EL TRONO DE ÁMBAR

Las semanas posteriores al regreso de la guerra trajeron una calma engañosa al Palacio de Topkapi. El invierno empezaba a teñir de gris las aguas del Bósforo, y dentro de los muros, el ambiente se volvió denso, casi irrespirable. Dorian, el hombre que había desafiado a reinas y visires, comenzó a marchitarse.

Todo empezó con un mareo al despertar. Luego, el rechazo absoluto al aroma del café y las especias que tanto amaba. Su piel, usualmente luminosa como el nácar, adquirió una palidez traslúcida, y sus fuerzas flaqueaban antes del mediodía.

Selim, cuyo instinto Alfa estaba más alerta que nunca desde su regreso, no tardó en notar el cambio. Durante una cena privada, Dorian dejó caer su copa de plata, sus ojos azules nublándose por un instante antes de que sus rodillas cedieran.

—¡Dorian! —Selim lo atrapó antes de que tocara el suelo, cargándolo en sus brazos con una angustia que sacudió la estancia—. ¡Llamad a los médicos! ¡Ahora!

La noticia corrió por el Harén como un reguero de pólvora. El médico principal del palacio, tras examinar a Dorian bajo la mirada vigilante y amenazadora del Sultán, anunció lo que todos esperaban y temían:

—Majestad... el Consorte presenta todos los signos. El cansancio, las náuseas, el pulso errático... No hay duda. El palacio debe regocijarse, pues parece que un heredero está en camino.

Selim sintió una oleada de orgullo y posesión tan fuerte que casi lo marea. Un hijo. Un heredero de su propia sangre y del ingenio de Dorian. Besó la frente de su consorte, quien lo miraba con una mezcla de confusión y terror. Dorian sabía que algo no estaba bien; su cuerpo no se sentía "lleno de vida", se sentía como si se estuviera rompiendo desde dentro.

Sin embargo, la Valide Sultan no tardó en aparecer. Entró en los aposentos con una sonrisa que no llegó a sus ojos, portando un regalo: una túnica de seda blanca para el futuro infante.

—Felicidades, hijo mío —dijo la Valide, su voz goteando veneno—. Es un milagro, ciertamente. Aunque... —hizo una pausa deliberada, mirando a Dorian con una lástima fingida— el tiempo es un juez curioso. Si mis cálculos no fallan, este niño fue concebido justo en los días en que yo encontré a Layla y a ese esclavo persa en esta misma cama.

Selim se tensó, sus ojos ámbar oscureciéndose. —Madre, no oséis...

—Solo digo lo que el palacio susurra, Selim —continuó ella, implacable—. El honor de una dinastía no puede basarse en dudas. ¿Es un león lo que crece ahí, o es la semilla de un traidor que Dorian ocultó bajo el manto de una trampa?

Dorian intentó levantarse, pero un dolor punzante en el vientre lo hizo jadear. —Miente... —susurró Dorian, mirando a Selim—. Selim, sabéis que...

—¡Basta! —rugió Selim, aunque la semilla de la duda, plantada por la Valide capítulos atrás, comenzó a echar raíces en su mente territorial. Miró a Dorian con una mezcla de amor y una sospecha que le quemaba las entrañas—. Nadie hablará de esto. El niño será reconocido como mío. Pero hasta que nazca... Dorian no saldrá de estas estancias.

Lo que nadie sabía, ni siquiera el médico, era que la Valide Sultan estaba jugando un juego doble. Ella sabía perfectamente que Dorian no estaba encinta.

Cada noche, una de las "Sombras" de Dorian, un joven sirviente que el Consorte creía leal, mezclaba en el aceite de masaje que Dorian usaba para sus dolores un extracto de Adelfa Negra mezclado con Mercurio Dulce. No era un veneno para matar rápido, sino uno que imitaba los síntomas del embarazo mientras destruía los órganos lentamente.

Dorian estaba atrapado. Si decía que no era un embarazo, confirmaba que estaba enfermo y débil, perdiendo su poder. Si aceptaba el embarazo, vivía bajo la sombra de la infidelidad y el encierro.

Una noche, mientras Selim dormía a su lado, Dorian se levantó para beber agua. Al mirarse al espejo, vio que sus encías sangraban y que pequeños hematomas aparecían en sus muñecas sin razón alguna. Su ingenio, su arma más afilada, empezó a conectar los puntos.

No hay vida en mí, pensó con horror. Hay muerte.

Se acercó al frasco de aceite que Selim le aplicaba con tanta ternura cada noche. Lo olió. El aroma a sándalo era perfecto, pero al tocarlo con la punta de la lengua, sintió un amargor metálico que le heló la sangre. Alguien lo estaba matando usando el amor de Selim como vehículo.

Dorian miró al Sultán, quien en sueños murmuraba palabras de protección para un hijo que no existía. Dorian sintió una lágrima correr por su mejilla. Estaba solo. Su red de espías había sido infiltrada, su Alfa dudaba de su honor, y su cuerpo se estaba convirtiendo en su propia tumba.

—Queréis un heredero, Selim... —susurró Dorian hacia la oscuridad—. Pero lo que os van a dar es un ataúd de seda.

Dorian sabía que no podía decírselo a Selim todavía. El Sultán, en su estado de paranoia, podría creer que Dorian intentaba abortar a un hijo bastardo para ocultar su rastro. Tenía que descubrir quién era el traidor entre sus Sombras y encontrar el antídoto antes de que sus pulmones dejaran de respirar.