego apretó la mandíbula.

—Tiene razón —le dije—. Quédate con mi familia. Protégelos.

—Ana...

—Diego. Quédate.

Lo miré hasta que asintió. Agarré las llaves del auto. Me volví hacia Lucas.

—Llévame.

Y salí por la puerta hacia una noche que olía a jazmín y a desastre, dejando atrás la mesa más cálida de Ciudad Dorada para entrar en la casa más fría.