Vínculo De Sangre

La coronación no requirió coronas de oro, ni sacerdotes, ni ceremonias arcaicas. En el mundo del crimen, la legitimidad se obtenía con el miedo y se mantenía con la inteligencia. Y la fiesta de fin de año organizada en la inmensa mansión reconstruida de los Ivanov fue la declaración definitiva al mundo entero.

Cada jefe de cártel, líder sindical corrupto, político comprado de la Costa Oeste y capo de las familias rusas e italianas aliadas estaba presente. Todos vestían de gala, bebiendo champagne cristalino bajo los inmensos candelabros de la sala de baile que Damiano había diseñado personalmente.

Damiano y Zakhar observaban su imperio desde el balcón superior de mármol que dominaba la pista de baile. Yelena, deslumbrante en un vestido esmeralda, brindaba abajo con los capitanes más viejos de la Bratva, sonriendo con orgullo al ver a su hijo, antes un asesino solitario y destrozado, convertido en un rey pleno gracias al joven que ahora sostenía su mano.

– Mira a esos idiotas – murmuró Zakhar al oído de Damiano, pasando un brazo por sus hombros y apoyando la barbilla en su cabeza. – Hace cinco años habrían intentado matarnos a ambos. Hoy hacen fila para besarte la mano, moya radost.

– No besan mi mano por respeto, amore mio – Damiano sonrió de lado, entrelazando sus dedos con los de Zakhar. – La besan porque saben que si no lo hacen, tú les arrancarías la cabeza y la usarías como centro de mesa.

Zakhar soltó una carcajada profunda que hizo vibrar el pecho contra el de Damiano. – Es una dinámica de pareja muy funcional, si me preguntas.

Habían logrado la cima. Pero las cimas son frías y solitarias si no hay por quién luchar en el futuro.

Ese mismo invierno, delegaron las operaciones diarias a Yelena y Andriy, quien se quejó amargamente por tener que hacer trabajo de oficina y firmar papeles en lugar ir de vacaciones a Ucrania.

Zakhar y Damiano se embarcaron en un viaje de tres meses como luna de miel.

Primero fue el Mediterráneo: tres semanas a bordo de un yate blindado que cortaba las olas como un cuchillo negro. Zakhar pasaba las mañanas entrenando en la cubierta, el cuerpo marcado de cicatrices brillando bajo el sol, mientras Damiano lo observaba desde una tumbona con una copa de vino blanco en la mano. Por las noches, el ruso lo follaba contra la barandilla, con el mar oscuro como testigo y las luces lejanas de la costa italiana parpadeando en el horizonte.

En Florencia vivieron como fantasmas ricos bajo identidades falsas: paseos por calles empedradas, cenas en restaurantes ocultos donde nadie conocía sus nombres verdaderos, y una noche en la que Zakhar lo tomó contra la pared de un palazzo abandonado que Damiano había alquilado solo para ellos.

Pero fue en los Alpes suizos donde encontraron la verdadera pausa.

La cabaña estaba aislada en una ladera nevada, rodeada de pinos altos y silencio. Madera oscura, chimenea de piedra y un gran ventanal que ocupaba casi toda la pared frontal, ofreciendo una vista infinita de las montañas. La lluvia llegó la tercera semana, un diluvio constante que golpeaba el cristal con furia mientras el fuego crepitaba dentro.

Esa noche, la habitación estaba iluminada solo por las llamas y la luz grisácea del exterior. Zakhar había arrastrado a Damiano hasta la enorme cama situada justo frente al ventanal. Ambos estaban desnudos, la piel todavía caliente por el baño que habían compartido antes. La lluvia caía en cortinas espesas, distorsionando el paisaje de pinos y picos nevados.

Zakhar lo empujó sobre las sábanas oscuras con esa fuerza controlada que siempre usaba cuando quería recordarle quién mandaba en la cama. Damiano cayó de espaldas, riendo bajito, pero la risa se convirtió en un gemido cuando el siberiano se arrodilló entre sus piernas y lo tomó en la boca con hambre. Sus manos grandes sujetaban las caderas de Damiano, impidiéndole moverse mientras su lengua trabajaba sin piedad.

– Zakhar… – jadeó Damiano, enredando los dedos en el cabello oscuro de su esposo.

El ruso levantó la mirada, los ojos heterocromaticos brillando con posesión pura. Se incorporó, cubriendo el cuerpo de Damiano con el suyo, y lo penetró de un solo movimiento profundo. Ambos gruñeron. La lluvia golpeaba el ventanal con más fuerza, como si el cielo mismo quisiera unirse a ellos. Zakhar lo follaba con embestidas lentas y poderosas, cada una destinada a marcarlo por dentro. Sus bocas se devoraban, mordiscos y respiraciones entrecortadas. Las manos de Damiano arañaban la espalda ancha, dejando surcos rojos que el siberiano recibía con placer.

– Más fuerte – exigió Damiano contra sus labios.

Zakhar sonrió con esa sonrisa peligrosa y obedeció. Cambió el ángulo, golpeando ese punto dentro de Damiano que lo hacía arquearse y gritar. La tormenta arreciaba afuera; adentro, solo se escuchaban piel contra piel, gemidos roncos y el crepitar del fuego. Cuando Damiano se corrió entre sus cuerpos, apretando alrededor de Zakhar, este lo siguió poco después con un gruñido animal, derramándose profundo mientras lo sostenía con fuerza contra el colchón.

Se quedaron unidos un largo rato, respiraciones agitadas, sudor y semen mezclándose entre sus pieles. La lluvia seguía cayendo, más suave ahora, como un telón plateado detrás del ventanal. Zakhar rodó a un lado pero arrastró a Damiano consigo, colocándolo sobre su pecho. Sus dedos grandes acariciaban la espalda del italiano con una ternura que solo él conocía.

Damiano trazó con la yema de los dedos las cicatrices antiguas en el pecho de Zakhar, siguiendo el mapa de su vida violenta.

– No quiero que todo esto termine con nosotros, Zakhar – susurró, la voz todavía ronca por el placer. – Quiero que nuestra sangre, nuestra historia, continúe. Quiero un hijo.

Zakhar se quedó sin aliento por un instante. Su mano se detuvo sobre la curva de la cintura de Damiano. La idea de traer a una criatura a su mundo oscuro lo aterrorizaba profundamente: el miedo a que ese niño heredara sus demonios, a que el imperio que habían construido se convirtiera en una jaula para él. Pero al mirar el fuego en los ojos verdes de Damiano, supo que construirían un paraíso amurallado para ese niño. Lo protegerían con más ferocidad de la que habían usado para conquistar el mundo.

– Si eso quieres, eso tendremos – prometió Zakhar, besando su frente con devoción absoluta, los labios demorándose allí. – Un hijo. Nuestro.

Damiano sonrió contra su piel, cerrando los ojos mientras escuchaba los latidos fuertes del corazón de su esposo bajo su mejilla. Afuera, la lluvia seguía cayendo sobre los Alpes, lavando el mundo. Adentro, por primera vez en mucho tiempo, el futuro se sentía posible.